Стихи...

Сын Иван прислал мне стихи еще в августе...,я долго не решался разместить их здесь...

стихи:

В начало я обязан поместить легенду, ибо это творчество имеет свою нелёгкую историю. Двенадцать четверостиший, по одному на каждый месяц службы в городе Красноярске, где весело было и грустно, а порой, неимоверно тоскливо... За это время я написал огромное количество заметок, пытаясь разобраться в самом себе. Я искал и нашёл...) Добавлю лишь то, что никогда не поздно ВЗЯТЬ ЖИЗНЬ В СВОИ РУКИ. И пусть моё спасибо будет выражено именно так: Екатерине, Семье, Друзьям, Товарищам по службе, за поддержку и добрые слова. Я бесконечно вам благодарен. Итак,...

Путь дурака.

Смеется!!! Плачет ветхий театр,

Заполнен зал, идет спектакль,

Он стар как жизнь, как время – вечен,

Его герой всегда беспечен.

С ним рядом муза и любовь,

Расправлен стан, дугою бровь,

В одной руке, рука удачи,

В другой мечта тихонько плачет.

Тому виной суровый плен -

Печальный, серый город “N” (прим.мои Новокузнецк)

И чтобы разгадать в чем суть,

Пройдём сначала долгий путь.

Он жил в системе разных чисел,

Ученьем ярым дух возвысил,

Играл царя, роль бедняка,

Носил личину дурака.

Не верил ни во что вокруг,

Богов, учителей, подруг -

Он как трясины сторонился,

Ошибки делал - жить учился.

Желал оставить след глубокий,

Искал признанье и почет,

Чтоб не сказал, кто о нем слышал:

"Он в свет зашел… и тихо вышел…"

Обитель разных настроений,

Хранитель вечно юных лет,

И сколько ходит о нём мнений,

Но верного, среди них нет.

Его лишь музыка пленила,

Да гор свободных крутизна,

Так уготовили светила -

Дорога привела в войска.

Где четверть века подкатило,

И размышляя день за днем,

Все что изучено им было,

Сложилось, как брусчатый дом.

В котором все было разбито,

Покрыто хламом и старьем,

Живет там „Чёрный Человечек”

За слоем грима, под замком.

И заглянув в свои глубины,

Упал туда же с головой,

Отбросив к чёрту все сомненья,

В награду став... Самим Собой.

Я знал его, он добрый малый,

Еще услышим о нем факт.

Рассказчик должно быть усталый,

Опущен занавес – Антракт…

июль'11 Прага

Не знал, куда выложить.Решил - сюда пойдет.

Услышал его года три назад - "Ромашки", помнишь ;

"...Пускай стоит себе просто,

Пусть будет самым красивым

На деревенском погосте

Страны с названьем Россия" ... ?!

Вот интересно, совсем другая ситуация, другие времена, а "Онегин" не устаревает, проблемка, значит, вечная поднята.

Сын Иван прислал мне стихи еще в августе...,я долго не решался разместить их здесь...

Я думаю, определенная гордость за сына должна присутствовать !..

Вот интересно, совсем другая ситуация, другие времена, а "Онегин" не устаревает, проблемка, значит, вечная поднята.

А ты лучше вспомни слова о "... ничто не вечном под луной, - все уже бывало прежде..."

Следуя мысли, любые проблемы являются вечными, т.е. повторяются...

Я думаю, определенная гордость за сына должна присутствовать !..

Согласен.

Спасиб,горд конечно...

В муравьиную вечность дворов

Возвращаются вещи, когда

Их уносит смятенье дорог

За окно с наших глаз в никуда.

Дождь идет в кирпиче и стекле,

Мертвой мышью калечит глаза,

Но пока темнота на земля,

Слава Богу, что светит гроза

В небесах. Где уже не светлей –

Лишь свободней, как падать во сне:

Чем беспомощней, тем веселей,

И страшней, и прекрасней вдвойне! (с)

"Тьма накрыла ненавистный"...

Я читаю, разум пряча

в закоулках местной тризны,

там Канатчикова дача

собралась построить рожи

и потешить душу криком,

а меня сомненье гложет -

я читаю о великом.

Завлекаю мысль в кавычки

или в скобки. Кстати, к слову:

избавляйтесь от привычки

думать часто и толково,

никогда не помешает

изъясняться несуразно.

Может, эдак к первомаю

или что у нас за праздник?

Только есть ли праздник в мире -

Прокуратор и Иуда

за доскою - Е4 -

ход конём, и... бульк - в Бермудах

потерялся... Ох, несчастный,

мой погрязший в мыслях разум!

Изъясняться несуразно

лучше попросту и сразу:

Где табличка над дверями

cумасшедшего поэта?

Почему к Далаю Ламе

не пускают на беседу?

Где, пацаки и чатлане,

справедливость высшей силы?

Сверхъестественное тянет,

а меня вот тьма накрыла...(с)

В Кабо Верде ветрено, острова

Жались бы к теплой земле, да где земля?..

