Стихи...

всем настоящим мужчинам посвящается)

Тот клятый год уж много лет, 
я иногда сползал с больничной койки. 
Сгребал свои обломки и осколки 
и свой реконструировал скелет. 

И крал себя у чутких медсестер, 
ноздрями чуя острый запах воли, 
Я убегал к двухлетней внучке Оле 
туда, на жизнью пахнущий простор. 

Мы с Олей отправлялись в детский парк, 
садились на любимые качели, 
Глушили сок, мороженое ели, 
глазели на гуляющих собак. 

Аттракционов было пруд пруди, 
но день сгорал, и солнце остывало, 
И Оля уставала, отставала 
и тихо ныла, деда погоди. 

Оставив день воскресный позади, 
я возвращался в стен больничных гости, 
Но и в палате слышал Олин голос, 
дай руку деда, деда погоди... 

И я годил, годил, сколь было сил, 
а на соседних койках не годили, 
Хирели, сохли, чахли, уходили, 
никто их погодить не попросил. 

Когда я чую жжение в груди, 
я вижу, как с другого края поля 
Ко мне несется маленькая Оля 
с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...» 

И я гожу, я все еще гожу, 
и, кажется, стерплю любую муку, 
Пока ту крохотную руку 
в своей измученной руке еще держу. 

Леонид Филатов

немного лирики, правда печальной, но зато красивой))

***

Как жаль, что рядом нет того,
с кем руки стали бы теплее,
с кем длится долгий разговор
и тот, чей сон тебе важнее.

Как жаль, что рядом нет спины,
такой широкой, смелой, сильной,
с которой можно стать бессильной
и не боятся темноты.

Как жаль, что рядом нет его,
такого близкого, смешного,
до боли лучшего, родного,
такого в мире одного…
Иулиания Вишневецкая

***

Вдвоём или своим путём,

И как зовут, и что потом,

И не клянёмся, что до гробв...

Мы любим,

Просто любим оба...

Ёсано Акико

***

Если прихоти случайной

И мечтам преграды нет —
Розой бледной, розой чайной
Воплоти меня, поэт!

Двух оттенков сочетанье
Звонкой рифмой славословь:
Желтый — ревности страданье,
Нежно-розовый — любовь.

Вспомни блещущие слезы,
Полуночную росу,
Бледной розы, чайной розы
Сокровенную красу.

Тонкий, сладкий и пахучий
Аромат ее живой
В дивной музыке созвучий,
В строфах пламенных воспой.

И осветит луч победный
Вдохновенья твоего
Розы чайной, розы бледной
И тоску и торжество.
Мирра Лохвицкая

* * * 

Понять пытаюсь головой,
Когда опять расстались -
Где были раньше мы с тобой?
Зачем не повстречались?

За что теперь в награду нам
Разлуки наступают,
И сердце рвётся пополам,
Когда минуты тают?

Я ел бы хлеб из рук твоих,
И с губ росой питался..
И был бы мир для нас двоих,
И навсегда остался...

Но пусть играет зло судьба...
Я всё же благодарен,
Что первый вечер был тогда
Обоим нам подарен...

* * * 

 

Понять пытаюсь головой,

Когда опять расстались -

Где были раньше мы с тобой?

Зачем не повстречались?

подобные строки достойны быть наградою и поздравлением всем барышням на 8 марта 

хороши...

Вот наткнулся, не знал про такое стихотворение

Ответ женщине которая написала мужу о том, что ушла к другому. Письмо перехватили однополчане мужа и попросили Симонова написать ответ..

