Стихи...

 

Мы с тобою нынче в ссоре,

Разошлись похоже вновь.

Мокнет надпись на заборе,

«Я + ты = любовь».

прокомментирую антитезой Бродского))

 

С точки зрения воздуха, край земли

всюду. Что, скашивая облака,

совпадает - чем бы не замели

следы - с ощущением каблука.

Да и глаз, который глядит окрест,

скашивает, что твой серп, поля;

сумма мелких слагаемых при перемене мест

неузнаваемее нуля.

И улыбка скользнет, точно тень грача

по щербатой изгороди, пышный куст

шиповника сдерживая, но крича

жимолостью, не разжимая уст.(с)

 

***

Я обнял эти плечи и взглянул

на то, что оказалось за спиною,

и увидал, что выдвинутый стул

сливался с освещенною стеною...

(с)

 

добавлю юного Тютчева

 

...Всесилен я и вместе слаб,

Властитель я и вместе раб.

Добро иль зло творю – о том не рассуждаю.

Я много отдаю, но мало получаю,

И в имя же свое собой повелеваю,

И если бить хочу кого,

То бью себя я самого...(с)

Изменено 18 июня, 2015 пользователем Zandrik

А это кто такой, Меатлове? Простенько, незамысловато, но оттого не менее жизненно.

Игнатий Пружин. Вот кто это. 

 

Понравилось у него вот это:

 

 

 

Куда уходит детство

Под Новый год в сарае,

Что с домом по соседству,

Нашёл где пропадали

Мои друзья из детства.

Стояли и лежали,

Покрыты слоем пыли,

Те лыжи, что бежали,

И санки, что катили.

И мягкие игрушки

Совсем другими стали,

А раньше на подушке

Со мною рядом спали.

И целая корзина 

Сокровищ бесполезных:

От гаек для грузила

До шариков железных,

С которыми возился

Не в силах оторваться.

Я в детство погрузился

И так хотел остаться,

Что плакал и смеялся,

Руками разбирая

Кораблик, что достался

От брата Николая,

Пластмассовую клюшку

Для детского хоккея,

Облупленную пушку

И саблю Бармалея.

В душе окно открылось,

И маленькая  пусть,

Но в сердце поселилась

Нечаянная грусть.

Так радостно-печально,

Что с домом по соседству,

Я отыскал случайно

Куда уходит детство...

Изменено 18 июня, 2015 пользователем Кулаков

 

 

А это кто такой, Меатлове?

Мой друх, брат, почти сестра

 а не дурно сложено...как-то уже выкладывала его "Я взят в полон поэзии печали"

 

 

Перечитываю строки старые,
Перелистываю дни ушедшие,
Думы к солнцу летят Икарами,
Пламенеет неотгоревшее…
Переворошу отшумевшее,
Перезнаю отбушевавшее,
Промелькнувшее, отлетевшее,
Но нисколько не обветшавшее…
Не смешаю тоску с отрадою,
Не солью неверие с верностью,
Ожиданью не быть утратою,
Как не сделаться жизни вечностью…
Неотысканное отыщется,
Рассмеется в лицо нежданное,
Пусть за это немало взыщется,
Но желай – и придет желанное!
Только знай, какой хочешь радости,
Только выбери целью - ценное,
Только высчитай цену краткости,
Выливающейся во Вселенную…
……………………………….
Объяснимо с судьбой примирение -
Только Север рождает сполохи.
Но всегда под рукой сомнение,
Что, коль все это - жертвы Молоху?
…………………………………….
Но ведь это только сомнение,
И не более, и не менее…

Б. Уранов

А иногда отец мне говорил,

что видит про утиную охоту

сны с продолженьем: лодка и двустволка.

И озеро, где каждый островок

ему знаком. Он говорил: — Не видел

я озера такого наяву

прозрачного, какая там охота!

Представь себе… А впрочем, что ты знаешь

про наши про охотничьи дела!

