Стихи...

в общем, безнадёга какая-то вокруг...и в последних выложенных в теме стихах тоже...развею чутка незабвенным Асадовым ...и Миллер

Столько было того, что, казалось, нет сил пережить,
Столько было того, с чем нельзя, невозможно смириться.
Как же мне удается по-прежнему с миром дружить,
На его небеса голубые, любые молиться?

И сама не пойму, как решаюсь ему доверять,
В доме свет погашу и надену ночную сорочку,
Чтоб в его темноту безоглядно, бесстрашно нырять
И легко засыпать по-младенчески — руки под щечку.

Лариса Миллер

Известно всем – любовь не шутка, 
Любовь – весенний стук сердец. 
А жить как ты – одним рассудком- 
Нелепо. Глупо, наконец! 
Иначе, для чего мечты? 
Зачем тропинки под луню? 
Зачем цветочницы весною влюбленным продают цветы? 
Когда бы не было любви, 
То и в садах бродить не надо. 
Пожалуй, даже соловьи 
Ушли бы с горя на эстраду. 
Зачем прогулки, тишина, 
Коль не горит любовь во взгляде, 
А бесполезная луна 
Ржавела б на небесном складе. 
Представь: никто не смог влюбиться. 
И люди стали крепче спать, 
Плотнее кушать, реже бриться, 
Стихи забросили читать. 
Но нет! Недаром есть луна 
И звучный перебор гитары. 
Не зря приходит к нам весна 
И по садам гуляют пары. 
Бросай сомнения свои! 
Люби и верь. Чего же проще? 
Не зря ночные соловьи 
До хрипоты поют по рощам.

Эдуард Асадов

 

чуточку простоты и примитивизма, надеюсь, мне простят...тронули строки

назову их романсом эгоиста))

Вчера под вечер повстречал 
Пустое небо, 
Когда уселся на причал 
С краюхой хлеба. 
Хотел ногами поболтать, 
Стащил штиблеты. 
Ну очень был хорош закат 
С куском котлеты. 
А небо тучей наказать 
Меня решило, 
Чтобы испортить благодать 
И вставить шило. 
Как-будто злится от того, 
Что жизнь прекрасна, 
Цветет для блага моего 
И не напрасна. 
За то, что звезды оборвал 
Луну и Солнце. 
И все, что мог уже продал 
За свет в оконце. 
Бродил с бездумной простотой, 
Топтал растенья, 
Никто не звал меня домой 
Не ждал прощенья. 
Не заносило под обвал, 
Не ведал боли. 
Из всех свобод я выбирал 
Свободу воли. 
Как был я сам себе звезда, 
Таким и буду; 
Пусть злится мутная вода, 
Помыв посуду. 
Штиблеты в реку отпущу, 
Наемся хлеба. 
И зашвырну свою тоску 
В пустое небо.

 

Олег Хмельниц

чуточку простоты и примитивизма, надеюсь, мне простят...тронули строки

 

Прям как стихи от Евгении Васильевой

Прям как стихи от Евгении Васильевой

не читала, сравнить не могу)

не читала, сравнить не могу)

Дык их никто не читал..она читала всем  пользуясь случаем в суде 

она читала всем  пользуясь случаем в суде 

Она читала мне стихи,

А я с ума сходил от счастья.

И понимал свои грехи,

И верил чувствам одночасья.

 

Кружилась с дуру голова.

Слова её пронзали душу.

Какая лёгкая молва.

И я её с пристрастьем слушал.(с)

 

Все мы привыкли читать Ивана Тургенева, читать прозой. 

А все ли знают о его стихах?

Я вот как-то все мимо проходил. А вчера прилег после картошки, взял сборник 1960 года, да и зачитался.

 

Конечно, на современных форумах типа "Стихи.ру" Тургенева, живи он сейчас, квалифицировали бы как поэта начинающего, критики бы он не избежал. Глагольная, зачастую избитая, форма, подержанные простенькие рифмы.

