Стихи...

Взбесилась ведьма злая И, снегу захватя, Пустила, убегая, В прекрасное дитя. Весне и горя мало: Умылася в снегу, И лишь румяней стала, Наперекор врагу.

Бывает, услышанная невзначай песня какая-нибудь привязывается так, что не отлепишь.... А ко мне вчера это стихотворение привязалось - цельный день нашептывал аки умалишенный...

Зандрик-ванга, откуда знаешь, что в моей голове роится? Почто напоминаешь о слабостях?

А мне-то надо лишь одно: Чтобы гудок летел с причала, Да дед глядел в своё окно, Да бабка кринками бренчала…

Что бы он еще написал, если б не помер? Как приеду на Вологодчину на Родину супруги, так всегда ужасаюсь разрухе некогда сильной и зажиточной, спрятавшейся за лесами от всех войн и долго сопротивлявшейся власти нерусских комиссаров Вологодчины.

И на камне-то у него на Пошехонском кладбище выбито:

"Но Русь была, и есть, и будет

При нас, до нас и после нас!"

..Я теребил руками одеяло, Пугаясь сам, вопроса своего:

Бегемот лежит в реке, Как в огромном гамаке: - Покачайте кто-нибудь, Не могу никак уснуть.

Он ночами подолгу На ветке сидел Размышлял, почему Жизнь кота не сложилась?

вот знаешь, почему-то нет у меня такого ощущения его "жизненной несложистости".... такой самодостаточный кот не может вызывать жалость и сочувствие)))) из детских воспоминаний ярко отложился в памяти рассказ Сеттон Томпсона про серых медведей, которые в старости (потеряв былую силу и мощь, не имея уже никакой возможности противостоять сопернику) уходили умирать в какой-то ужасно зловонный и гиблый каньон. Вот их мне было по настоящему жаль.. а здесь я просто принимаю и понимаю осознанный выбор! кстати, вполне даже достойный!

Клён средь дворика горбится,

Неподвижен ветряк.

В светлой, прибранной горнице

Умирает рыбак.

Взглядом горьким, обугленным

Он скользит по стене,

По дочурке испуганной,

По притихшей жене.

Вот и кончено! Стружкою

Липнут пряди к вискам.

Вены струйками, струйками

Растеклись по рукам.

Вот и всё… Губы сомкнуты,

Подбородок небрит.

Март последний. За окнами

Волга льдины дробит.

Всё по капле ей отдано –

Жизнь и счастье его.

Ни покоя, ни отдыха.

А во имя чего?

Мало смеха и шалостей

Было в детстве. Года

Приучили к шершавости,

К крупной соли труда.

В сердце так же, как в батькино,

Волга рано влилась,

И в зрачках, словно в бакенах,

Ярким светом зажглась.

Волга – доля нелёгкая.

Но душа без неё –

Как без воздуха – лёгкие,

Как без света – жильё.

Не святой и не праведник.

Совесть всё ж не спала.

Жизнь, что прожита, правильна!

Жаль вот только – мала…

Что ж, конец. Веки сомкнуты.

В доме плачут навзрыд…

Салютуя, за окнами

Лёд на Волге гремит!

Волга – доля нелёгкая. Но душа без неё – Как без воздуха – лёгкие, Как без света – жильё.

У нас в нашем поэтическом мирке уютном - уже два Брута!

Вот читаю, и все по инерции ассоциирую

ты только хорошее ассоциируй)))) плохое даже не думай....

Запах мужчины, который не спутаешь...

Запах единственный, путы срывающий.

Страсть оголённую бережно кутая,

Запах, меня в лоскуты разрывающий.

Запах мужчины. Сливаемся в целое,

И не видны ни зазоры, ни трещины.

Запах, который в мгновение делает

Из ничего настоящую женщину.

Запах мужчины, в глубины смотрящего.

В омуте глаз зазывающих нежиться.

Мы отрываемся от настоящего.

Там, где рассвет алокрылый забрезжится,

Мы воспарим над туманной реальностью,

И, возвращаясь в уютное гнёздышко,

Будем сорить поцелуями нежными,

Страсть допивая до самого донышка.

Запах мужчины, в сознаньи витающий.

Я вспоминаю его с упоением.

Запах мужчины, следы оставляющий

В тайных глубинах о лучших мгновениях.

Жизнеутверждающе так, по комсомольски, а вдруг поворот?

Мы идём в безымянных потоках

Сонных улиц и городов,

Постоянно меняя строки

Чьих-то жизней

Без лишних слов.

Переходим чужие дороги,

Обманувшись,

Приняв за свою.

Переходим,

всё ж

переходим

Пусть и поздно

в свою колею.©

...

Легкий, легкий ветерок,

Что так сладко, тихо веешь?