 

Скучая, я вставал из-за стола

и шел читать какого-нибудь Кафку,

жалеть себя и сочинять стихи

под Бродского, о том, что человек,

конечно, одиночество в квадрате,

нет, в кубе. Или нехотя звонил

замужней дуре, любящей стихи

под Бродского, а заодно меня —

какой-то экзотической любовью.

Прощай, любовь! Прошло десятилетье.

Ты подурнела, я похорошел,

и снов моих ты больше не хозяйка.

 

Я за отца досматриваю сны:

прозрачным этим озером блуждаю

на лодочке дюралевой с двустволкой,

любовно огибаю камыши.

чучёла расставляю, маскируюсь

и жду, и не промахиваюсь, точно

стреляю, что сомнительно для сна.

Что, повторюсь, сомнительно для сна,

но это только сон и не иначе,

я понимаю это до конца.

И всякий раз, не повстречав отца,

я просыпаюсь, оттого что плачу.

Стареющий поэт... Два слова - два понятья.
Есть в первом от зимы. Второе - все весна.
И если иногда нерадостны объятья,
Весна - всегда весна, как ни была б грустна.

Стареющий поет... О, скорбь сопоставленья!
Как жить, как чувствовать и, наконец, как петь,
Когда душа больна избытком вдохновенья
И строфы, как плоды, еще готовы спеть?

Стареющий поэт... Увлажнены ресницы,
Смущенье в голосе и притушенный вздох.
Все чаще женщина невстреченная снится,
И в каждой встреченной мерещится подвох...

Стареющий поэт... Наивный, нежный, кроткий
И вечно юный, независимо от лет.
Не ближе ли он всех стареющей кокотке,
Любовь возведший в культ стареющий поэт?

Северянин

 

 

А иногда отец мне говорил, что видит про утиную охоту

Тронуло. 

 

И вот это его, Бориса Рыжего, символичное:

 

 

Маленький, сонный, по чёрному льду

в школу - вот-вот упаду - но иду.

Мрачно идёт вдоль квартала народ.

Мрачно гудит за кварталом завод.

"...Личико, личико, личико, ли...

будет, мой ангел, чернее земли.

Рученьки, рученьки, рученьки, ру...

будут дрожать на холодном ветру.

Маленький, маленький, маленький, ма...

- в ватный рукав выдыхает зима:

- Аленький галстук на тоненькой ше...

греет ли, мальчик, тепло ли душе?"...

...Всё, что я понял, я понял тогда:

нет никого, ничего, никогда.

Где бы я ни был - на чёрном ветру

в чёрном снегу упаду и умру.

Будет завод надо мною гудеть.

Будет звезда надо мною гореть.

Ржавая, в странных прожилках, звезда,

и - никого, ничего, никогда.

Игорь, вообще все чаще думаю, что Рыжий станет представителем моего и твоего поколения в истории русской поэзии...

он как-то объединил и впитал в себя традиции есенина, мандельштама, цветаевой, бродского...

Но получилось нечто самостоятельное на выходе. Как же жаль, что он "не вписался в рынок"

Мне кажется. что Рыжий поэт песни пессимизма. От его стихов хочется сжать зубы и завыть. Это чувство серой безысходности не должно довлеть над простыим и ясными человеческими чувствами, такие как покой, любовь, семейное счастье, упоение природой.

Так что мне больше близки его есенинские мотивы...

Да уж, жизнеутверждающим его творчество не назовешь.

Но он очень талантлив.

Текст мутный, выложу видео:

Это ты в свете последних эскапад японского премьера - отдайте, мол, острова, отдайте? А за ними и Камчатку отдать? А за ними и дальний Восток? Сибирь? Да зачем нам собственно, свои земли, зачем Родина? Все равно влачим полускотское существование-выживание? Какая у хрюшек родина, где они, там хлев. Родина - хлев?

 

Курильские острова
Юрий Визбор

Замотало нас невозможно,
Закрутило туда-сюда,
Оттоптали в ночи таежной
Забайкальские поезда.