Вот только, лично у меня язык не повернетс яназвать эти стихи беспомощными.

 

Вот его "Деревня":

 

ДЕРЕВНЯ

<1846>
1

Люблю я вечером к деревне подъезжать,
Над старой церковью глазами провожать
Ворон играющую стаю;
Среди больших полей, заповедных лугов,
На тихих берегах заливов и прудов
Люблю прислушиваться лаю

Собак недремлющих, мычанью тяжких стад;
Люблю заброшенный и запустелый сад
И лип незыблемые тени;
Не дрогнет воздуха стеклянная волна;
Стоишь и слушаешь — и грудь упоена
Блаженством безмятежной лени...

Задумчиво глядишь на лица мужиков —
И понимаешь их; предаться сам готов
Их бедному, простому быту...
Идет к колодезю старуха за водой;
Высокий шест скрипит и гнется; чередой
Подходят лошади к корыту...

Вот песню затянул проезжий... Грустный звук!
Но лихо вскрикнул он — и только слышен стук
Колес его телеги тряской;
Выходит девушка на низкое крыльцо —
И на зарю глядит... и круглое лицо
Зарделось алой, яркой краской.

Качаясь медленно, с пригорка, за селом,
Огромные возы спускаются гуськом
С пахучей данью пышной нивы;
За конопляником зеленым и густым
Бегут, одетые туманом голубым,
Степей широкие разливы.

Та степь — конца ей нет... раскинулась, лежит...
Струистый ветерок бежит, не пробежит...
Земля томится, небо млеет...
И леса длинного подернутся бока
Багрянцем золотым, и ропщет он слегка,
И утихает, и синеет...

 

 

Или вот не очень характерные для него романтичные стихи с не очень характерным для него стилем:

 

Безлунная ночь

О ночь безлунная, ночь теплая, немая!
Ты нежишься, ты млеешь, изнывая,
Как от любовных ласк усталая жена...
Иль, может быть, неведеньем полна,
Мечтательным неведеньем желаний,—
Стыдливая, ты ждешь таинственных лобзаний?
Скажи мне, ночь, в кого ты влюблена?
Но ты молчишь на мой вопрос нескромный..
И на тебе покров густеет темный.

Я заражен тобой... вдыхаю влажный пар...
И чувствую, в груди тревожный вспыхнул жар...
Мне слышится твой бесконечный ропот,
Твой лепет вкрадчивый, твой непонятный шепот —
И тень пахучая колеблется кругом.
Лицо горит неведомым огнем,
Расширенная грудь дрожит воспоминаньем,
Томится горестью, блаженством и желаньем —
И воздух ласковый, чуть дремлющий, ночной,
Как будто сам дрожит и пышет надо мной.

"Москвич" в гостях

 

Наедине с самим собою
Пройду булыжной мостовою,
Знакомою со снов,
Внимая гулкому прибою
И крику чаек надо мною
У невских берегов.
Не здесь ли отыскать покоя,
Над синими волнами стоя,
Под небом смелого покроя
Из лёгких облаков.
Среди дворцов, старинных зданий,
Колонн и медных изваяний -
Свидетелей иных
Веков, с покоем и тревогой,
И с их изысканностью строгой,
Богатством, серостью убогой,
Порывом душ и мыслью новой,
И романтизмом их.
Куда в иные дни податься,
Как не туда, где повстречаться
С красой былых времён,
Что и сейчас смогла остаться
И лихолетью не поддаться
В величии своём.
Последний вечер долго длится,
И солнце северной столицы
То тут, то там ко мне явится
Приветливым лицом.
Играя золотом на шпилях,
И на орлов двуглавых крыльях
Сверкающим венцом.

Только не говори, что и на сей раз автор твой друг...

Только не говори, что и на сей раз автор твой друг...

Дак как же иначе-то?

Что есть, кто есть...

А чо, плохо?

Напротив, хорошо!

Из охотничьего блокнота

 

Охотники

В чащобе клейкая роса,

на сапоги налипли травы.

