Стихи...

Какая ты умница, Олеся. 

По твоей подсказке почитал Сашу Куксина...

Очень интересен. Несмотря на некую предысходную мрачноватость. Запомнились пронзительные "Сны тоже плачут":

Владим Владимыч, вам 60 лет,
Вы вовсе еще не старый.
Одышки нет, дряблости нет,
Взгляд совсем не усталый.

Руки крепкие, зубы тоже,
Скоро вам завидовать буду.
Когда выпьете всю кровь из страны,
Можно мне сдать посуду?

Позавчера был 120-летний юбилей одного из двух гениальных поэтов - самоубийц 20-го века. Я говорю о Маяковском. Про второго тоже все знают - Есение.

Маяковский - сильный поэт, оставивший лично у меня в молодости великое впечатление. Сейчас уже кажется. что все его самые сильные стихи были написаны в революцию; когда же настало время первых пятилеток, когда диктатура и насилие постепенно теряли позиции, он начал вырождаться. Что и привело к утреннему выстрелу в своем кабинете.

Но в нынешнее время бессмысленного отвратительного гламура маяковское глубинное, тоскующее пронзительное творчество обнажает многую никчемность нынешнего планктонного русского существования.

МРАЗЬ

Подступает
          голод к гландам..
Только,
       будто бы на пире,
ходит
      взяточников банда,
кошельки порастопыря.
Родные
      снуют:
- Ублажь да уважь-ка! -
Снуют
     и суют
в бумажке барашка.
Белей, чем саван,
из портфеля кончики...
Частники
        завам
суют червончики.
Частник добрый,
частник рад
бросить
       в допры
наш аппарат.
Допру нить не выдавая,
там,
    где быт
           и где грызня,
ходит
     взятка бытовая,-
сердце,
       душу изгрязня.
Безработный
           ждет работку.
Волокита
         с бирж рычит:
"Ставь закуску, выставь водку,
им
  всучи
       магарычи!"
Для копеек
          пропотелых,
с голодухи
          бросив
                срам,-
девушки
        рабочье тело
взяткой
        тычут мастерам.

Чтобы выбиться нам
                 сквозь продажную смрадь
из грязного быта
               и вшивого -
давайте
       не взятки брать,
а взяточника
            брать за шиворот!
 
 

И еще всегда нравящееся мне ХОРОШЕЕ ОТНОШЕНИЕ К ЛОШАДЯМ

Били копыта,
Пели будто:
- Гриб.
Грабь.
Гроб.
Груб.-
Ветром опита,
льдом обута
улица скользила.
Лошадь на круп
грохнулась,
и сразу
за зевакой зевака,
штаны пришедшие Кузнецким клёшить,
сгрудились,
смех зазвенел и зазвякал:
- Лошадь упала!
- Упала лошадь! -
Смеялся Кузнецкий.
Лишь один я
голос свой не вмешивал в вой ему.
Подошел
и вижу
глаза лошадиные...

Улица опрокинулась,
течет по-своему...

Подошел и вижу -
За каплищей каплища
по морде катится,
прячется в шерсти...

И какая-то общая
звериная тоска
плеща вылилась из меня
и расплылась в шелесте.
"Лошадь, не надо.
Лошадь, слушайте -
чего вы думаете, что вы сих плоше?
Деточка,
все мы немножко лошади,
каждый из нас по-своему лошадь".
Может быть,
- старая -
и не нуждалась в няньке,
может быть, и мысль ей моя казалась пошла,
только
лошадь
рванулась,
встала на ноги,
ржанула
и пошла.
Хвостом помахивала.
Рыжий ребенок.
Пришла веселая,
стала в стойло.
И всё ей казалось -
она жеребенок,
и стоило жить,
и работать стоило.
 

прочитала, а ведь про Сайлента написано)))

Игра

Неслышным движением рук
Решаются судьбы народов…
Нить жизни свивается в круг,
Вокруг абсолютной свободы.
Касается клавиш рука,
Но мысли их не замечают.
Победа уже так близка,
Хоть лавры её не венчают…
Теперь ночь – не время для сна,
А время для истинной жизни.
Дневная – она так скучна,
Ночная – горда и капризна.
Слеза окропляет кровать,
Влетая сквозь форточку спальни.
Но кто сможет мне доказать,
Что дождь за окном был реальней?..
Осколки беззвездной страны,
Возникшей так тихо и скоро,
Лежат воплощенные сны
За тонким стеклом монитора…(с)

прочитала, а ведь про Сайлента написано)))

Точно. Особенно про окропляющую кровать слезу...Это он. Вне сомнений!