А вообще-то все трын-трава, —
Здесь Курильские острова,
Что являют прекрасный вид
Бессердечности и любви.

Здесь дымит вулкан Тятя-яма.
Только черти и дураки
Не готовятся постоянно
Каждый час откинуть коньки.

Над вошедшим в гавань «японцем»
Пароходов несется крик,
Утро нас угощает солнцем,
Самолетами — материк.

Но сюда неизбежно манит
Это буйствие всех стихий,
И отсюда бредут в тумане
Наши песни и наши стихи.

Здесь не Рио и не Москва,
Здесь Курильские острова,
Что являют прекрасный вид
Бессердечности и любви.
http://ruspoeti.ru/aut/vizbor/16056/

новенькое и немного чуждое мне от Джузеппе Чипполини, но идущее от души мятущейся:

 

 

 "УСТАВ ГЛЯДЕТЬ В ТУПЫЕ ЛИЦА..."                     

 

   ...Устав глядеть в тупые лица,  

  в которых только злость и страх,  

  я был, с неделю, за границей,  

  на прибалтийских берегах.   

 

   Там вкусен хлеб, и мягче булки;   

везде покой, везде уют;  

  и даже в темном переулке   

вас, в пьяной драке, не убьют...      

 

Там жизнь, людей своих ласкает,   

как кошка — маленьких котят!  

  Совсем никто не голодает,   

и все имеют, что хотят.      

 

Там, будто каждый — Счастья пленник,   

 без алкоголя и травы!   

А если кто и клянчит денег —

   так только русские, увы...

 

 

      Там жизнь течёт довольно резво:   

то праздник ночью, то салют;   

и хоть я пил — остался трезвым:

   ведь суррогатов там не льют...   

 

   ...А пил я — кстати, и некстати:   

коньяк, и пенное вино;   

и без зазренья деньги тратил  

  в великосветских казино...  

 

     И на гостиничных перинах,   

в любови, правил вечера;   

и говорил, не раз, с дельфином,   

что приходил ко мне с утра...      

 

...А иногда, совсем без толку,  

  уже одной "картинке" рад —  

  смотрел задумчиво, подолгу,   

на "чиста западный закат".      

 

День тёк за днём, со мной играясь,  

  толкая, чуть, меня плечом...  

  Но, всё равно, я в чём-то каюсь.   

И лишь теперь я понял — в ЧЁМ.   

 

      ...Ведь в час, когда под пляжным зОнтом,   

хмельной, ласкал я милых "пусь" —   

   

ТАМ, ЗА КОЛЮЧИМ ГОРИЗОНТОМ,    

СТОНАЛА, БЕСКОНЕЧНЫМ ФРОНТОМ,   

 СУДЬБОЙ ИСТЕРЗАННАЯ РУСЬ...

Изменено 1 сентября, 2015 пользователем Кулаков

@Кулаков,

 

Наш ответ джузеппе:

 

Хоть чисто в каждом переулке,   

Любому доказать доказать берусь: 

Европа лишь раздвинет булки,   

И ждёт пока поможет Русь.      

Нормально. Хороший ответ. 

 

А я вот наткнулся сейчас намилейший примитивизм Веры Инбер. 

И почему я не знал эту поэтессу? И ведь входит в антологию русской классики...

 

Вот ее "Сеттер Джек":

 

Сеттер Джек 

Собачье сердце устроено так:
Полюбило — значит, навек!
Был славный малый и не дурак
Ирландский сеттер Джек.

Как полагается, был он рыж,
По лапам оброс бахромой,
Коты и кошки окрестных крыш
Называли его чумой.

Клеенчатый нос рылся в траве,
Вынюхивал влажный грунт;
Уши висели, как замшевые,
И каждое весило фунт.

Касательно всяких собачьих дел
Совесть была чиста.
Хозяина Джек любил и жалел,
Что нет у него хвоста.