В зубах орех лесной двухглавый,

паук пузатый -- в волосах.

Под мышкой -- влажное ружье,

на поясе -- ягдташ порожний...

Земля и небо -- все твое!

Но лес тебе всего дороже.

И человек обходит лес,

держа ружье наперевес.

 

Костер

Обломок пня, охапка сучьев,

огня и дыма вороха.

Обсушишь ноги -- сразу лучше,

захочешь есть -- в реке уха.

Дрожащий свет забрался в зелень

и заблудился в трех соснах.

болотный ветер еле-еле

передвигался, полный сна...

Костер ворчит,

я понимаю:

ведь он живой,

поспать не прочь...

Но как уснуть, когда такая

холодная под боком ночь?

...Костер и я...

На всю округу

нас только двое, два звена,

живых, не признающих сна,

почти похожих друг на друга...

 

Блокнот

Я зимовавшкей клюквы россыпь

встречал у обомшелых рек.

Я пил предутренние росы,

студеные, как первый снег.

Я комаров рассеял тучи,

мой хлеб пропах лесным клопом...

Я обжигался самой лучшей

ухой,

окуренной костром.

А мой блокнот держал в секрете

отенный запах той ухи,

чтоб родились однажды эти,

с ершиным привкусом

стихи. 

Ты, Олеся, видимо в курсе, что сегодня в 00-00 открытие охоты, опубликовав такие стихи?

 

И именно это сегодня ночью меня ожидает...

И именно это сегодня ночью меня ожидает...

нет, ладно Наташа, но ты   поэтическая твоя душа 

 

Волк с фоторужьём

 

Я гулял в лесу с женой политика.

Говорили о стихах, о критиках.

Ведь жена политика - поэт,

вхожа и в бомонд , и в полусвет.

 

Вдруг гляжу - летит на нас живьём

Настоящий волк с фоторужьём.

"Вы не дрейфьте! Верьте, снимки эти

Лишь для нашей, для лесной газеты!" (с)

Я охотник со стажем, берданка всегда принайтовлена к снегоходу, Или в лодке. Или за плечами. 

Но это только когда морозилка пустеет, а так больше как Горбовский Глебушка.

луче на такую охоту 

 

Выстрел

 

С такою лёгкостью в теле проснулась - 

Будто я вчера застрелилась

Вишнёвой косточкой...

Всё же косточка попала в цель

(хоть и не было там светло) -

В красную землю, лепестков метель

в благодатную занесло.

Она упала не в путь проезжий

И не накамни

И машет белыми руками

И цветью снежной

В самом деле (экое дело!)

В сердце что-то цвело и болело - 

Сакура там расцвела

Всё - вплоть до самой малой кровинки - 

Замирая, дивились этой новинке.

Vita nuova болела,
Vita nuova бела.

 

Елена Шварц

Хочу представить вам нового сочинителя: это автопоэт Яндекса.

Он сочиняет стихи в разных жанровых формах, слова берет из запросов в яндексе.

 

http://autopoet.yandex.ru/limerik/19/

 

вот онегинская строфа:

синоним к слову процедура
лес состоящий из берёз
ле корбюзье архитектура
мультфильм российский дед мороз
арийская национальность
прививки мифы и реальность
компактные кусты цветов
картина из одних кружков
остеопат в зеленограде
и грянул бой полтавский бой
мне было хорошо с тобой
есть ли монархия в канаде 
энергосервисный контракт
необъяснимое но факт

 

стансы, отрывок:

лето 2013

 

традиционный уже в россии лимерик:

 

осетины иначе сканворд
емельяново аэропорт
у камина с вином
суп крестьянский с пшеном
холодильная камера норд

 

 

Хочу представить вам нового сочинителя: это автопоэт Яндекса.

А то, откуда думаешь берутся стишки, стишата и пародии в "Опишите аву предыдущего"?..