Открытое письмо, 1943 г.
Женщине из г. Вичуга

Я вас обязан известить,
Что не дошло до адресата
Письмо, что в ящик опустить
Не постыдились вы когда-то.
Ваш муж не получил письма,
Он не был ранен словом пошлым,
Не вздрогнул, не сошел с ума,
Не проклял все, что было в прошлом.
Когда он поднимал бойцов
В атаку у руин вокзала,
Тупая грубость ваших слов
Его, по счастью, не терзала.
Когда шагал он тяжело,
Стянув кровавой тряпкой рану,
Письмо от вас еще все шло,
Еще, по счастью, было рано.
Когда на камни он упал
И смерть оборвала дыханье,
Он все еще не получал,
По счастью, вашего посланья.
Могу вам сообщить о том,
Что, завернувши в плащ-палатки,
Мы ночью в сквере городском
Его зарыли после схватки.
Стоит звезда из жести там
И рядом тополь — для приметы...
А впрочем, я забыл, что вам,
Наверно, безразлично это.
Письмо нам утром принесли...
Его, за смертью адресата,
Между собой мы вслух прочли —
Уж вы простите нам, солдатам.
Быть может, память коротка
У вас. По общему желанью,
От имени всего полка
Я вам напомню содержанье.
Вы написали, что уж год,
Как вы знакомы с новым мужем.
А старый, если и придет,
Вам будет все равно ненужен.
Что вы не знаете беды,
Живете хорошо. И кстати,
Теперь вам никакой нужды
Нет в лейтенантском аттестате.
Чтоб писем он от вас не ждал
И вас не утруждал бы снова...
Вот именно: «не утруждал»...
Вы побольней искали слова.
И все. И больше ничего.
Мы перечли их терпеливо,
Все те слова, что для него
В разлуки час в душе нашли вы.
«Не утруждай». «Муж». «Аттестат»...
Да где ж вы душу потеряли?
Ведь он же был солдат, солдат!
Ведь мы за вас с ним умирали.
Я не хочу судьею быть,
Не все разлуку побеждают,
Не все способны век любить,—
К несчастью, в жизни все бывает.
Ну хорошо, пусть не любим,
Пускай он больше вам ненужен,
Пусть жить вы будете с другим,
Бог с ним, там с мужем ли, не с мужем.
Но ведь солдат не виноват
В том, что он отпуска не знает,
Что третий год себя подряд,
Вас защищая, утруждает.
Что ж, написать вы не смогли
Пусть горьких слов, но благородных.
В своей душе их не нашли —
Так заняли бы где угодно.
В отчизне нашей, к счастью, есть
Немало женских душ высоких,
Они б вам оказали честь —
Вам написали б эти строки;
Они б за вас слова нашли,
Чтоб облегчить тоску чужую.
От нас поклон им до земли,
Поклон за душу их большую.
Не вам, а женщинам другим,
От нас отторженным войною,
О вас мы написать хотим,
Пусть знают — вы тому виною,
Что их мужья на фронте, тут,
Подчас в душе борясь с собою,
С невольною тревогой ждут
Из дома писем перед боем.
Мы ваше не к добру прочли,
Теперь нас втайне горечь мучит:
А вдруг не вы одна смогли,
Вдруг кто-нибудь еще получит?
На суд далеких жен своих
Мы вас пошлем. Вы клеветали
На них. Вы усомниться в них
Нам на минуту повод дали.
Пускай поставят вам в вину,
Что душу птичью вы скрывали,
Что вы за женщину, жену,
Себя так долго выдавали.
А бывший муж ваш — он убит.
Все хорошо. Живите с новым.
Уж мертвый вас не оскорбит
В письме давно ненужным словом.
Живите, не боясь вины,
Он не напишет, не ответит
И, в город возвратись с войны,
С другим вас под руку не встретит.
Лишь за одно еще простить
Придется вам его — за то, что,
Наверно, с месяц приносить
Еще вам будет письма почта.
Уж ничего не сделать тут —
Письмо медлительнее пули.
К вам письма в сентябре придут,
А он убит еще в июле.
О вас там каждая строка,
Вам это, верно, неприятно —
Так я от имени полка
Беру его слова обратно.
Примите же в конце от нас
Презренье наше на прощанье.
Не уважающие вас
Покойного однополчане.
 

@Guron,

Да, вот это называется НАСТОЯЩЕЕ!  Всё простыми словами, а как за душу берёт!...

Угу, ты правильные слова нашел

Просто и сильно!

Заранее по случаю наступающего праздника всем милым дамам форума... А то завтра может будет некогда.... Не совсем поздравление, а так, для создания настроения... 

Желаю, чтобы у вас всегда была весна...

Трещат прилавки от цветов,
А запах - за версту.
И я с утра стоять готов
С букетом на мосту,

Где повстречались первый раз,
И в пору зябких дней
Был ветер мартовский для нас
Теплее батарей.

Мы той весны вдыхали смесь,
И выдохнув вдвоём,
Смеялись, что неплохо здесь
Стоять под фонарём...

Худеет быстро календарь,
Страницы шелестят,
И снова пролетит январь,
Морозы пролетят...