В первый раз на аэродром
Он пришел зимой, в снег.
Хозяин сказал: «Не теперь, потом
Полетишь и ты, Джек!»

Биплан взметнул снежную пыль,
У Джека — ноги врозь:
«Если это автомобиль,
То как же оно поднялось?»

Но тут у Джека замер дух:
Хозяин взмыл над людьми.
Джек сказал: «Одно из двух —
Останься или возьми!»

Но его хозяин все выше лез,
Треща, как стрекоза.
Джек смотрел, и вода небес
Заливала ему глаза.

Люди, не заботясь о псе,
Возились у машин.
Джек думал: «Зачем все,
Если нужен один?»

Прошло бесконечно много лет
(По часам пятнадцать минут),
Сел в снег летучий предмет,
Хозяин был снова тут...

Пришли весною. Воздушный причал
Был бессолнечно-сер.
Хозяин надел шлем и сказал:
«Сядьте и вы, сэр!»

Джек вздохнул, почесал бок,
Сел, облизнулся, и в путь!
Взглянул вниз и больше не смог,—
Такая напала жуть.

«Земля бежит от меня так,
Будто я ее съем.
Люди не крупнее собак,
А собак не видно совсем».

Хозяин смеется. Джек смущен
И думает: «Я свинья:
Если это может он,
Значит, могу и я».

После чего спокойнее стал
И, повизгивая слегка,
Только судорожно зевал
И лаял на облака.

Солнце, скрытое до сих пор,
Согрело одно крыло.
Но почему задохнулся мотор?
Но что произошло?

Но почему земля опять
Стала так близка?
Но почему начала дрожать
Кожаная рука?

Ветер свистел, выл, сек
По полным слез глазам.
Хозяин крикнул: «Прыгай, Джек,
Потому что... ты видишь сам!»

Но Джек, припав к нему головой
И сам дрожа весь,
Успел сказать: «Господин мой,
Я останусь здесь...»

На земле уже полумертвый нос
Положил на труп Джек,
И люди сказали: «Был пес,
А умер, как человек».

Вот сказано: злой как собака.

А собаке обидно, однако.

И весь свой отпущенный век

Она смотрит, как человек.

Аленсандр Суханов "Зачем ...и о чем говорить" (И. Бунин)

 

Переживи всех.

Переживи вновь,

словно они - снег,

пляшущий снег снов.

 

Переживи углы.

Переживи углом.

Перевяжи узлы

между добром и злом.

 

Но переживи миг.

И переживи век.

Переживи крик.

Переживи смех.

 

Переживи стих.

Переживи всех.

 

Бродский

 

 

Из под накидки напускной небрежности,

из под рогожи грубости и грешности,

из под лохмотьев несуразной внешности,

которые мы носим на себе,

достану жёлтого цыплёнка нежности

и осторожно протяну тебе.

 

Борис Штейн

Дописал вдобавок свою, зимнюю...

 

Мурлычет кошка, сидя на руке.

Мне кошка греет руку, но не душу

Мурлыканье её, порой, приятно слушать,

Но вот сейчас она взывает о тоске.

 

Смотрю на двор из своего окна,

Спасая душу в коконе халата.

И размышляю, чем душа богата.

Мороз и пасмурное утро. Тишина.

 

Морозно. Лютый холод. Тишина.

Ни пенья птиц, ни чьих-то голосов.

Закрыты окна, двери - на засов,

Но все равно душа обнажена.

 

Обнажена, как дерево и куст.

И беззащитна перед хмурым утром.

Ну, вот и время становиться мудрым,

Когда так мало поводов для чувств.

 

Зато, есть повод, чтоб, вздохнув, сказать:

Вот так и жизнь, сюжет ее известен.

И вспоминать слова из грустных песен.

И к ним свою вдобавок написать.

 

Бывает переемнчив наш мирок

И жизнь, преподносящая сюрпризы,

И утро может быть как ярким, так и сизым

И дело, бывшее благим чрез миг - порок.

