Стихи...

А у Зандрика энтое чуство развито до бабавангости какой-то...Завсегда наперед все зрит. Я уж боюсь иногда

ой, оёёй)))

Вот читал недавно современные "нескладушки", за которые в Золотой Век перчаткой в лицо можно было получить. Но раз уж разговор зашел, то вот:

Строка летит - ответная строка...

Не сказка это, а портрет с натуры -

Два монитора, две клавиатуры,

Две чутких мышки в трепетных руках...

В бессчётных письмах отразились дни

Невыдуманной этой мелодрамы...

Зачем стучaть по клавишам упрямо,

Пытаясь что-то в мире изменить?

Но вновь летит ответное письмо -

Хоть спать давно пора, припухли веки...

Да потому, что просто – человеки,

А расстоянье можно превозмочь...

Он как всегда без устали хохмит,

Ей дарит виртуальные букеты...

Такие вот Ромео и Джульетта,

А между ними - десять тысяч миль...

Он создаёт пейзаж из нежных слов,

Она опять в ответ его целует...

И несмотря на зной и стужу злую

У них всегда уютно и тепло...

Оторван старый лист календаря -

Другой листок подарит им надежду...

О Ней и пишут - строчками и между,

А вслух - о постороннем говорят...

мы с Кулаковым заценим)

ага-ага))) даже нисколько не сомневаюсь)))

тогда вот, из Самиздата, недавно встретилось среди победителей поэтического конкурса:

Может быть

А, может быть, и правда, наигрались, нападались телами на росу? Сценарий жизни близится к концу - в массовке плотоядно рыщет старость. Уже не больно хлещет по лицу очередное "мене, текел, фарес".

Только недавно писал про Валтасара с его предрешенностью пророком Даниилом: ты взвешен, просчитан и предрешен...И как же удачно все в этих стихаха скомпоновано...

А про что они?

Еще один. Постой, а это кто? А это я. Смотрю в твои глаза. Смотрю и жду, хоть знаю, что нельзя.

Песенки на этот стишок получились бы дюже шансонистые...

Вот и вспоминай наш школьный курс истории...

Николай Павлович Романов, он же Император Николай I, что мы помним о нем? Это солдафонство, удушение свобод, полуграмотные но уверенныя суждения обо всем на свете, тотальная серость...Гнусно убил декабристов, позорно проиграл Крымскую Войну "цивилизованным странам". А главное - внимание - изничтожил Наше Всё - Александра Сергеевича Пушкина!

А вот сам Пушкин, похоже был другого мнения о Николае I:

Нет, я не льстец, когда царю

Хвалу свободную слагаю:

Я смело чувства выражаю,

Языком сердца говорю.

Его я просто полюбил:

Он бодро, честно правит нами;

Россию вдруг он оживил

Войной, надеждами, трудами.

О нет, хоть юность в нем кипит,

Но не жесток в нем дух державный:

Тому, кого карает явно,

Он втайне милости творит.

Текла в изгнаньи жизнь моя,

Влачил я с милыми разлуку,

Но он мне царственную руку

Простер - и с вами снова я.

Во мне почтил он вдохновенье,

Освободил он мысль мою,

И я ль, в сердечном умиленьи,

Ему хвалы не воспою?

Я льстец! Нет, братья, льстец лукав:

Он горе на царя накличет,

Он из его державных прав

Одну лишь милость ограничит.

Он скажет; презирай народ,

Глуши природы голос нежный,

Он скажет: просвещенья плод -

Разврат и некий дух мятежный!

Беда стране, где раб и льстец

Одни приближены к престолу,

А небом избранный певец

Молчит, потупя очи долу.

1828

..если бы похвала была ещё и честно заслуженной ...наткнувшись на это стихотворение, не могла предвидеть твои отношения "на стороне"

Ну на то оно и чуйство, что бы чувствовать, а не предвидеть

Хоть спать давно пора, припухли веки... Да потому, что просто – человеки, А расстоянье можно превозмочь... Он как всегда без устали хохмит, Ей дарит виртуальные букеты... Такие вот Ромео и Джульетта, А между ними - десять тысяч миль...

А за что перчаткой то и неплохо и жизненна так)))

Следить за напряжением сосков

Ух ты, где это, пакажите

А помнишь, как с тобой в том самом марте

А для меня март всегда ассоциируется с запахом Кензо. Недавно после занятий сидел в кафешке и мимо пропархнула покензоненая студенточка смуглянка и так повеяло запахом морозной свежести весны, тут весна другая

Такой и будет плата за ночлег.

Иногда наверное не самая большая плата, вспоминаю Египетские ночи

Пасиб птичка, лично мне очень нравятся твои подборки

А про что они?

Про длинную длинную дорогу по шпалам)

starling (02 апреля 2013 - 11:59) писал:Еще один. Постой, а это кто? А это я. Смотрю в твои глаза. Смотрю и жду, хоть знаю, что нельзя.Очень, очень интересно. Песенки на этот стишок получились бы дюже шансонистые...