И вновь весна. Я на мосту,
Держу букет цветов,
Я на ответственном посту,
Я ждать тебя готов.

Готов и летом и зимой,
В жару или мороз,
Сказать, что ненаглядный твой
Весну тебе принёс

И будет приносить всегда
Без отдыха и сна,
Чтоб не кончалась никогда
У нас с тобой она...

П.С. Есть ещё одно к празднику - шуточное, но это будет не здесь, а в поздравительной теме (вроде есть такая)... 

Давно заполнена корзина,
Листы измятые вокруг -
Я ненавижу ноутбук.
Осталась ночи половина.

Строка выходит за строкою
Из-под гусиного пера,
Но мимо полного ведра
Летит, направлена рукою.

Мучениям не видно края,
Писать - не значит, что поэт.
Таланта не было и нет -
Всё чаще грустно понимаю...

@Koljamba,

Талант – понятие такое…

Сегодня нет, а завтра есть…

И вобщем,  дело наживное,

Тут  главное – покрепче сесть,

Ну и пера в руке влитого,

Корзины вечно под столом,

Принять в своё нутро готовой     

Очередной бумажный ком.

Ну а потом, когда уйдут

С тобой часы полночных бдений,

Комки  небрежно  развернут

И кто-то тихо скажет: «Гений…» 

@Скромный малый,

Есть талант,а и есть вода...

Есть талант,а и есть вода...

@Скромный малый,Читаю понемножку твои пару строк. несколько моих технических пожеланий: сделай ссылку в подписи активной, что бы желающим не пользоваться поиском (для простоты), сделай возможность комментирования анонимной, гостем, ну лично я настолько ленив, что не люблю региться и у меня это почему то вызывает внутреннее сопротивление, а написать иногда хочется, надеюсь ты не боишься критики?))

А если кто то походя напишет гадость, ну и пох, справедлива она или нет - все равно будет видно.

  По стихам - читаю понемногу, не люблю заглатывать кучей, все ж не увлекательный детектив. Надо что б прижились, осмыслились. тем более мне нравятся - темы, стиль. Как то профессионально я вряд ли прокомментирую, я не знаю теории стихосложения, так несколько общих терминов, но я стихи оцениваю как водку, их два вида плохие и хорошие ахах Твои лично мне нравятся, так что буду у тебя гостем. Ну и раздел об авторе, напиши хоть что то, а то как Пелевин, не понятно есть такой или афтар работает под прикрытием, никто его не знает и не видел. Отодвинь немножко скромность)

@Guron,

Спасибо за посещение и пожелания! Постараюсь в ближайшее время сделать. Только вот активную ссылку в подписи я пробовал вбить - не даёт...

П.С. Кстати, регистрация для комментариев и не требовалась, только указать имя и мыло... Ну да и это убрал... Так что, добро пожаловать, анонимы! )))

***

дааа.... сколько хороших воспоминаний? сколько нежности? сколько добра? ... сколько людей откликнулись? я и не думала... СПАСИБО! даже тот кого уже нет... ((( 

Полнолуние...

По просьбе первого (и пока единственного)) подписчика "Пары строк" Игоря Кулакова, представляю свой автобиографический опус... Несколько сумбурно и кратко, но... на более подробное жизнеописание времени пока нет )

Насколько б не был путь твой хроникален,

Не сможешь ты его внести в сверхдлинные слова.

Ведь ясно всем, что каждый индивидум уникален,

Ты ж уникальней уникальных большинства. )))

Поэтому не грусти о краткости  своей автобиографии. Мы все, признавая себя центрами Вселенной, которая конечно же помрет вместе с нами, не сможем лучше и длиннее описать свои биографии.

Смотрю на пробку из окна, на клубы пыли..
Куда ж вы едете и где вы раньше были?
Ведь это не езда - одна беда...
Зачем вам ехать именно туда?

Ну ладно я... Я тороплюсь по делу,
А тут приходится страдать душе и телу...
У вас же, ясно, дело - ерунда!
Зачем вам ехать именно туда?

А может быть закончим наши беды
И пересядем на велосипеды?
И будет благодать и счастье нам!
Ну точно как в республике Вьетнам...)

