"Века всё смелют, Дни пройдут, Людская речь В один язык сольется. Историк, сочиняя труд, Над нашей рознью улыбнется." С.Есенин
***
Метафора Когда одолеть преграды у реки не хватает сил, Затягивает пеленою стоячую воду ил. Когда предрассудков ветхих повсюду встает стена, Застывшей и равнодушной делается страна. Тропа, по которой ходят, остается торной тропой, Не пропадет она, сорной не зарастет травой. Кодексы мантр закрыли, преградили стране пути. Теченье остановилось. Некуда ей идти. Перевод В.Тушновой
***
о, Господи, как хочется домой!
в свой тихий дворик с диким виноградом, где пляшут тени яблочного сада, а в кухне - занавески с бахромой... как хочется сбежать от суеты, от лиц чужих и взглядов незнакомых. листать свои потёртые альбомы, где в тонких косах - белые банты. как хочется (пускай хотя б тайком) увидеть маму в тесной комнатушке, макнуть в варенье свежую "горбушку", запив её горячим молоком! как хочется, проснувшись, петь с утра, в прихожей танцевать, как балерина, сорвать, как вор, медовую малину, украдкой у соседского двора. взглянуть, как месят праздничный пирог, а рыжий кот - почесывает ухо. и оплеуху получает муха, посмевшая пробраться за порог. там нет тревог. спокойствие. уют... все половицы - помнят ноги наши. там места нет для зависти и фальши, и к празднику конфеты раздают... какая там метелица зимой! и не страшны - ни седина, ни годы... там всё Моё! - луга, леса, восходы! о, Господи, как хочется домой!.. Алена Васильченко
Слезу из глаз, как искру из кремня, хорошим словом высечь - что за диво! Не в этом дело. Слово - не огниво, и не слезой людское сердце живо. Совсем не это мучает меня.
*** Встать на рассвете, на пороге дня, сказать вперед шагающим: "Счастливо!" Отдать им песню, полную порыва, хранящую, как верная броня, от слов, звучащих праздно и фальшиво. Спросить с людей не искры, а огня.
Маргарита Алигер 1946
***
Я был только тем, чего ты касалась ладонью, над чем в глухую, воронью ночь склоняла чело. Я был лишь тем, что ты там, внизу, различала: смутный облик сначала, много позже - черты. Это ты, горяча, ошую, одесную раковину ушную мне творила, шепча. Это ты, теребя штору, в сырую полость рта вложила мне голос, окликавший тебя. Я был попросту слеп. Ты, возникая, прячась, даровала мне зрячесть. Так оставляют след. Так творятся миры. Так, сотворив их, часто оставляют вращаться, расточая дары. Так, бросаем то в жар, то в холод, то в свет, то в темень, в мирозданьи потерян, кружится шар.
Иосиф Бродский