Стихи...

Игорь, с биографией Наума не знакома, но бегом пробежалась по инету после твоего вопроса))

В общем-то и хорошо, что доселе не читала. Предпочитаю слово воспринимать с "белого листа" "незамутнённым глазом"))). Русский язык достаточно эмоционален, а женщины особо впечатлительны (и я не исключение)))

Не спорю, проникнуться истинным смыслом произведения, кое закладывает автор в строки, правильно. Но пусть это будет вторым его прочтением. Ещё со школьной скамьи привыкла сперва в скромном одиночестве прочитать и составить мнение, а уж затем устраивать "разбор полётов" на уроке литературы.)))

Я уже даже и не помню, когда впервые прочитала его стихи, но уже тогда было понятно, что он мне оч. близок.

ещё из любимого, его же...истинно моё  

* * *

      Я с детства не любил овал,

     Я с детства угол рисовал.

                  П. Коган

Меня, как видно, Бог не звал

И вкусом не снабдил утонченным.

Я с детства полюбил овал,

За то, что он такой законченный.

Я рос и слушал сказки мамы

И ничего не рисовал,

Когда вставал ко мне углами

Мир, не похожий на овал.

Но все углы, и все печали,

И всех противоречий вал

Я тем больнее ощущаю,

Что с детства полюбил овал.(с)

1944

  Я в сказки не верю. Не те уже года мне.

И вдруг оказалось, что сказка нужна мне,

Что, внешне смирившись, не верящий в чудо,

Его постоянно искал я повсюду.

Искал напряженно, нигде не встречая,

Отсутствие сказки всегда ощущая...  

Все это под спудом невидное крылось,

И все проявилось, лишь ты появилась.

Я в сказки не верю. Не те уже года мне.

И вдруг оказалось, что сказка нужна мне,

Что, внешне смирившись, не верящий в чудо,

Его постоянно искал я повсюду.

Искал напряженно, нигде не встречая,

Отсутствие сказки всегда ощущая...

Все это под спудом невидное крылось,

И все проявилось, лишь ты появилась.(с)

да много ещё чего мне либо близко, либо понятно и нравится перечитывать)

из позднего, но мне нравится искренность в строках Наума...особенно на фоне впечатлений моего родного отца, эмигрировавшего в 90-х, в самую разруху (так до сих пор и видит родину в серых тонах...увы)

* * *

Иль впрямь я разлюбил свою страну?-

Смерть без нее и с ней мне жизни нету.

Сбежать? Нелепо. Не поможет это

Тому, кто разлюбил свою страну.

Зачем тогда бежать?

Свою вину

Замаливать?-

И так, и этак тошно.

Что ж, куст зачах бы, отвратясь от почвы,

И чахну я. Но лямку я тяну.

Куда мне разлюбить свою страну!

Тут дело хуже: я в нее не верю.

Волною мутной накрывает берег.

И почва - дно. А я прирос ко дну.

И это дно уходит в глубину.

Закрыто небо мутною водою.

Стараться выплыть? Но куда? Не стоит.

И я тону. В небытии тону.

1972

ещё чудесных строчек

* * *

Надоели потери.

Рознь религий - пуста,

В Магомета я верю

И в Исуса Христа.

Больше спорить не буду

И не спорю давно,

Моисея и Будду

Принимая равно.

Все, что теплится жизнью,

Не застыло навек...

Гордый дух атеизма

Чту - коль в нем человек.

Точных знаний и меры

В наши нет времена.

Чту любую я Веру,

Если Совесть она.

Только чтить не годится

И в кровавой борьбе

Ни костров инквизиций,

Ни ночей МГБ.

И ни хитрой дороги,

Пусть для блага она,-

Там под именем Бога

Правит Суд сатана.

Человек не бумага -

Стёр, и дело с концом.

Даже лгущий для блага -

Станет просто лжецом.

Бог для сердца отрада,

Человечья в нем стать.

Только дьяволов надо

От богов отличать.

Могший верить и биться,

Той науке никак

Человек обучиться

Не сумел за века.

Это в книгах и в хлебе

И в обычной судьбе.

Черт не в пекле, не в небе -

Рядом с Богом в тебе.

Верю в Бога любого

И в любую мечту.

В каждом - чту его Бога,

В каждом - черта не чту.