Что играешь, что светлеешь,

Очарованный поток?

Чем опять душа полна?

Что опять в ней пробудилось?

Что с тобой к ней возвратилось,

Перелетная весна

Я смотрю на небеса...

Облака, летя, сияют

И, сияя, улетают

За далекие леса.

Иль опять от вышины

Весть знакомая несется?

Или снова раздается

Милый голос старины?

Или там, куда летит

Птичка, странник поднебесный,

Все еще сей неизвестный

Край желанного сокрыт?..

Кто ж к неведомым брегам

Путь неведомый укажет?

Ах! найдется ль, кто мне скажет,

Очарованное Там?

В.Жуковский

...А может быть... ты — просто полюбила, (чем чёрт не шутит!), наконец меня???

...

А что случилось? Вроде ничего.

Но радость праздника в душе, увы, пропала.

Не удержал ты чувства моего,

Что я к тебе внезапно испытала.

А может, захотела испытать.

Так без него всё буднично, уныло.

Но всё вернулось на круги своя опять.

И тишина в душе. А разве что-то было?

Так хрупко, что рождается внутри.

Хоть от него в мороз и жар бросает.

Его ты голыми руками не бери.

Оно само от сердца к сердцу тропку знает.

Его спугнуть одним лишь словом можно.

Одним лишь взглядом отчуждённых глаз,

Которые метнулись осторожно

Куда-то в сторону. И счастье мимо нас.

А что случилось? Вроде ничего.

Но ощущенье праздника пропало.

И не вернуть, я думаю, его.

Знать, наших чувств для счастья было мало.(с)

откуда знаешь, что в моей голове роится?

таки хмурая туча за окошком нашептала...случайность?)

сумнения меня терзають...никудышняя из меня Ванга, факт

И ты, Брут?!.

что деется, хорошего человека забидела...таки я не со зла

не серчай...вот булыжничек и в мой огород)

вот знаешь, почему-то нет у меня такого ощущения его "жизненной несложистости".... такой самодостаточный кот не может вызывать жалость и сочувствие)))) из детских воспоминаний ярко отложился в памяти рассказ Сеттон Томпсона про серых медведей, которые в старости (потеряв былую силу и мощь, не имея уже никакой возможности противостоять сопернику) уходили умирать в какой-то ужасно зловонный и гиблый каньон. Вот их мне было по настоящему жаль.. а здесь я просто принимаю и понимаю осознанный выбор! кстати, вполне даже достойный!

Запах мужчины

Щас всё опошлю

в воздухе что то такое мерещится

скачут щекотят в носу феромоны

нега в печонке тихонечко плещется

это резвятся и дразнят гормоны

А что случилось? Вроде ничего. Но ощущенье праздника пропало.

Не люблю я Весну:

хоровод этих красок бесстыжих...

Это счастье в глазах,

эти стоны в предутренний час...

...Я бы даже сказал,

что, скорее, Весну — ненавижу.

...И боюсь что, увы,

всё с Весною взаимно у нас...

Не люблю я Весну;

мне "весна" — будто бранное слово;

время острых ножей,

изнутри протыкающих грудь...

...Ведь весною — всегда —

обнажаются кости былого,

что истлело давно,

и уже никогда не вернуть...

Не простить мне себя,

и допущенных мною ошибок;

и не лечит коньяк,

хоть исправно пью больше на треть...

ДУШИТ ЗАВИСТЬ МЕНЯ,

КОГДА ВИЖУ Я СОТНИ УЛЫБОК.

...И КОТОРЫЙ УЖ ГОД —

МНЕ ОХОТА ВЕСНОЙ УМЕРЕТЬ

Плачьте, мужчины

Зандрик!

Как ты самокритична

На Павелецкой радиальной

Средь ионических колонн

Стоял мужчина идеальный

И пил тройной одеколон.

Он был заниженного роста,

С лицом похожим на кремень.

Одет решительно и просто -

Трусы, галоши и ремень.

Одет решительно и просто - Трусы, галоши и ремень.

Как вижу, что ты на сайте - настроение улучшается....

Давно нравится мне Виктор Коротаев.

Что бы он еще написал, если б не помер? Как приеду на Вологодчину на Родину супруги, так всегда ужасаюсь разрухе некогда сильной и зажиточной, спрятавшейся за лесами от всех войн и долго сопротивлявшейся власти нерусских комиссаров Вологодчины.

И на камне-то у него на Пошехонском кладбище выбито:

"Но Русь была, и есть, и будет

При нас, до нас и после нас!"

Вот как-то даже непривычно слышать, Игорь, так про комиссаров от тебя .

