Вот как-то даже непривычно слышать, Игорь, так про комиссаров от тебя .
А если серьёзно, то конечно и мне горько наблюдать смерть той деревни, что я помню по детству и юности. Если что и осталось, то живёт разорением леса, которого всё меньше, либо обслуживанием дачников. И я бы не сваливал всё на грехи младореформаторов начала 90-х, по сути был непрерывный процесс оттока людей из сельской местности по мере отпускания государством свобод, наверное начиная с 1960-х годов, когда ещё люди на селе были де-факто крепостными.
Простите на некий офф.
Zandrik, "...Мостить другим тропу – собой, Другим, идущим за тобой,..." - навеяло про бренность бытия. Вспомнил деда своего, удивительный и замечательный был человек. В семье есть фотка, его портрет. И его стихи на обороте:
Я вновь смотрю на это фото
И сам себя не узнаю –
В моём лице неладно что-то:
Не симметрично, не красиво.
Кто вспомнит юность враз мою,
Тот спросит: - Разве это Стива?
И сеть морщин, и эта грива,
И взгляд полупотухших глаз
И этот галстук напоказ.
Да, други, это мой портрет,
Расчал седьмой десяток лет.
Довлеет надо мною тлен
И первых лет военных плен
И сорок лет почти работы.
В семье большой уймА хлопот.
Печаль тревожная, заботы
Как червь точил из года в год
Моё некрепкое здоровье.
Но духом я силён – не кровью,
Не плотью временной и тленной,
И знаю – в этом мире бренном
Пришельцы временные мы.
Судьбою сроки всем даны:
Родиться, столько-то прожить,
Кому и кем при жизни быть.
Когда свершаться сроки эти –
Все к праотцам мы канем в лету.
Пока живу – тружусь и оды
Пишу тому, кого люблю.
А грива – крик последней моды –
Мне надоела самому.
Из фото выйду и сниму –
К чему мужчине эти косы?
Сниму и галстук – признак праздных.
А в раненую руку косу
Мизинцем за палец схвачу,
Да на покос. И брызнут в разных
Цветущих травах рос гирлянды.
В глазах воспламенят свечу
Задора юного брильянты.
2-го августа 1979 года. д. Мусора
Митрофанов Степан Андреевич.