Вся планета больная...

Может, это - навек?

Ничего я не знаю.

Знаю: Я человек.

1956 он же

Нелепые ваши затеи

И громкие ваши слова...

Нужны мне такие идеи,

Которыми всходит трава.

Которые воздух колышут,

Которые зелень дают.

Которым все хочется выше,

Но знают и меру свою.

Они притаились зимою,

Чтоб к ним не добрался мороз.

Чтоб, только запахнет весною,

Их стебель сквозь почву пророс.

Чтоб снова наутро беспечно,

Вступив по наследству в права,

На солнце,

Как юная вечность,

Опять зеленела трава.

Так нежно и так настояще,

Что — пусть хоть бушует беда —

Ты б видел, что все — преходяще,

А зелень и жизнь — никогда.

1950

ПЕСНЯ, КОТОРОЙ ТЫСЯЧА ЛЕТ

Эта старинная песня,

Которая вечно нова.

Г. Гейне

Старинная песня.

Ей тысяча лет:

Он любит ее,

А она его - нет.

Столетья сменяются,

Вьюги метут,

Различными думами

Люди живут.

Но так же упрямо

Во все времена

Его почему-то

Не любит она.

А он - и страдает,

И очень влюблен...

Но только, позвольте,

Да кто ж это - он?

Кто? - Может быть, рыцарь,

А может, поэт,

Но факт, что она -

Его счастье и свет.

Что в ней он нашел

Озаренье свое,

Что страшно остаться

Ему без нее.

Но сделать не может

Он здесь ничего...

Кто ж эта она,

Что не любит его?

Она? - Совершенство.

К тому же она

Его на земле

Понимает одна.

Она всех других

И нежней и умней.

А он лучше всех

Это чувствует в ней...

Но все-таки, все-таки

Тысячу лет

Он любит ее,

А она его - нет.

И все же ей по сердцу

Больше другой -

Не столь одержимый,

Но все ж неплохой.

Хоть этот намного

Скучнее того

(Коль древняя песня

Не лжет про него).

Но песня все так же

Звучит и сейчас.

А я ведь о песне

Веду свой рассказ.

Признаться, я толком

И сам не пойму:

Ей по сердцу больше другой...

Почему?

Так глупо

Зачем выбирает она?

А может, не скука

Ей вовсе страшна?

А просто как люди

Ей хочется жить...

И холодно ей

Озареньем служить.

Быть может... не знаю.

Ведь я же не Бог.

Но в песне об этом

Ни слова. Молчок.

А может, и рыцарь

Вздыхать устает.

И сам наконец

От нее устает.

И тоже становится

Этим другим -

Не столь одержимым,

Но все ж неплохим.

И слышит в награду

Покорное: "да"...

Не знаю. Про то

Не поют никогда.

Не знаю, как в песне,

А в жизни земной

И то и другое

Случалось со мной.

Так что ж мне обидно,

Что тысячу лет

Он любит ее,

А она его - нет?

1958

добро пожаловать!  и что на душу легло, и по определённой теме, если задаться целью ;)

со своими стихами можно здесь, Игорь Кулаков тебя поддержит или в оффтопике http://mondeoclub.ru/forum/topic/96551/?page=157?do=findComment&comment=2589916

Ты это кому, Олесь?

Ты это кому, Олесь?

упс, а куда подевалась барышня?  ...видимо никому...

невзначай так, опять Назым Хикмет (турецкий поэт) напомнил мне старого, доброго Хармса))

Сказка сказок

Стоим над водой -
чинара и я.
Отражаемся в тихой воде -
чинара и я.
Блеск воды бьет нам в лица -
чинаре и мне.
Стоим над водой -
кошка, чинара и я.
Отражаемся в тихой воде -
кошка, чинара и я.
Блеск воды бьет нам в лица -
кошке, чинаре и мне.

Стоим над водой -
солнце, кошка, чинара и я.
Отражаемся в тихой воде -
солнце, кошка, чинара и я.
Блеск воды бьет нам в лица -
солнцу, кошке, чинаре и мне.

Стоим над водой -
солнце, кошка, чинара, я и наша судьба.
Отражаемся в тихой воде -
солнце, кошка, чинара, я и наша судьба.
Блеск воды бьет нам в лица -
солнцу, кошке, чинаре, мне и нашей судьбе.