Посвящаю это стихотворение Симонова русскому артнаводчику, вызвавшему огонь на себя в сирийской Пальмире. Вспомним еще раз и помянем героя:

Сын артиллериста

Был у майора Деева
Товарищ — майор Петров,
Дружили еще с гражданской,
Еще с двадцатых годов.
Вместе рубали белых
Шашками на скаку,
Вместе потом служили
В артиллерийском полку.

А у майора Петрова
Был Ленька, любимый сын,
Без матери, при казарме,
Рос мальчишка один.
И если Петров в отъезде,—
Бывало, вместо отца
Друг его оставался
Для этого сорванца.

Вызовет Деев Леньку:
— А ну, поедем гулять:
Сыну артиллериста
Пора к коню привыкать!—
С Ленькой вдвоем поедет
В рысь, а потом в карьер.
Бывало, Ленька спасует,
Взять не сможет барьер,
Свалится и захнычет.
— Понятно, еще малец!—

Деев его поднимет,
Словно второй отец.
Подсадит снова на лошадь:
— Учись, брат, барьеры брать!
Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.

Прошло еще два-три года,
И в стороны унесло
Деева и Петрова
Военное ремесло.
Уехал Деев на Север
И даже адрес забыл.
Увидеться — это б здорово!
А писем он не любил.
Но оттого, должно быть,
Что сам уж детей не ждал,
О Леньке с какой-то грустью
Часто он вспоминал.

Десять лет пролетело.
Кончилась тишина,
Громом загрохотала
Над родиною война.
Деев дрался на Севере;
В полярной глуши своей
Иногда по газетам
Искал имена друзей.
Однажды нашел Петрова:
«Значит, жив и здоров!»
В газете его хвалили,
На Юге дрался Петров.
Потом, приехавши с Юга,
Кто-то сказал ему,
Что Петров, Николай Егорыч,
Геройски погиб в Крыму.
Деев вынул газету,
Спросил: «Какого числа?»—
И с грустью понял, что почта
Сюда слишком долго шла...

А вскоре в один из пасмурных
Северных вечеров
К Дееву в полк назначен
Был лейтенант Петров.
Деев сидел над картой
При двух чадящих свечах.
Вошел высокий военный,
Косая сажень в плечах.
В первые две минуты
Майор его не узнал.
Лишь басок лейтенанта
О чем-то напоминал.
— А ну, повернитесь к свету,—
И свечку к нему поднес.
Все те же детские губы,
Тот же курносый нос.
А что усы — так ведь это
Сбрить!— и весь разговор.
— Ленька?— Так точно, Ленька,
Он самый, товарищ майор!

— Значит, окончил школу,
Будем вместе служить.
Жаль, до такого счастья
Отцу не пришлось дожить.—
У Леньки в глазах блеснула
Непрошеная слеза.
Он, скрипнув зубами, молча
Отер рукавом глаза.
И снова пришлось майору,
Как в детстве, ему сказать:
— Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.

А через две недели
Шел в скалах тяжелый бой,
Чтоб выручить всех, обязан
Кто-то рискнуть собой.
Майор к себе вызвал Леньку,
Взглянул на него в упор.
— По вашему приказанью
Явился, товарищ майор.
— Ну что ж, хорошо, что явился.
Оставь документы мне.
Пойдешь один, без радиста,
Рация на спине.
И через фронт, по скалам,
Ночью в немецкий тыл
Пройдешь по такой тропинке,
Где никто не ходил.
Будешь оттуда по радио
Вести огонь батарей.
Ясно?— Так точно, ясно.
— Ну, так иди скорей.
Нет, погоди немножко.—
Майор на секунду встал,
Как в детстве, двумя руками
Леньку к себе прижал:—
Идешь на такое дело,
Что трудно прийти назад.
Как командир, тебя я
Туда посылать не рад.
Но как отец... Ответь мне:
Отец я тебе иль нет?
— Отец,— сказал ему Ленька
И обнял его в ответ.

— Так вот, как отец, раз вышло
На жизнь и смерть воевать,
Отцовский мой долг и право
Сыном своим рисковать,
Раньше других я должен
Сына вперед посылать.
Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.
— Понял меня?— Все понял.
Разрешите идти?— Иди!—
Майор остался в землянке,
Снаряды рвались впереди.
Где-то гремело и ухало.
Майор следил по часам.
В сто раз ему было б легче,
Если бы шел он сам.
Двенадцать... Сейчас, наверно,
Прошел он через посты.
Час... Сейчас он добрался
К подножию высоты.
Два... Он теперь, должно быть,
Ползет на самый хребет.
Три... Поскорей бы, чтобы
Его не застал рассвет.
Деев вышел на воздух —
Как ярко светит луна,
Не могла подождать до завтра,
Проклята будь она!