А если серьёзно, то конечно и мне горько наблюдать смерть той деревни, что я помню по детству и юности. Если что и осталось, то живёт разорением леса, которого всё меньше, либо обслуживанием дачников. И я бы не сваливал всё на грехи младореформаторов начала 90-х, по сути был непрерывный процесс оттока людей из сельской местности по мере отпускания государством свобод, наверное начиная с 1960-х годов, когда ещё люди на селе были де-факто крепостными.

Простите на некий офф.

Zandrik, "...Мостить другим тропу – собой, Другим, идущим за тобой,..." - навеяло про бренность бытия. Вспомнил деда своего, удивительный и замечательный был человек. В семье есть фотка, его портрет. И его стихи на обороте:

Я вновь смотрю на это фото

И сам себя не узнаю –

В моём лице неладно что-то:

Не симметрично, не красиво.

Кто вспомнит юность враз мою,

Тот спросит: - Разве это Стива?

И сеть морщин, и эта грива,

И взгляд полупотухших глаз

И этот галстук напоказ.

Да, други, это мой портрет,

Расчал седьмой десяток лет.

Довлеет надо мною тлен

И первых лет военных плен

И сорок лет почти работы.

В семье большой уймА хлопот.

Печаль тревожная, заботы

Как червь точил из года в год

Моё некрепкое здоровье.

Но духом я силён – не кровью,

Не плотью временной и тленной,

И знаю – в этом мире бренном

Пришельцы временные мы.

Судьбою сроки всем даны:

Родиться, столько-то прожить,

Кому и кем при жизни быть.

Когда свершаться сроки эти –

Все к праотцам мы канем в лету.

Пока живу – тружусь и оды

Пишу тому, кого люблю.

А грива – крик последней моды –

Мне надоела самому.

Из фото выйду и сниму –

К чему мужчине эти косы?

Сниму и галстук – признак праздных.

А в раненую руку косу

Мизинцем за палец схвачу,

Да на покос. И брызнут в разных

Цветущих травах рос гирлянды.

В глазах воспламенят свечу

Задора юного брильянты.

2-го августа 1979 года. д. Мусора

Митрофанов Степан Андреевич.

Решительно ухохатываюсь! Умница, Гурон, умеешь поднять настроение и разогнать хмарь.

Как вижу, что ты на сайте - настроение улучшается....

А в раненую руку косу Мизинцем за палец схвачу, Да на покос. И брызнут в разных Цветущих травах рос гирлянды. В глазах воспламенят свечу Задора юного брильянты. 2-го августа 1979 года. д. Мусора Митрофанов Степан Андреевич.

А если серьёзно, то конечно и мне горько наблюдать смерть той деревни, что я помню по детству и юности. Если что и осталось, то живёт разорением леса, которого всё меньше, либо обслуживанием дачников. И я бы не сваливал всё на грехи младореформаторов начала 90-х, по сути был непрерывный процесс оттока людей из сельской местности по мере отпускания государством свобод, наверное начиная с 1960-х годов, когда ещё люди на селе были де-факто крепостными. Простите на некий офф.

Елы-палы, ты прям про мой колхоз(который Родина историческая) написал.

Один в один.

Впечатления аЦЦкие от этого совпадения.

Вот с сыном редко встречаюсь, но как встречусь, как гляну - ппц, как в зеркало гляжу, только зеркало моей молодости...

Бррр...., аж страшно и приятно одновременно...

Точно также, примерно, как и после прочтения твоего описания деревни-Родины...

Проще говоря - колхоза.

Сейчас я в другом колхозе, точнее, я сам называю колхозом то место, где обитаю...

Хочется, чтобы это был колхоз, хочу, но не могу изменить...

Ну, да ладно..

Побояню чутка:

Да! Теперь - решено. Без возврата

Я покинул родные края.

Уж не будут листвою крылатой

Надо мною звенеть тополя.

Низкий дом без меня ссутулится,

Старый пёс мой давно издох.

На московских изогнутых улицах

Умереть, знать, сулил мне Бог.

Я люблю этот город вязевый,

Пусть обрюзг он и пусть одрях.

Золотая дремотная Азия

Опочила на куполах.

А когда ночью светит месяц,

Когда светит... чёрт знает как!

Я иду, головою свесясь,

Переулком в знакомый кабак.

Шум и гам в этом логове жутком,

Но всю ночь напролёт, до зари,

Я читаю стихи проституткам

И с бандитами жарю спирт.

Сердце бьётся всё чаще и чаще,

И уж я говорю невпопад:

- Я такой же, как вы, пропащий,

Мне теперь не уйти назад.

Низкий дом без меня ссутулится,

Старый пёс мой давно издох.

На московских изогнутых улицах

Умереть, знать, сулил мне Бог.

Как в наши лучшие года

Мы пролетаем без участья

Помимо истинного счастья!