Стоим над водой.
Первой кошка уйдет,
и ее отраженье исчезнет.
Потом уйду я,
и мое отраженье исчезнет.
Потом - чинара,
и ее отраженье исчезнет.
Потом уйдет вода.
Останется солнце.
Потом уйдет и оно.

Стоим над водой -
солнце, кошка, чинара, я и наша судьба.
Вода прохладная,
чинара высокая,
я стихи сочиняю,
кошка дремлет,
солнце греет.
Слава Богу, живем!
Блеск воды бьет нам в лица -
солнцу, кошке, чинаре, мне и нашей судьбе.

и ещё... пронзительные

Родина, родина,
не осталось на мне даже шапки работы твоей,
ни ботинок,
носивших дороги твои.
Твой последний пиджак из бурсской материи
износился давно на спине...
Ты теперь у меня
только в этих морщинах на лбу,
в свежем шраме на сердце.
 

12 апреля в кафе "Кон-Коронель" - прекрасная московская поэтесса и + прекрасный чтец своих стихов....

Всех ждем!

Имя, сестра, имя (с)

Когда они будут в Москве выступать - я тебе напишу.

А имя, к сожалению, тебе ничего не скажет, как и имена многих реально талантливых людей...

Жанна Ситникова.

Но даже в буквари поместят строчку,

Что сделанное скопом и гуртом

Расхлёбывает каждый в одиночку.

И.Г.

Позволю себе перепостить чужое:

 

 

Этот старик находился в доме престарелых последние дни своей жизни.
После смерти, все считали, что он ушел из жизни, не оставив в ней ценного следа.
Когда медсестры начали разбирать его скудные пожитки, наткнулись на интересное стихотворение, которое поразило работников своим содержанием и смыслом.
Одна из сотрудниц взяла копию в Мельбурн.
C тех пор его стихотворение появилось в в Рождественских журналах по всей стране, а также в журналах для психологов.

И этот старик, который нищим ушел из жизни в Богом забытом городке в Австралии, теперь взрывает интернет глубиной своей души. (Приводим дословный перевод на русский. В английском оригинале стих звучит очень поэтично и поражает глубиной мысли и красотой рифмы).


КАПРИЗНЫЙ СТАРИК

Что ты видишь медсестра? Что ты видишь? 
Что ты думаешь, когда смотришь на меня? 
Капризный старик, глуповат… 
С непонятными укладом жизни, с отсутствующими глазами? 

Переводящий попусту еду? 
Когда ты кричишь "Давай старайся!" 
И кажется тебе, что он не замечает, что ты делаешь. 
Вечно теряющий носки или туфли? 

Ни на чем не настаивающий, 
но позволяющий тебе делать с ним все что угодно? 
День которого нечем заполнить, 
кроме как купанием и кормлением? 

Вот что ты думаешь? Это ты видишь?
Открой глаза, медсестра.
Ты не смотришь на меня.
Я скажу тебе, кто я. 

Даже сидя здесь тихо, 
подчиняясь вашему распределению, 
питаясь по вашему желанию. 
Я все еще мальчик десятилетний, живущий с отцом и матерью, 
Братьями и сестрами, и мы все любим друг друга. 

Молодой юноша шестнадцати лет, с крыльями на ногах 
Мечтающий встретить любовь свой жизни на днях. 
Жених, которому скоро 20, и у которого выпрыгивает сердце, 
Помнящий клятвы, которые обещал исполнить. 

А сейчас мне двадцать пять, и у меня есть свой малыш. 
Который нуждается в моем руководстве, охране и доме. 
Человек, которому тридцать! Мой малыш быстро вырос, 
Мы связаны друг с другом нерушимыми узами. 

А в сорок мои сыновья выросли и покинули дом. 
Но моя женщина рядом со мной, и она не дает мне горевать. 
И вот в пятьдесят снова малыши играют у моих ног, 
Опять мы с детьми, моя любимая и я. 

Темнота сгустилась надо мной – моя жена мертва. 
Я смотрю в будущее и вздрагиваю от ужаса. 

Теперь я живу ради детей и ради их детей. 
И я думаю о годах... о любви, которая у меня была. 
Теперь я старик… и жизнь жестокая вещь. 
Издеваясь, заставляет старость выглядеть глупо. 