 

И мысли изменяются порою быстро очень,

Обдумать не успев одну прервётся нить.

Вопрос теряешь, не успев порой спросить

То, чем когда-то был ты сильно озабочен.

 

А чувства, о них можно много говорить,

Можно любить открыто, безоглядно,

И жить одной душою очень складно,

Но в миг потом свою любовь забыть.

 

Как сильно взгляд меняет мир вокруг.

Вот, смотришь ты на снег, лежащий в поле.

Порою видишь в нём лишь холод и не более,

Ну а порой 12 месяцев, стоящих в круг.

 

С душой открытой ищешь на снегу узоры,

А в грусти там же видится лишь грязь.

В том белом поле можно без вести пропасть

А можно сделать из снежков для санок горы.

 

Что душу греет, сразу не понять.

Порой бодрит всего лишь анекдотец новый,

Но иногда в душе бывает так хреново

Что грусть ни водкой ни весельем не унять.

 

Медведи на зиму ложатся спать в берлогу.

Карась копает ил и до весны там спит,

А я весь год в строю, хоть и в душе убит.

А мне лишь 25. Кошмар какой, ей Богу.

Тебе 25-ть? А ты уже наглый ВОР. Присвоил мой стих, да еще исковеркав!

 

ПРЕДЗИМЬЕ

 

Смотрю на двор из своего окна,

Спасая душу в коконе халата.

И размышляю, чем душа богата.

Мороз и пасмурное утро. Тишина.

 

Морозно. Лютый холод. Тишина.

Ни пенья птиц, ни чьих-то голосов.

Закрыты окна, двери - на засов,

Но все равно душа обнажена.

 

Обнажена, как дерево и куст.

И беззащитна перед хмурым утром.

Ну, вот и время становиться мудрым,

Когда так мало поводов для чувств.

 

Зато, есть повод, чтоб, вздохнув, сказать:

Вот так и жизнь, сюжет ее известен.

И вспоминать слова из грустных песен.

И к ним свою вдобавок написать. 

 

У меня есть Свидетельство о регистрации 2006 года. Немедленно убери плагиат и извинись. Автор стихотворения "ПРЕДЗИМЬЕ"

красивые метафоры

браво!

этот человек ВОР... и вместо "браво" нужно кричать "позор плагиатчику"... судите сами, вот мой стих ПРЕДЗИМЬЕ от 3 ноября 2009 г, который этот вор присвоил, слегка исковеркав:

 

Смотрю на двор из своего окна, 

Спасая душу в коконе из пледа. 

Сметает дворник не спеша остатки лета. 

Предзимье... непогода... тишина. 

 

Предзимье. Непогода. Тишина. 

Ни пенья птиц, ни чьих-то голосов. 

Закрыты окна, двери - на засов, 

Но все равно душа обнажена. 

 

Обнажена, как дерево и куст. 

И беззащитна перед хмурым утром. 

Ну, вот и повод становиться мудрым, 

Когда так мало поводов для чувств. 

 

Зато, есть повод, чтоб, вздохнув, сказать:

Вот так и жизнь, сюжет ее известен.

И вспоминать слова из грустных песен.

И к ним свою вдобавок написать.

 

Смотрю на двор из своего окна, 

Спасая душу в коконе из пледа. 

Сметает дворник не спеша остатки лета. 

Предзимье... непогода... тишина.

 

http://www.stihi.ru/2009/11/03/4503

Вера ника, не суди так строго. Ты задала канву, бесспорно интересную, но и оставила возможность пофантазировать далее вот этим своим:

 

И к ним свою вдобавок написать...

Мне тоже понравилось. Даже немного удивлен - по сравнению с твоими другими вещами гораздо сильнее. И приятнее...

И правильно удивились, потому что это плагиат моего стихотворения ПРЕДЗИМЬЕ от 3 ноября 2009 года http://www.stihi.ru/2009/11/03/4503.