ага, иронизируй...) ...счас про тебя что-нить накопаю)))

получите Игорь Батькович)

Заржавели в колхозах комбайны,
До отметки нуля спал надой,
А вокруг процветает случайно
Заглянувшая в поле любовь.

В пене брызг и жемчужном сиянии
Нахлобучило наших селян,
Только где-то душе в назидание
Одиноко играет баян.

Наступил продовольственный кризис,
Где любовь завладела селом,
И желудки скучают напыжась,
Но с едой настоящий облом.

Прогремели голодные грозы,
Разогнав утомлённую кровь,
И погнали взашей из колхозов
Ненасытную эту любовь.

Заработала техника в поле,
И коровок согнали в загон.
А любовь отпустили на волю,
Записав номерок в телефон…(с)

ну, и Наташе до кучи)))

Широко поле… Сена стог…
Две пары ног торчат из стога.
Не будь, хозяин сена, строг –
У нас любовь, а сена – много! (с)
 

Я без иронии. Особливо про слезу...

Ну тогда и ты держись:

Она проснулась, потянулась

И голой подошла к окну...

Полсотни мужиков свихнулось,

Полсотни бросились в Неву.

Камаз Чероки въехал в дверцу,

Свинтился в штопор вертолет,

Схватился в скверике за сердце

Седой почтенный полиглот.

Из Мойки взвергнулось цунами,

Молчун изверг поток страстей.

И заревели ревунами 

У дома дядьки всех мастей.

Сошел с орбиты спутник малый,

На дубе вспучилась кора...

Она зевнула и сказала:

-Вот сцуко, всё как и вчера!

так страшна, что хороша без грима 

ты таки мастер рифмы

Расширенная версия заезженного стиха.

Связывают с Маяковским, но я сомневаюсь:

Ночь. Я лежу на жене,

Одеяло прилипло к ж@пе...

Делаю сына советской стране,

Назло буржуазной Европе.

Я стою на асфальте, ноги в лыжи обуты,

То ли лыжи не едут, то ли...

Ну понятно, надеюсь...

С Маяковским, на мой невооруженный - ничего общего.

Хотя... как знать, как знать...

весьма неоднозначно, но проникновенно написано...особенно аллегории хороши

...

Вера людям сменилась безверьем,
Стала правдой отравлена кровь,
И обиды черненые перья
Задрожали в дыханьи ветров...
Ты нашел себе цель, и невзгоды
Помешать тебе мстить не могли.
Но любовь, что лишает свободы -
Не ценнее дорожной пыли.
Жить в оковах сжигающей страсти
Не пристало достойным небес.
Не ищи ни отмщенья, ни власти,
Не ищи недоступных чудес.
Чтоб взобраться на мира вершину,
Недостаточно лишь захотеть.
Окрыленный лишь наполовину,
Все равно ты не сможешь взлететь.
В бесконечный путь к веку от века
Никогда ведь не поздно пойти.
Путь от ангела до человека
Не сложнее обратно пути.
Просто нужно тебе стать собою,
А не быть воплощением зла.
Ты услышишь тогда за спиною
Тихий шорох второго крыла…
(проект Дженова)

напомнили мне стихи песни, кою обычно горланим с Юлей Андреевной при выезде на очередную фордовку)))

...сброшенные туфли, пара глотков шампанского в предвкушении предстоящих выходных, музыка погромче и...

Минули-сгинули слова наивные
И унеслись в небеса,
Просто ли сложно ли, ситцем берёзовым
Ветер играет в лесах.
Было ли, не было, нитками белыми
Сшиты сомненья твои,
Снами-надеждами, не буду прежней я,
Просто меня отпусти.

Сильная, смелая, как лебедь белая,
Я становлюсь на крыло.
Сложно ли, просто ли, зимами-вёснами
Всё, что болело - прошло.

Грустно ли весело, не будем вместе мы,
Белым качну я крылом.

Много ли, мало ли, о чём мечтали мы
Смоет осенним дождём.
Мало ли, много ли, днями, тревогами
Я настою на своём.
Вынесу, выстою, песню свою спою,
Но не с тобою вдвоём.