Тело дряхлеет и разваливается, величие и сила уходят. 
И теперь на том месте камень, где однажды было сердце. 
Но внутри этой дряхлой оболочки все еще живет молодой человек, 
И снова и снова сердце от стуков пульсирует 

Я помню всю радость, я помню всю боль. 
И я люблю и живу! В этой жизни как прежде. 
Я думаю о годах, которых было так мало 
и которые пролетели так быстро. 

И я соглашаюсь с упрямым фактом, 
что ничто не может продолжаться вечно. 
Так откройте глаза ваши, люди! 
Откройте и посмотрите. Не капризный старик! 
Посмотрите внимательней и увидите меня!

кажется самое время вспомнить золотые слова одного выдающегося человека

Я не люблю, когда на половину
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.
Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почестей иглу,
Или,когда всё время против шерсти,
Или,когда железом по стеклу.
Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоза!
Досадно мне, что слово"честь"забыто
И что в чести наветы за глаза.
Когда я вижу сломаные крылья,
Нет жалости во мне и неспроста-
Я не люблю насилье и бессилье,
Вот только жаль распятого Христа.
Я не люблю себя, когда я трушу,
Досадно мне. когда невинных бьют,
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в неё плюют!
В Высоцкий

Всегда к слову вспоминаемый Денис Давыдов. да-да, тот самый:

Поэт некрасовской школы Иван Никитин. Почему-то никогда о нем раньше не читал. Ни о нем, ни его. 

Но прочитав единожды, увлекся его простым, незамысловатым повествованием, часто о смерти:

ДЕДУШКА

Лысый, с белой бородою,
   Дедушка сидит.
Чашка с хлебом и водою
   Перед ним стоит.

Бел как лунь, на лбу морщины,
   С испитым лицом.
Много видел он кручины
   На веку своем.

Всё прошло; пропала сила,
   Притупился взгляд;
Смерть в могилу уложила
   Деток и внучат.

С ним в избушке закоптелой
   Кот один живет.
Стар и он, и спит день целый,
   С печки не спрыгнет.

Старику немного надо:
   Лапти сплесть да сбыть —
Вот и сыт. Его отрада —
   В божий храм ходить.

К стенке, около порога,
   Станет там, кряхтя,
И за скорби славит бога,
   Божее дитя.

Рад он жить, не прочь в могилу —
   В темный уголок.
Где ты черпал эту силу,
   Бедный мужичок?

Или:

Вырыта заступом яма глубокая.
Жизнь невеселая, жизнь одинокая,
Жизнь бесприютная, жизнь терпеливая,
Жизнь, как осенняя ночь, молчаливая, -
Горько она, моя бедная, шла
И, как степной огонек, замерла.

Что же? усни, моя доля суровая!
Крепко закроется крышка сосновая,
Плотно сырою землею придавится,
Только одним человеком убавится...
Убыль его никому не больна,
Память о нем никому не нужна!..

Вот она - слышится песнь беззаботная,
Гостья погоста, певунья залетная,
В воздухе синем на воле купается;
Звонкая песнь серебром рассыпается...
Тише!.. О жизни покончен вопрос.
Больше не нужно ни песен, ни слез!
 

спасибо, Игорь...

надеюсь немного романтики не помешает? 

Поцелуй

И рассудок, и память, и сердце губя,

Я недаром целую так жарко тебя -

Я целую тебя и за ту, перед кем

Я таил свою робость - был робок и нем,

И за ту что меня обожгла без огня

И смеялась, и долго терзала меня.

И за ту, чья любовь мне была бы щитом,

Да, убитая, спит под могильным крестом.

Всё, что в сердце моём загоралось для них,

Догорая, пусть гаснет в объятьях твоих.

Яков Полонский

Этот поэт не был замечен в украинофобстве до самых последних дней, когда в 1991 году он написал свое сейчас становящееся знаменитым "На независимость Украины". И в 1994 году прочитал его самолично на магнитофонную запись в Стокгольме.

Итак, Иосиф Бродский:

НА  НЕЗАВИСИМОСТЬ УКРАИНЫ

Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
“время покажет Кузькину мать”, руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченный изотопом, -
жовто-блакитный реет над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром, что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говоря - в мундире,
по адресу на три буквы, на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть - так сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе - хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись вы жмыхом и колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозём с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не даёт вам, кавунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли - больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьёмся. А что до слезы из глаза -
нет на неё указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придёт и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.