Всю ночь, шагая как маятник,
Глаз майор не смыкал,
Пока по радио утром
Донесся первый сигнал:
— Все в порядке, добрался.
Немцы левей меня,
Координаты три, десять,
Скорей давайте огня!—
Орудия зарядили,
Майор рассчитал все сам,
И с ревом первые залпы
Ударили по горам.
И снова сигнал по радио:
— Немцы правей меня,
Координаты пять, десять,
Скорее еще огня!

Летели земля и скалы,
Столбом поднимался дым,
Казалось, теперь оттуда
Никто не уйдет живым.
Третий сигнал по радио:
— Немцы вокруг меня,
Бейте четыре, десять,
Не жалейте огня!

Майор побледнел, услышав:
Четыре, десять — как раз
То место, где его Ленька
Должен сидеть сейчас.
Но, не подавши виду,
Забыв, что он был отцом,
Майор продолжал командовать
Со спокойным лицом:
«Огонь!»— летели снаряды.
«Огонь!»— заряжай скорей!
По квадрату четыре, десять
Било шесть батарей.
Радио час молчало,
Потом донесся сигнал:
— Молчал: оглушило взрывом.
Бейте, как я сказал.
Я верю, свои снаряды
Не могут тронуть меня.
Немцы бегут, нажмите,
Дайте море огня!

И на командном пункте,
Приняв последний сигнал,
Майор в оглохшее радио,
Не выдержав, закричал:
— Ты слышишь меня, я верю:
Смертью таких не взять.
Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Никто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.

В атаку пошла пехота —
К полудню была чиста
От убегавших немцев
Скалистая высота.
Всюду валялись трупы,
Раненый, но живой
Был найден в ущелье Ленька
С обвязанной головой.
Когда размотали повязку,
Что наспех он завязал,
Майор поглядел на Леньку
И вдруг его не узнал:
Был он как будто прежний,
Спокойный и молодой,
Все те же глаза мальчишки,
Но только... совсем седой.

Он обнял майора, прежде
Чем в госпиталь уезжать:
— Держись, отец: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
Теперь у Леньки была...

Вот какая история
Про славные эти дела
На полуострове Среднем
Рассказана мне была.
А вверху, над горами,
Все так же плыла луна,
Близко грохали взрывы,
Продолжалась война.
Трещал телефон, и, волнуясь,
Командир по землянке ходил,
И кто-то так же, как Ленька,
Шел к немцам сегодня в тыл.

@Кулаков,

Игорь, вот читая сейчас произведения известных наших поэтов прошлого (и далее) века, с грустью понимаю, что, опубликуй они свои стихи сегодня, например, на том же стихи.ру, были бы нещадно закиданы помидорами. Ты себе не представляешь, какой величины "поэты" сейчас заседают в том же союзе писателей и как ревностно бдят они чистоту поэтических строк от несовместимых, по их мнению, с поэзией неточностей рифм, сбоя ритма, примитивизмов и пр (что присутствует и в данном случае у Симонова, но суть стихотворения-то не в этом, и сила его от этого меньше не станоаится). И вместе с тем идут на ура стихи с претензией на гениальность, в которых ни черта не разберёшь (сродни абстракционизму в живописи, да простят меня художники), просто набор рифмованых фраз, смысл которых ускользает, которые трудно читаются, совершено не запоминаются и тд и тп. Вот такие реалии...

@Скромный малый, а мне кажется что такое происходит не только в литературе и изобразительном искусстве...  театр, музыка, танец... все современные "творцы" стараются придумать что-то позабубенее и повычурнее.. Мы в свой Волковский театр последние четыре года ходим на премьеры с опаской нарваться на эдакое буйство безудержной фантасмагорической фантазии современной режиссуры.. а ведь еще Глинка в свое время сказал, что простота есть ближайшая родственница ума и дарований)

@starling,

Согласен, как посмотришь на очередную "оригинальную трактовку" Идиота или Вишнёвого сада - начинаешь чесатья во всех местах....