Пажаласта вам

Ещё один, пастой, кто это там

пыхтит он и шумит в своем балоте

куда же лезет он, хоть знает, что нельзя?

то Кулаков на белом Бегемоте

Тоже самиздатовское

Звёздный кот

Где-то там, в заповедной

И дикой глуши,

Удалившись от дел

И забот бестолковых,

У запруды,

Где тихо поют камыши,

Жил-был зверь.

Просто кот.

Дикий кот камышовый.

Ничего за душой

Этот кот не имел,

Знал запруду свою,

Каждый звук, каждый запах

По-кошачьи свои

Песни дикие пел,

И зализывал кровь

На израненных лапах…

От шакалов не бегал,

Грыз горло врагам,

И в ошибках своих

Не искал виноватых!

Впрочем, всё уже в прошлом…

Что бить по хвостам?

А когда-то и кошка была

И котята….

Он ушёл, убежал

От мирской суеты,

Пусть злодейка-судьба

Обжигала крапивой,

Он не плакал…

Не могут ведь

Плакать коты!

Только тихо грустил

Под плакучею ивой…

Он ночами подолгу

На ветке сидел

Размышлял, почему

Жизнь кота не сложилась?

На луну кот с тоскою

И грустью глядел,

И снежинки на шкуре

Его серебрились….

Он на жизнь не обижен,

Он не был и зол,

Одиночество, раны,

Тоска и усталость..

Он по лунному свету

Однажды ушёл,

И созвездье Кота

В небесах засверкало…

Ещё один, пастой, кто это там пыхтит он и шумит в своем балоте куда же лезет он, хоть знает, что нельзя? то Кулаков на белом Бегемоте

Не сунулся б на помощь Спорт Пажеро

Посвящается одному мальчику и двум девочкам:

Ко мне пришел арапистый мудрец,

С буркалами над длинным языком.

Главою правил глупенький скворец,

И телом, вместе с чуйственным котом.

Посвящается одному мальчику

Ну ты прям себе уже и стихи посвящаешь

Ну ты прям себе уже и стихи посвящаешь

- Меня зовут Нарцисс. Ответствуй мне мудрец,

Самовлюбленность числю в нажитом.

А кто тебе милей: лукавенький скворец,

Иль котик с чуйственным хвостом?

Чего то я запуталси: кому милей? и кто: скворец или котик? Хм...с кем то одним из двоих однополая любофь получитьси

Завтра пойду-последую Владимиру Корнилову:

Я у весны весёлым звонарём

Устроился на время половодья,

Чтоб хмурый день, разбуженный зарёй,

Наполнить вешней музыкой сегодня.

…Я нынче встал ещё до петухов

От взмаха крыльев деревянных ставен,

Апрельский ветер в колокол стихов

Ударил первой перелётной стаей.

И хмарь ушла… И свет земной окреп.

Лишь дальний лог окутан был туманом.

…А я подумал: «В пору сеять хлеб.

В такое время нелегко крестьянам…

А это женский взгляд на ту же "проблему" апреля:

Туч взъерошенные перья.

Плотный воздух сыр и сер.

Снег, истыканный капелью,

По обочинам осел.

И упорный ветер с юга,

На реке дробящий льды,

Входит медленно и туго

В прочерневшие сады.

Он охрипшей грудью дышит,

Он проходит напролом,

По гремящей жестью крыше

Тяжко хлопает крылом.

И кипит волна крутая

С каждой ночью тяжелей,

Сок тягучий нагнетая

В сердцевины тополей.

Третьи сутки дует ветер,

Третьи сутки стонут льды,

Третьи сутки в целом свете

Ни просвета, ни звезды.

Краю нет тоске несносной.

Третьи сутки в сердце мрак...

Может быть, и в жизни весны

Наступают тоже так?

Ну а этот взгляд моего любимого Саши Черного мне милей всего:

Зимою всего веселей

Сесть к печке у красных углей,

Лепешек горячих поесть,

В сугроб с голенищами влезть,

Весь пруд на коньках обежать

И бухнуться сразу в кровать.

Весною всего веселей

Кричать средь зеленых полей,

С барбоской сидеть на холме

И думать о белой зиме,

Пушистые вербы ломать

И в озеро камни бросать.

А летом всего веселей

Вишневый обкусывать клей,

Купаясь, всплывать на волну,

Гнать белку с сосны на сосну,

Костры разжигать у реки

И в поле срывать васильки…

Но осень ещё веселей!

То сливы срываешь с ветвей,

То рвёшь в огороде горох,

То взроешь рогатиной мох…

Стучит молотилка вдали — И рожь на возах до земли…

А я подумал: «В пору сеять хлеб. В такое время нелегко крестьянам…

На посевную собрался?