Всех с Днём Варенья Александра Сергеевича))

http://mp3-pesnja.com/song/%D0%B8%D0%B3%D0%BE%D1%80%D1%8C+%D0%B8%D0%BB%D1%8C%D0%B8%D0%BD+%D0%B0.%D1%81.+%D0%BF%D1%83%D1%88%D0%BA%D0%B8%D0%BD+%22%D1%8D%D0%BB%D0%B5%D0%B3%D0%B8%D1%8F%22

Пергаменты не утоляют жажды,
Ключ мудрости - не на страницах книг,
Кто к тайне жизни рвется мыслью каждой,
В своей душе находит их родник.

 Евгений пристрастился к сексу 
И даже приобрёл жену
Но оказалось секса мало
А много денег и возни

Фитилек догорает – уже не горит.

На молитве ночной тихий отрок стоит.

Книгочей и трудяга чистейшей души,

Скромный будущий попик в далекой глуши.

Он пред ликами стаивал тысячу раз,

Но впервые раздался Божественный глас:

"Слушай, сыне, и знай! скоро грянет беда,

Вспыхнет, солнце затмив, неживая звезда,

И великим пожаром займется война,

И не станет Царя, и придет Сатана.

Избран ты, чтобы встать у него на пути!

Ты, и больше никто, мир сумеешь спасти!"

2

"Как я, Боже, смогу? Я, последний Твой раб...

Я, малейший из малых, и грешен, и слаб,

Не смиряющий плоть, и не вождь над людьми

Что мне делать, Господь? научи, вразуми!"

"Что же, слушай, избранник… В начале пути

Никому не дано мир от боли спасти.

Предначертано все. Ни мольбой, ни постом,

Не изгонишь Врага. Подвиг будет потом.

Тяжким, темным путем, увязая во Зле,

Ты пойдешь, Вражье знамя неся по Земле.

И чем глубже в пучину ты сможешь упасть -

Тем верней ты возглавишь безбожную власть!

3

Слушай далее, отрок - сомненья отринь,

Эти тихие стены ты завтра покинь,

Выйди в город, и там – обещаю! – найдешь

Круг друзей средь несчастных, поверивших в ложь.

Не страшись. Всё оправдано целью. И ты

Перестанешь креститься на Божьи кресты,

Будешь зол и отважен, куражен и лих,

Станешь свой средь чужих, и чужой средь своих,

И настанет тот час, когда ворог ли, друг,

Назовут тебя высшим из всех, кто вокруг,

И никто не узнает, что мир возлюбя,

Для спасения выбрал Всевышний тебя!

4

Только ты это знай. Но в себе затаи,

Раньше времени планы не выдай мои,

Лишь когда вознесешься превыше, чем Царь, -

Вот тогда, не щадя, по проклятым ударь!

Одного за другим бей дружину Врага.

Отсекай им копыта. Ломай им рога.

Вырывай языки. Не щадя. Не забудь.

Предначертано так. А пройдя этот путь,

Воздаянья не жди. Ты – избранник Судьбы.

Остальные, увы, и глупы, и слабы,

И тебя же они нарекут Сатаной.

Что ж. Прости недостойных беседы со Мной.

Суть лишь в том, что падут Преисподней вожди…

Всё, Иосиф. Ты понял. Вставай и иди."

2010

Вот такая вот версия...

Не страшись. Всё оправдано целью

Вот богомерзкое послание, если по большому счёту. Не нравится мне этот стих, он не честный. 

Вот богомерзкое послание, если по большому счёту. Не нравится мне этот стих, он не честный. 

Тут вообще все хитро выстроено. Бог ли с ним говорит?

Не по попущению ли Божьему этот разговор?

В сущности, открытый финал для понимания..

@Кузнецов,

Я так скажу, любой призыв к войне, уже не православен. И мне хитрости потетики тут вообще не интересны. Это, поразитирование на религии, не более того

Выстрел, это поэзия. У нее другие законы. Тут религия вообще ни при чем.

Ну, представь, что текст должен был быть назван "сон джугашвили"

http://www.stihi-xix-xx-vekov.ru/barbie11.html