Сильная, смелая, как лебедь белая,
Я становлюсь на крыло.
Сложно ли, просто ли, зимами-вёснами
Всё, что болело - прошло.

Ой, не жить мне не любя,
Ни за что мне не простить,
И кричать я буду вслед -
Меня отпусти...

стихи Коротников. О

@Zandrik,Ёмко... Понравилось...

А я хочу, что б песни пела,

Хочу, что б испускала свет,

Что б понимание имела,

Когда по долгу денег нет.

Ещё хочу, что б улыбалась,

И что б глядела не хитро,

И целоваться не боялась,

Ни на бульваре ни в метро.

И что б точить умела лясы,

Про то про сё, про все дела,

И что б была голубоглаза,

И что б любила без ума,

И не бранила что б ни разу,

И что бы сына родила...

Вадим Ковда

Cсылаюсь на Старикова:

http://nstarikov.ru/blog/29746

не знаю, насколько пииты востребованы в Турции сейчас, но один перевод современного автора меня заинтересовал

Даром

Хорошо нам на белом свете:
даром облако, даром ветер,
даром дождик и слякоть даром.
"Кадиллаков" скользящих фары
и витрин колдовские чары –
все
смотри, сколько хочешь,
даром.
Хлеб здесь, правда,
дело другое,
удовольствие дорогое,
но ведь можно его с лихвою
заменить даровою зорькой,
даровою водой морскою,
по-турецки водою горькой.
За свободу здесь, правда,
платят,
даже часто и головою,
но ведь рабство здесь даром, братья!

Нет, неплохо на белом свете:
даром тучи и даром ветер...

Орхан Вели


 

Автор неизвестен, мне, по-крайней мере.

Здесь слякотно и сыро круглый год
Крупицам солнца негде сохраняться
Зато туманам нечего боятся
Они прописаны на много лет вперёд
Здесь ностальгия бродит по дворам
Заброшенных колодцев и проспектов
Здесь холодно без варежек рукам
И тесно сумке от чужих конспектов
Здесь каждый дом историей кричит
Кичась архитектурными мирами
А над мостами колокол звучит
И мягко стелется над сонными домами
Здесь тёмных вод густая синева
Таит в себе опасные затеи
И тянет воды матушка Нева
Укрыв от глаз все омуты и мели
Здесь белым днём обёрнутая ночь
Для всех влюблённых расставляет сети
Но не помочь влюблённым, не помочь
Они помолвлены бессонницей навеки
Здесь Летний Сад под тяжестью теней
Хранит свои забытые секреты
И крепко держат укротители коней
Пленяя бронзой завтрашних кадетов
Здесь на бульвар в сверкании огней
Народ степенный, разминая ноги
Выходит в ночь и множество людей
Играют в игры как простые боги
И я сквозь них опасна и легка
Ловлю глазами свой попутный ветер
И смерть моя как небо далека
Я снова в теме
Здравствуй старый Питер!

грибной темой навеяло

Перед голодом все мы нестойки,
Ты еще и не нюхал его.
Глянь, как роются люди в помойке,
Не стесняясь уже никого.

Спазмы тискают бедный желудок,
Выжимая томительный сок
И твердя, что большой предрассудок -
Отвергать из помойки кусок.

Эти люди привыкли к злословью,
Да и кто их считает людьми?
Будь как все, презирай на здоровье,-
Презирай, но сперва накорми.

Презирать, разумеется, проще,
Только ты не спеши презирать.
Человек превращается в мощи,
Стоит несколько дней не пожрать.

Вот и ты попоститься попробуй,
Чтоб узнать, как живет эта рвань,
Как навязчивый голод со злобой
Мертвой хваткой сжимает гортань.

Ничего, тебя голод не скосит,
А глядишь, через нескольк лет
Тебя даже никто и не спросит,
Хочешь этого ты или нет.

А.Добрынин

Не хмурься, не хмурься, не надо.
Придвинься, послушай меня.
За морем, в стране шоколада,
В стране, где не знают огня,
Есть очень высокие горы,
А в горах — чистейшей воды
Блестящие синим озёра,
Под гладью которых — сады.
В них бродят озёрные девы,
Чьих рук не бывает нежней,
Поют водяные напевы,
Подводных ласкают коней.
Не хмурься, русалка, не надо,
Тебе я признаюсь, любя:
Однажды в стране шоколада
Я в дочки украла тебя.

