Стихи...

Андрей, эпатаж не очень хорошего класса. Есть лучше.

Ты просто редко покидаешь чистые и высокие эмпиреи, Посему и ... потек..

Не думаю, что эпатаж здесь основою. Я за сутки прочитал все его стихи, которые есть в инете.

Очень серьезно. Я местами даже в растерянности... жалко, что после его смерти теперь ничего у него не спросишь и ничего не узнаешь о том, как сам он к своим стихам относился.

Что ж тебя так поразило?

Он очень талантлив.

Пошел вникать. А то ловлю себя на некоей поверхностности мышления, эдакой покровительности разума - мол, все пройдено, все бывало прежде...)))

...Пошел читать. Ведь, ежели не ошибаюсь, се первое твое стихотворное публичное откровение?

Нет, мне еще и Бес очень понравился.. хм или понравилась, и парень с гармошкой из краснодара.

Но, надо сказать, я вообще не мню себя человеком с безукоризненным поэтическим вкусом. Может бы, в своей оценке ты прав, а я нет.

Не мечтал о начале,
не стремился к концу,
Но они подбирались,
словно тени к лицу...


Нет конца и нет начала у восторга и печали.
Есть причина, есть движенье, есть попытки постиженья.

Александров Александр Яр

все сказано… услышано ли будет,
а может тот, кому оно… забудет
понять, принять, запомнить, разобраться
зато наступит время
рассчитаться
придется…
не спасет забвенье
и тяжкой поступью пройдется Невезенье
по розовым мечтам,
наивный трепет
утюжа,
в оправданье детский лепет,
не принимая
даже во вниманье -
останется одно лишь
Покаянье

но Покаяния… раскаянья… не будет
кто должен бы, и в этот раз забудет
вновь подведет его плохая память
придется и надежды все оставить,
ведь там они уже не пригодятся
там даже сны и те уже не снятся
и только вновь и вновь на круг Паденья
ну что ж… прощай!!! и снова
с Днем Рожденья

он же

Желать, когда совсем не хочешь.

Пахать, когда уже не можешь.

Рубить "капусту,"

Что есть мОчи.

И помереть,

"Болея" в Сочи!  

осень.....

......

......

Но скажи мне, к чему так ничтожно оно,

Наше сердце,- что даже и мёртвой природе

Волновать его чуткие струны дано,

И то к смерти манить, то к любви и свободе?..

И к чему в нём так беглы любовь и тоска,

Как ненастной и хмурой осенней порою

Этот белый туман над свинцовой рекою

Или эти седые над ней облака?

Семён Надсон

о запоздалой любви к юной девушке оч. красиво пишет......он же

Не вини меня, друг мой,- я сын наших дней,

Сын раздумья, тревог и сомнений:

Я не знаю в груди беззаветных страстей,

Безотчётных и смутных волнений.

Как хирург, доверяющий только ножу,

Я лишь мысли одной доверяю, -

Я с вопросом и к самой любви подхожу

И пытливо её разлагаю!..

Ты прекрасна в порыве твоём молодом,

С робкой нежностью первых признаний,

С тёплой верой в судьбу, с детски ясным челом

И огнём полудетских лобзаний;

Ты сильна и горда своей страстью,- а я...

О, когда б ты могла, дорогая,

Знать, как тягостно борется дума моя

С обаяньем наставшего рая,

Сколько шепчет она мне язвительных слов,

Сколько старых могил разрывает,

Сколько прежних, развеянных опытом снов

В скорбном сердце моём подымает!..

...а я... О, когда б ты могла, дорогая, Знать, как тягостно борется дума моя С обаяньем наставшего рая, Сколько шепчет она мне язвительных слов, Сколько старых могил разрывает, Сколько прежних, развеянных опытом снов В скорбном сердце моём подымает!..

Каждый мужчина, причисляющий себя к этой самой пресловутой когорте "старых коней и далее по тексту", сейчас наверное замер, проверяя свои впечатления с текстом автора.)

прочитала слово когорта и почму-то поёжилась...не люблю его, даже не знаю от чего так...возможно в свете последних событий? что думаешь?

Кровь разрывает аорты,
Упакована в бронзу смерть.
По дорогам шагают когорты,
Сотрясая земную твердь.

Барон

Всемогущая когорта в Украине,

Рабами правит смело и отныне,

Народ, преобразившийся в рабов,

Кнута достоин или батогов.

В.Проскуров

оч. похоже, что стихи написаны во время распада страны, но кто знает...мне кажется, они более чем актуальны и сегодня

Отчизну рвёте в клочья, господа
Подобно стае одомашненных волков.
К чему вам бойня..., новая война?
Растёт, как ком беда из ваших слов.

Займитесь лучше делом, да с умом.
Довольно сеять смуту в головах.
Россия, к счастью, не бардельный дом
Для мыслей грешных потерявших страх.

Побойтесь Бога, Он ведь не простит
Как и обиженный обманами народ -
Позором, да проклятьем заклеймит
И хорошо, коль гнев так и пройдёт.