в тему 

Мой старый дед поэзией считал 
То, что возвышенно, чеканно, горделиво, 
Полно старинных слов, пестро, велеречиво, 
Чтоб вспоминались в тех стихах 
Раджи на боевых слонах, 
Богини, демоны, красавицы, жрецы, 
Поля великих битв и пышные дворцы. 

Отец всю жизнь поэзией считал 
То, что утонченно, изящно, соразмерно, 
По-иноземному туманно и манерно, 
Чтоб сердцу слышались в стихах 
И звон ручьев, и пенье птах, 
Чтоб чудились луга, морей седой простор, 
Созвездья, радуги, вершины дальних гор. 

Я с юных дней поэзией считал 
То, что естественно, сердечно, и правдиво, 
И наблюдательно, и красочно, и живо: 
Пусть отражаются в стихах, 
Как в многоцветных зеркалах, 
Труды и праздники, вино и кровь и яд, 
Любовь, надежда, скорбь - все, чем наш мир богат. 

Мой сын решил поэзией считать 
То, что уродливо, изломанно и мерзко, 
Крикливо, вычурно и непристойно-дерзко, 
Чтоб в этих муторных стихах 
Мир превращался в грязь и прах, 
А вместо образов валялся хлам гнилой - 
Плевки, моча, навоз, тухлятина и гной ... 

Обеспокоены вы пятым поколеньем? 
Пророчить не берусь. 
Но я не удивлюсь, 
Увидев правнуков за прадедовским чтеньем.  (с)

Хариваншрай Баччан

сообразила, индийцев то мы здесь ещё не упоминали)

 

"ЗНАЮТ СЕРДЦА" 

Знают сердца, почему для них сладостен час свиданья, 
Знает река, почему должна с морем искать слиянья. 
Знает луна, почему чокор каждую ночь рыдает, 
Знает дождь, почему без него птица чаток страдает. 
Знает роса, почему цветок жаждой всегда томится, 
Знают шипы, почему соловей к розе своей стремится. 
Знают глаза, почему от слез могут смягчиться муки, 
Знает любой, в ком душа жива, как тяжело в разлуке. 

НАЗРУЛ ИСЛАМ 

 

Дитя

Как ни склоняйся индус пред святыми местами,
Как ни гордись мусульманин пророков гробами,
Как ни диви окружающих йог чудесами,
Как ни бросай мертвецов в погребальное пламя,
Лучше ребенка на свете сокровища нет,
Люди стремятся, чтоб новый явился на свет.

Будь это нежная пери из светлого рая,
Что появляется, ясной улыбкой играя,
Или прелестница царская, в шелк увитая,
Что улыбается, нитью жемчужной блистая, —
Их красота к совершенству вовек не придет.
Если младенец, как лал, на груди не блеснет.

МОХАНГ СИНГХ

Моя жена пишет! Ну конечно не шедевр, но, на мой взгляд, весьма не плохо, хотя я по стихам не очень (я все же больше по другой части очень ). Надо будет копирнуть из домасюда пару-тройку стишов, зацените. Счас на работе.

 

 

Лермонтов...

Да, кроме тебя никто не вспомнил о недавнем юбилее поэта, пркрасного русского ппоэта Михаила Юрьевича Лермонтова. Не до стихотворений народу, видимо. Другие заботы...(

 

Ужасная судьба отца и сына
Жить розно и в разлуке умереть,
И жребий чуждого изгнанника иметь
На родине с названьем гражданина!
Но ты свершил свой подвиг, мой отец,
Постигнут ты желанною кончиной;
Дай бог, чтобы, как твой, спокоен был конец
Того, кто был всех мук твоих причиной!
Но ты простишь мне! Я ль виновен в том,
Что люди угасить в душе моей хотели
Огонь божественный, от самой колыбели
Горевший в ней, оправданный творцом?
Однако ж тщетны были их желанья:
Мы не нашли вражды один в другом,
Хоть оба стали жертвою страданья!
Не мне судить, виновен ты иль нет;
Ты светом осужден. Но что такое свет?
Толпа людей, то злых, то благосклонных,
Собрание похвал незаслуженных
И стольких же насмешливых клевет.
Далеко от него, дух ада или рая,
Ты о земле забыл, как был забыт землей;
Ты счастливей меня, перед тобой
Как море жизни - вечность роковая
Неизмеримою открылась глубиной.
Ужели вовсе ты не сожалеешь ныне
О днях, потерянных в тревоге и слезах?
О сумрачных, но вместе милых днях,
Когда в душе искал ты, как в пустыне,
Остатки прежних чувств и прежние мечты?
Ужель теперь совсем меня не любишь ты?
О, если так, то небо не сравняю
Я с этою землей, где жизнь влачу мою;
Пускай на ней блаженства я не знаю,
По крайней мере, я люблю!