(Катюшке)

Добрынин

Замечательное стихотворение, доброе и ясное! Спасибо!

Игорь, тебе)

...

Жизнь в деревне чистая и светлая.
Ранний сумрак на дорогу лег.
Достопримечательность окрестная­­ –
церковка, а в ней –
малютка Бог.

В.Салимон

Спасибо. Уже три месяца безвылазно в деревне; уже привык и к соседскому петуху, начинающему петь в полчетвертого, и к колоколам в праздники и выходные в полдевятого...  А вот переночевал ночь в городе, и заснуть не мог. Шум, свет, даже воздух душит, который в деревне пьешь вместе с молоком.

А в воскресенье в обед заставили задрать голову журавли. Большая стая стерхов, которых мы поллета беспокоили своими проездами через их владения в приволжских скошенных лугах, поднялись вдруг ввысь. И оказалось итх около полста. И запели так заунывно и щемяще-тревожно, что даже выпить захотелось от тоски пришедшей вдруг. Долго кружились над Волгой в синей вышине , то хаотично по кругу, то образуя жалкое подобие будущих клинов - видно пора не пришла еще... И улетели, кружась и курлыкая в леса над Чистым Озером, откуда через час явилась с грибов жена. И первый вопрос: "Ты журавлей слышал?" 

Не было у нас раньше журавлей, лет 25 не было.

Нравящийся "Осенний День" у Блока:

Идём по жнивью, не спеша,
С тобою, друг мой скромный,
И изливается душа,
Как в сельской церкви темной.

Осенний день высок и тих,
Лишь слышно - ворон глухо
Зовет товарищей своих,
Да кашляет старуха.

Овин расстелет низкий дым,
И долго под овином
Мы взором пристальным следим
За лётом журавлиным...

Летят, летят косым углом,
Вожак звенит и плачет...
О чём звенит, о чём, о чём?
Что плач осенний значит?

И низких нищих деревень
Не счесть, не смерить оком,
И светит в потемневший день
Костер в лугу далеком...

Глаза в глаза и душу в душу,

А что там «за» - не увидать.

Как смысл постичь, зачем он нужен

Второй раз надо отвечать.

На первый раз я отвязался,

С умнейшим видом «дубость» нёс.

Второй – невольно заметался,

А если в третий раз вопрос?

И неудобно, ведь седины

Бить начинают в мой висок.

Но что сказать глазам дивчины,

В которых «розовый поток»?

Борьба? А женственность куда же?

Любовь? Навек не сохранить.

В труд с головой? Почти маразм.

Ученьем свет не удивить.

У материнства есть границы.

Жить для других? Так надоест.

С неблагодарностью родниться?

Богатство ржавчина проест.

И потому, со Дня рожденья,

До самой гробовой доски,

Кто поумней, живёт в сомнении,

До смысла не дойдя версты.

Попроще если, без вуалей,

Попробуй истину понять:

Найдёшь прекрасней ты едва ли,

Чем жизнь всю кожей ощущать.

И помни возраста поверье,

Когда хотела мир объять,

Большими были все деревья,

Звезду могла рукой сорвать.

Вот так: глаза в глаза, и душу в душу.

А что там «за»? Не увидать.

Сегодня смысл втираю в уши,

А завтра сам пойду искать.

В.Пафомов

Мой образ жизни, признаюсь, непоэтичен.

Мой образ жизни подчинен заботам птичьим:

Гнездо, птенцы, пушок в носу, соломка в ножках,

Червяк, чирик… А песнь в ночи? — тайком, немножко…

Ворчит суровый ортодокс: мол, годы, годы…

…А у моей природы нет плохой погоды!

Пусть где-то таволга цветет, и спеет лето, —

Не спета песенка моя, никем не спета!

Ну да, не слышно соловьёв, молчат кукушки,

Но —

осень желтую любил наш певчий Пушкин!

Ах, лето красное, грибы да сенокосы,

Укусы, осы, «Дэта», детские вопросы,

И плавный август, первый иней — как награда,

И скоро дети — на крыло, свободе рады.

…Пройдет, как лето, птичий плен, — вздохну немного,

Ну, а пока — не эта ль песнь угодна Богу?

О песнь моя, о жизнь моя, лети с мольбою!

Луне и Шуберту я ночью дверь открою…

Инга Чурбанова