За вас тревоги вовсе нет, увы...
Я о другом в раздумиях пекусь
Где ваша мудрость... или вы глупы
И вас, как зверя к мясу, манит Русь?

Отчизну рвёте в клочья, господа
Подобно стае одомашненных волков.

snezhinskiy

возможно и баян)

Могучая столетняя сосна,
Ровесница различных катаклизмов,
Кровавых войн и самых разных «измов»,
Которыми измучена страна.
На ствол шершавый руку положу,
Прижмусь к коре озябшею щекою,
Ей о своих проблемах расскажу
И постепенно душу успокою.

Всё чаще даль покрыта пеленой.
Ведь в наших судьбах наступила осень.
И мы, смирившись, тяжесть лет проносим
С какой-то неосознанной виной.

Над нашим прошлым голубой дымок,
Недолго по Земле ходить осталось,
Но не потух желаний огонёк
И мы ещё не чувствуем усталость.

Хотя звучат призывы бубенца,
Мы, восторгаясь несравненным дивом,
Попросим терпеливого Творца
Повременить и не спешить с призывом…
М. Сальников

 

Блистая, облака лепились
В лазури пламенного дня.
Две розы под окном раскрылись -
Две чаши, полные огня.

В окно, в прохладный сумрак дома,
Глядел зеленый знойный сад,
И сена душная истома
Струила сладкий аромат.

Порою, звучный и тяжелый,
Высоко в небе грохотал
Громовый гул... Но пели пчелы,
Звенели мухи - день сиял.

Порою шумно пробегали
Потоки ливней голубых...
Но солнце и лазурь мигали
В зеркально-зыбком блеске их -

И день сиял, и млели розы,
Головки томные клоня,
И улыбалися сквозь слезы
Очами, полными огня.

Перед воротами Эдема
Две розы пышно расцвели,
Но роза — страстности эмблема,
А страстность — детище земли.

Одна так нежно розовеет,
Как дева, милым смущена,
Другая, пурпурная, рдеет,
Огнем любви обожжена.

А обе на Пороге Знанья…
Ужель Всевышний так судил
И тайну страстного сгоранья
К небесным тайнам приобщил?!

Поздняя осень в преддверье метели

уж листья осин не дрожат на весу

даже вороны на юг улетели

лишь мёрзлая роза в осеннем лесу

что же ты так опоздала родицца

были когда то теплей времена

может с тобою с тоски нам напицца

с водкою пива, иль может вина?

Хочешь, согрею тебя я в ладонях

ты мне расскажешь, что видишь во снах

хочешь, тебе свою душу открою?

Нет? Тебе пофик? Пошел бы я нах?

Ты в ожиданьи судьбы одинокой

станешь стекляшкою вдруг поутру

Так не раскрывшись, увяла до срока

замерзшая роза на стылом ветру

***

Наш мир - аллея молодая роз,

Хор соловьев, прозрачный рой стрекоз.

А осенью? Безмолвие и звезды,

И мрак твоих распущенных волос...

Омар Хаям

Мудрый был дедок)

Как хороши как свежи были розы

твоей рукой мне брошенные в гроб(

Ах, вы, годы-скороходы, волос белый, рот пустой…)))

Л.К.
Поплачь, подруга, над своей судьбою.
Ведь слёзы - очищение души.
Мы за столом не зря сидим с тобою.
Ты мне о наболевшем расскажи.
Я знаю, как с детьми теперь не сладко:
Не понимают, требуют, коря...
Но всё ль у нас с родными было гладко?
И может, обижаемся мы зря?
Перед собой не надо лицемерить.
Ты детям - мать, подруга, но не враг.
А если бьёт судьба, то надо верить:
К тебе вернулся просто бумеранг

О.Дакалина

Нашей северной осенью

С головой укрываться от холода,

С нашим медленным временем

Тихо брести и стареть,

С нашим долгим дождем

Колотиться в тяжелую медь

Куполов и гремучую жесть городов,

С нашим лиственным лесом

Обращаться во влажное золото,

Нашим кованым небом

Над вскопанным полем висеть.

Веселит не вино, не тепло,

Не квадратная комната -

Веселит листопада купеческий

Жгучий  разгул.

И предчувствием снега –

Сведенных от холода скул –

Полны крыши домов,

Кирпичи, скаты крыш и

Вечерние сполохи.

...Ни рампы свет, ни жёлтый пляж у моря,

ни полный стол пирожных и конфет,

а МАЛЕНЬКАЯ ДЫРОЧКА в заборе

меня к себе манила с детских лет!

И в зимний день, и в зной... в любую пору!

Забыв "который час", и сколько дел —

я шёл, скорей, к заветному забору,

и жадным взглядом в ДЫРОЧКУ глядел...

Я был тогда и юный, и нахальный,

но ГРУСТЬ за мной ходила по пятам;

и было мне приятно, но печально,

когда я видел то, что видел там...

И ни друзья, ни бабы, ни работа...