 

ПРЕДЗИМЬЕ

 

Смотрю на двор из своего окна, 

Спасая душу в коконе из пледа. 

Сметает дворник не спеша остатки лета. 

Предзимье... непогода... тишина. 

 

Предзимье. Непогода. Тишина. 

Ни пенья птиц, ни чьих-то голосов. 

Закрыты окна, двери - на засов, 

Но все равно душа обнажена. 

 

Обнажена, как дерево и куст. 

И беззащитна перед хмурым утром. 

Ну, вот и повод становиться мудрым, 

Когда так мало поводов для чувств. 

 

Зато, есть повод, чтоб, вздохнув, сказать:

Вот так и жизнь, сюжет ее известен.

И вспоминать слова из грустных песен.

И к ним свою вдобавок написать.

 

Смотрю на двор из своего окна, 

Предзимье... непогода... тишина. 

Вераника, тебя присваивают, а значит слава стучится в твою дверь!

От души поздравляю уважаемого поэта

 

Тебя воруют, эрго ты поэт...

Тебя цитируют без ссылок и кавычек.

Читают, понимают, шлют привет,

С автомобильных фордовских страничек.

 

В конце концов, не в авторстве приют

Находит стих, но в отзвуке сердечном -

Его читают, учат и поют,

ну, и воруют (черт возьми), конечно

Изменено 17 сентября, 2015 пользователем Кузнецов

опа, неожиданный поворот событий

однако только наиболее удачные стихи расходятся на цитаты и это даже некий комплимент оригинальному автору

 

 

Возрождение

 

Художник-варвар кистью сонной

Картину гения чернит

И свой рисунок беззаконный

Над ней бессмысленно чертит.

Но краски чуждые, с летами,

Спадают ветхой чешуей;

Созданье гения пред нами

Выходит с прежней красотой.

Так исчезают заблужденья

С измученной души моей,

И возникают в ней виденья

Первоначальных, чистых дней.

Александр Сергеевич наше всё...

Изменено 25 сентября, 2015 пользователем Zandrik

 

 

Александр Сергеевич наше всё...

По слогу сразу видною Даже не зная стихотворение, уже определяешь - Пушкин. Безмерно талантливый Пушкин. 
Устаешь от современных виршей. устаешь от нагромождения натужно притянутых рифм, от заимствованных находок и от пошлых сравнений. 

 

И прочитать вдруг стихи Пушкина, приведенные Олесей - такая отрада.

 

Румяный критик мой, насмешник толстопузый,
Готовый век трунить над нашей томной музой,
Поди-ка ты сюда, присядь-ка ты со мной,
Попробуй, сладим ли с проклятою хандрой.
Смотри, какой здесь вид: избушек ряд убогой,
За ними чернозем, равнины скат отлогой,
Над ними серых туч густая полоса.
Где нивы светлые? где темные леса?
Где речка? На дворе у низкого забора
Два бедных деревца стоят в отраду взора,
Два только деревца. И то из них одно
Дождливой осенью совсем обнажено,
И листья на другом, размокнув и желтея,
Чтоб лужу засорить, лишь только ждут Борея.
И только. На дворе живой собаки нет.
Вот, правда, мужичок, за ним две бабы вслед.
Без шапки он; несет подмышкой гроб ребенка
И кличет издали ленивого попенка,
Чтоб тот отца позвал да церковь отворил.
Скорей! ждать некогда! давно бы схоронил.
Что ж ты нахмурился?- Нельзя ли блажь оставить!
И песенкою нас веселой позабавить?-
______________

Куда же ты?- В Москву - чтоб графских именин
Мне здесь не прогулять.
        - Постой - а карантин!
Ведь в нашей стороне индийская зараза.
Сиди, как у ворот угрюмого Кавказа
Бывало сиживал покорный твой слуга;
Что, брат? уж не трунишь, тоска берет - ага!

И когда читаешь вот такое:

 

 

 

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я...

...то хочется воскликнуть: "Да! Да, есть такое сердце. Это сердце мое!