весна Кулакову стучиться в ворота

пора уже в плуг запрягать бегемота

взяться покрепче за ручки сохи

и сами собою родятся стехи)

Гы-гы.

...Ты чего до моего Бегемота докопался, сам-то такой же, мицубисьный...гы-гы.

Грузный индеец меняет траспОрт,

В стороны нах летягу-метлу.

На радостях лезет в Паджерика-спорт,

Перья с затылка цепляет к стеклу.

.Ты чего до моего Бегемота докопался

Я его недавно у тебя обнаружил, вот теперь и веселюсь))))

весна Кулакову стучиться в ворота

Бегемот лежит в реке,

Как в огромном гамаке:

- Покачайте кто-нибудь,

Не могу никак уснуть.(с)

вот теперь и веселюсь))))

А бывает, что хи-хи пробивают на стихи?(с)

...

Зима недаром злится,

Прошла ее пора -

Весна в окно стучится

И гонит со двора.

И все засуетилось,

Все нудит Зиму вон -

И жаворонки в небе

Уж подняли трезвон.

Зима еще хлопочет

И на Весну ворчит.

Та ей в глаза хохочет

И пуще лишь шумит...

Взбесилась ведьма злая

И, снегу захватя,

Пустила, убегая,

В прекрасное дитя.

Весне и горя мало:

Умылася в снегу,

И лишь румяней стала,

Наперекор врагу.

Ф.Тютчев

Виктор Коротаев, из вологодских. Многие стихи его про малую родину.

Cо всех встречавшихся широт,

Со всех мелькавших параллелей

Я рвался в дом родимый,

Тот,

Что затерялся между елей.

Привет вам, дедовы места!

Проселок, выгон, лесосека…

Но родина уже не та,

Где нет родного человека.

Но родина уже бедней,

Хоть вдоволь здесь грибов и хлеба

Хотя по-прежнему над ней

Горит и вздрагивает небо.

Коровы у пруда мычат

И воду пьют,

Как чай из блюдца,

И стаи взбалмошных галчат

По-над часовенкою вьются.

Меня, конечно, примут здесь,

И зазовут на день рожденья,

И, так сказать, окажут честь,

И не покажут отчужденья.

А мне-то надо лишь одно:

Чтобы гудок летел с причала,

Да дед глядел в своё окно,

Да бабка кринками бренчала…

Я рвался в дом родимый, Тот, Что затерялся между елей.

Идти сегодня – как ВСЕГДА,

Идти куда-то в НИКУДА,

Шагать по вязкому НИГДЕ,

Забыв о пище и воде,

Смотреть в НИЧТО, глаза раскрыв,

Сверх сил идти, через – надрыв…

И падать мёртвым – где-то ТАМ,

Где наступил предел мечтам,

Мостить другим тропу – собой,

Другим, идущим за тобой,

Тропу, которая для нас

Ещё есть ЗДЕСЬ, и есть – СЕЙЧАС,

А ступим шаг – она ВЧЕРА…

Пора идти… Идти пора…

Наш путь всегда – ВПЕРЁД, ВПЕРЁД –

Сквозь НЕИЗВЕСТНОЕ ведёт…(с)

Пора идти… Идти пора… Наш путь всегда – ВПЕРЁД, ВПЕРЁД – Сквозь НЕИЗВЕСТНОЕ ведёт…(с)

Жизнеутверждающе так, по комсомольски, а вдруг поворот?

Устал я жить в родном краю

В тоске по гречневым просторам,

Покину хижину мою,

Уйду бродягою и вором.

Пойду по белым кудрям дня

Искать убогое жилище.

И друг любимый на меня

Наточит нож за голенище.

Весной и солнцем на лугу

Обвита желтая дорога,

И та, чье имя берегу,

Меня прогонит от порога.

И вновь вернус я в отчий дом,

Чужою радостью утешусь,

В зеленый вечер под окном

На рукаве своем повешусь.

Седые вербы у плетня

Нежнее головы наклонят.

И необмытого меня

Под лай собачий похоронят.

А месяц будет плыть и плыть,

Роняя весла по озерам...

И Русь все так же будет жить,

Плясать и плакать у забора.

Письмо к любимой женщине

...Я теребил руками одеяло,

Пугаясь сам, вопроса своего:

"Ты что-то мне давно не изменяла:

Боюсь: уж не случилось ли, чего?"

осою злою жалятся Догадки.

И, как шрапнелью, — бьёт по телу дрожь:

Ведь чую точно — что-то не в порядке...

Я просто в шоке: Ты ж почти не лжёшь!

...А вдруг жену мне заменили клоном?

Ведь от Тебя (И Бог Тебя храни!) —

Не пахнет ни мужским одеколоном,

И ни сигарой..., как в былые дни...

Ты вся цветешь! И, улыбаясь мило,

Свой стан несёшь, всей прелестью маня...

...А может быть... ты — просто полюбила,

(чем чёрт не шутит!), наконец меня???