Мы молоды, душа горда...

Как в нас заносчивости много!

Пред нами светлая дорога...

Проходят лучшие года!

Проходят лучшие года

Мы всё идём дорогой ложной,

Вслед за мечтою невозможной,

Идём неведомо куда...

Но вот овраг я вот мы споткнулись.

Кругом стемнело... Оглянулись я

Нигде ни звука, ни следа!

Нигде ни звука, ни следа,

Ни светлых дней, ни сожаленья,

На сердце тяжесть оскорбленья

И одиночество стыда.

Для утомительной дороги

Нет силы... Подкосились ноги...

Погасла дальная звезда!

Погасла дальная звезда!

Пора, пора душой смириться!

Над жизнью нечего глумиться,

Вкусив от горького плода, я

Или с бессильем старой девы

Твердить упорно: где вы, где вы,

Во тще минувшие года!

Во тще минувшие года

Не лучше ль справить честной тризной?

Не оскверним же укоризной

Господень мир я и никогда

С бессильной злобой оскорбленных

Не осмеём четы влюблённых,

Влюблённых в лучшие года!

Не простить мне себя, и допущенных мною ошибок; и не лечит коньяк, хоть исправно пью больше на треть...

дилемма...

с недавних пор, занимает меня эта проблема ( хоть и не связано с личным печальным опытом), но ищу, пока мало успешно, стихи на заданную тему

кажется, лучше всех написала о том З.Гиппиус

Как ты самокритична

искренне согласна с Задорновым, на предмет отличительной черты россиян - юморной самокритичности)

Очень скучно без затей,

Легких не ищу путей:

Прямо топаю по льду

И сугроб не обойду.

Искупаюсь в паре лужиц,

По кустам меня покружит.

Я успею стать серьезным -

Это никогда не поздно.(с)

Трусы, галоши и ремень.

редкий автор, от творений которого улыбаюсь, когда он пишет о "низменном")

например, когда он складывает рифму о своём предпоследнем любимом глазе...

Вспомнил деда своего,

Всегда умен, всегда спокоен,

В своей семье ты просто клад.

Такого дедушку и папу

Иметь, пожалуй, каждый рад.(с)

как в зеркало гляжу, только зеркало моей молодости...

Старые фотографии

Они стареют как-то незаметно.

Становятся легендами и снами.

И время размывает силуэты,

Еще вчера считавшиеся нами.

Оно незримо отчуждает лица,

Вползает тихо на изображенье,

И в каждой мелочи застрять и проявиться

Старается невидимое время

И, как плохой художник, - все некстати:

То желтизна, то тени не сольются, -

Так изменяет нас, что только платье

Или еще какая мелочь узнаются...

Е.Мельникова-Фохт

Весна

В аллеях столбов,

По дорогам перронов -

Лягушечья прозелень

Дачных вагонов;

Уже окунувшийся

В масло по локоть

Рычаг начинает

Акать и окать…

И дым оседает

На вохре откоса,

И рельсы бросаются

Под колеса…

Приклеены к стеклам

Влюбленные пары,-

Звенит палисандр

Дачной гитары:

«Ах! Вам не хотится ль

Под ручку пройтиться?..»-

«Мой милый! Конечно,

Хотится! Хотится!..»

А там, над травой,

Над речными узлами

Весна развернула

Зеленое знамя,-

И вот из коряг,

Из камней, из расселин

Пошла в наступленье

Свирепая зелень…

На голом прутье,

Над водой невеселой

Гортань продувают

Ветвей новоселы…

Первым дроздом

Закликают леса,

Первою щукой

Стреляют плеса;

И звезды

Над первобытною тишью

Распороты первой

Летучей мышью…

Мне любы традиции

Жадной игры:

Гнездовья, берлоги,

Метанье икры…

Но я — человек,

Я — не зверь и не птица,

Мне тоже хотится

Под ручку пройтиться;

С площадки нырнуть,

Раздирая пальто,

В набитое звездами

Решето…

Чтоб, волком трубя

У бараньего трупа,

Далекую течку

Ноздрями ощупать;

Иль в черной бочаге,

Где корни вокруг,

Обрызгать молоками

Щучью икру;

Гоняться за рыбой,

Кружиться над птицей,

Сигать кожаном

И бродить за волчицей;

Нырять, подползать

И бросаться в угон,-

Чтоб на сто процентов

Исполнить закон;

Чтоб видеть воочью:

Во славу природы

Раскиданы звери,

Распахнуты воды,

И поезд, крутящийся

В мокрой траве,-

Чудовищный вьюн

С фонарем в голове!..

И поезд от похоти

Воет и злится:

- Хотится! Хотится!

Хотится! Хотится!

Э.Багрицкий