...лишь ДЫРОЧКА могла унять ПЕЧАЛЬ!

...ВЕДЬ ТАМ, ЗА НЕЙ, — ВЗЛЕТАЛИ САМОЛЁТЫ!

ЧТОБ ЛЕЧЬ НА КУРС В НЕВЕДОМУЮ ДАЛЬ...

-------------------------------

Только вчера небо тучами хмурилось

все заливала вода

а уж сегодня с утра...

в солнечных лучиках в лужицах кружаца

призрачным кружевом

ииииискорки льда

В последнее время после просмотра голубого экрана с новостными сюжетами все чаще вспоминаю известное стихотворение известного поэта:

Подлиза

Этот сорт народа -
                   тих
и бесформен,
        словно студень,-
очень многие
         из них
в наши
     дни
       выходят в люди.
Худ умом
       и телом чахл
Петр Иванович Болдашкин.
В возмутительных прыщах
зря
 краснеет
      на плечах
не башка -
       а набалдашник.
Этот фрукт
         теперь согрет
солнцем
      нежного начальства.
Где причина?
         В чем секрет?
Я
 задумываюсь часто.
Жизнь
    его
      идет на лад;
на него
     не брошу тень я.
Клад его -
        его талант:
нежный
    способ
       обхожденья.
Лижет ногу,
       лижет руку,
лижет в пояс,
         лижет ниже,-
как кутенок
          лижет
              суку,
как котенок
       кошку лижет.
А язык?!
    На метров тридцать
догонять
    начальство
            вылез -
мыльный весь,
         аж может бриться,
даже
 кисточкой не мылясь.
Все похвалит,
          впавши
              в раж,
что
  фантазия позволит -
ваш катар,
        и чин,
            и стаж,
вашу доблесть
          и мозоли.
И ему
   пошли
      чины,
на него
    в быту
        равненье.
Где-то
    будто
       вручены
чуть ли не -
      бразды правленья.
Раз
 уже
    в руках вожжа,
всех
  сведя
      к подлизным взглядам,
расслюнявит:
        "Уважать,
уважать
   начальство
          надо..."
Мы
 глядим,
      уныло ахая,
как растет
   от ихней братии
архи-разиерархия
в издевательстве
        над демократией.
Вея шваброй
       верхом,
           низом,
сместь бы
       всех,
          кто поддались,
всех,
   радеющих подлизам,
всех
  радетельских
           подлиз

Наткнулся на поэму о князе Михаиле Черниговском, откуда этот маленький отрывок:

Кликуша
Я умру вместе с русской последней деревней,
Когда в очи и в душу полезет победный бурьян,
И когда над забытою Русью, в траве продираясь последней,
Лебединый последний навеки взойдет, просквозит караван.
Я умру вместе с русской последней деревней.
Вместе с русским последним опойцей пропойцей Сильвестром попом,
Вместе с русской последней вдовой заревницей бездонной
солдаткой Лукерьей,
Что покорно полвека с войны дожидалась убитых сынков...
Я умру, распадусь вместе с русской последней, трухлявой
орловской избою,
Вместе с церквью последней, в которой лишь мышь да зола.
Вместе с нашим льновласым, кудрявым, пианым, раздольным
Христом, что приколот, прибит, пригвожден, притеснен
ко кресту ко березовому.
И Его — Одного на Руси неповинного — некому снять, спеленать
обласкать...
Я умру вместе с русской последней, блаженной деревней,
Я обдамся, упьюсь из колодца последнего дремной, прогорклой
невольной, забытой, сиротской водой...
Русь!.. Слеза ты моя!.. Да была ль ты?..
Была ли твоя золотая деревня?..
Или был только шелест сентябрьских твоих златотканных,
злато-парчовых, златохладных, златосеребряных, златодымчатых,
златотягучих, златозадумчивых рощ?..

как-то неожиданно привалил мороз, а с ним и солнышко...ох, как жеж оно у нас редко(

муж на зимнюю рыбалить засобирался, грозится и меня сугробом с ружом поставить на лёд...солярий устроить, а я...  а я о марте подумала)))

Предвкушение.

Март – предтеча шалостей,
Ждущих впереди,
Предвкушенье радости
В девичьей груди.

О, томленья нежные
Девицы весной! –
Снится ей подснежником
Парень холостой.

Куст распущен вербовый –
Тоже сам не свой…
«Нет бумаги гербовой –
Пишем на простой, –

Порешила девица,
Косы распустив, –
Не мычит, не телится
Парень на призыв

Быть со мной раскованным,
Как весна велит,
Стать мне расцелованной
Парень не грозит.

Ну, держись, застенчивый! –
Не спущу обид:
Скоро стыд мой девичий
Будет в прах разбит

Под кустом под вербовым,
В майский травостой…
Нет бумаги гербовой –
Пишем на простой!..»

Март – канун всех шалостей,
Ждущих впереди,
Предвкушенье радости
В девичьей груди…

А. Бешенцев