"унылая пора, очей очарованье"...видимо под действием этих строк и родились стихи, о которых я вспомнил сидя у печи и слушая ночные шорохи и стуки за подслеповатым деревенским оккошком:

 

Внемля ветру, тополь гнётся,
с неба дождь осенний льётся,
Надо мною раздаётся
мерный стук часов стенных;
Мне никто не улыбнётся,
и тревожно сердце бьётся,
И из уст невольно рвётся
монотонный грустный стих;
И как тихий дальний топот,
за окном я слышу ропот,
Непонятный странный шёпот —
шёпот капель дождевых.

Отчего так ветру скучно?
Плачет, ноет он докучно, —
И в ответ ему стозвучно
капли бьются и бегут;
Я внемлю, мне так же скучно,
грусть со мною неразлучна,
Равномерно, однозвучно
рифмы стройные текут;
В эту пору непогоды,
под унылый плач Природы,
Дни, мгновенья, точно годы —
годы медленно идут.

 

Еще сегодня гулял по деревенскому погосту. разглядывал свежие и мшистые отметины людских жизен с выбитыми на них словесами, грусстнел и вспоминал его же, Константина Бальмонта:

 

Среди могил неясный шепот,
Неясный шепот ветерка.
Печальный вздох, тоскливый ропот,
Тоскливый ропот ивняка.

Среди могил блуждают тени
Усопших дедов и отцов,
И на церковные ступени
Восходят тени мертвецов.

И в дверь церковную стучатся,
Они стучатся до зари,
Пока вдали не загорятся
На бледном небе янтари.

Тогда, поняв, что жизнь минутна,
Что безуспешна их борьба,
Рыдая горестно и смутно,
Они идут в свои гроба.

Вот почему наутро блещут
Цветы над темною плитой:
В них слезы горькие трепещут
О жизни - жизни прожитой.

Изменено 15 ноября, 2014 пользователем Кулаков

Продолжу тоскливый вечер. В 1903 году Баальмонт написал пятистопным ямбом, до коего он был большим любителем, следующее стихотворение. подходящее и нашим временам. обратите внимание на Бальмонтское " и я их брат?", относящееся к людям:

 

Я с ужасом теперь читаю сказки -
Не те, что все мы знаем с детских лет.
О, нет: живую боль - в ее огласке
Чрез страшный шорох утренних газет.

Мерещится, что вышла в круге снова
Вся нежить тех столетий темноты:
Кровь льется из Бориса Годунова,
У схваченных ломаются хребты.

Рвут крючьями язык, глаза и руки.
В разорванный живот втыкают шест,
По воздуху в ночах крадутся звуки -
Смех вора, вопль захватанных невест.

Средь бела дня - на улицах виденья,
Бормочут что-то, шепчут в пустоту,
Расстрелы тел, душ темных искривленья,
Сам дьявол на охоте. Чу! - "Ату!

Ату его! Руби его! Скорее!
Стреляй в него! Хлещи! По шее! Бей!"
Я падаю. Я стыну, цепенея.
И я их брат? И быть среди людей!

Постой. Где я? Избушка. Чьи-то ноги.
Кость человечья. Это - для Яги?
И кровь. Идут дороги всё, дороги.
А! Вот она. Кто слышит? Помоги!