Нет, нам не холодно — зябко на сердце без слез,

Не рассказать, как зябко— голоса больше нет…

Нет больше тихого голоса у островов,

Долгий соленый бриз, бережный перебор песка,

Да поминутно в груди прерванный вздох волны —

Сопровождение в ночь, рондо последних нот.

Если всей родины — несколько островов,

Легче ли взять в ладони, легче ль ее согреть?

Долго ль удержит песок тепло твоих быстрых рук,

Прежде чем острова съежатся на ветру?..

В Кабо Верде ветрено…

Юле Андревне1 посвящается

 

***

 

Спасибо Олесенька, и я тебя люблю

Поностальгируем, кто о чем - кто о школе, а кто о проходящем мимо суетливого мегаполисжития природном фееризме :

Зимнее утро

Мороз и солнце; день чудесный!

Еще ты дремлешь, друг прелестный -

Пора, красавица, проснись:

Открой сомкнуты негой взоры

Навстречу северной Авроры,

Звездою севера явись!

Вечор, ты помнишь, вьюга злилась,

На мутном небе мгла носилась;

Луна, как бледное пятно,

Сквозь тучи мрачные желтела,

И ты печальная сидела -

А нынче... погляди в окно:

Под голубыми небесами

Великолепными коврами,

Блестя на солнце, снег лежит;

Прозрачный лес один чернеет,

И ель сквозь иней зеленеет,

И речка подо льдом блестит.

Вся комната янтарным блеском

Озарена. Веселым треском

Трещит затопленная печь.

Приятно думать у лежанки.

Но знаешь: не велеть ли в санки

Кобылку бурую запречь?

Скользя по утреннему снегу,

Друг милый, предадимся бегу

Нетерпеливого коня

И навестим поля пустые,

Леса, недавно столь густые,

И берег, милый для меня.

Наконец -то, выпал снег...

Добровольные рыбы плывут. Пьют текилу жандармы.

Кто-то рубит бабло, кто-то ловит привычный улёт.

Жизнь дрожит как осиновый лист на ветру нашей кармы,

Задыхается, плачет и все же куда-то идёт. Жизнь идёт как прохожий, не брившийся несколько суток,

В мятой куртке, со взором чернее погасших зарниц,

Неприметный в толпе наркоманов, бомжей, проституток -

Мимо ярких огней, грузных тел и младенческих лиц.

 

Никому невдомек, что за бездна его поглотила -

Погрузился в запой или просто лишился ума,

Но понятно любому, что если еще не могила

За углом его ждёт, то уж верно - тюрьма да сума.

 

А вокруг - общий рынок торгующих завтрашним небом,

Чьей несчастной судьбы не предскажет по звездам халдей,

Убивающих дух, чтоб сегодня насытиться хлебом:

Эгоистов, маньяков, а в общем - обычных людей.

 

За высокими стенами ползают скользкие твари,

Излучают экраны тягучий рекламный бальзам.

Каждый верит тому, что теперь хоть немного наварит

В этом жутком котле, где по ходу он варится сам.

 

Жизнь идёт как дешевая девка с обочины трассы,

Под плакатными рылами фриков и новых господ

Продающая плоть существам неопознанной расы

Потому, что открыт кегельбан, но разграблен завод.

 

И плывет благодать, и парят купола над холмами,

И в парламентах стран нам читают законы с листа -

Что-то мы упустили, чего-то не поняли сами,

И теперь фарисеи грозят нам во имя Христа.

 

Если подлые злыдни клянутся на Боге распятом,

Значит - кончилось время, и время поднять паруса,

Но молитва не в масть - жизнь идёт и ругается матом,

Только рылам с плакатов, понятно, всё божья роса.

 

Я хотел было крикнуть: "Постой! Мы начнем все сначала -

Этот радостный край будет новой любовью согрет!"

Но душе было влом, и душа, как всегда, промолчала,

Да к тому же я вспомнил, что нужно купить сигарет.

 

Может, это и к лучшему - нет победителей в споре.

Тишина моих слов не нарушит покоя мечты.

Пусть уходит туда, где вчера ещё теплое море,

Где в каком-то году мне ещё улыбаешься ты...

 

Над бульварами осень дворцами висит золотыми,

На асфальте горит серебро осторожного льда.

Жизнь идет наугад, забывая в бреду мое имя,

По мосту между "очень давно" и "уже никогда".

 

ноябрь 2009

 

Перевод Сезарии Эвора "Sodadе" (ссылку на песню не знаю как поставить)

Куда ведет этот долгий путь,

Куда ведет этот долгий путь,

Дорога на Сан Томе?

Куда ведет этот долгий путь,

Куда ведет этот долгий путь,

Эта дорога на Сан Томе?

Тоска, тоска,

Тоска опять на сердце моем …

Тоска, тоска,

Тоска по Рибейра-Брава

А если ты вдруг напишешь мне –

и я напишу в ответ.

Ты, может, еще вернешься ко мне…

А если ты забудешь меня –

забуду тебя в ответ…

А ты все равно вернешься ко мне…

Тоска, тоска,

Тоска опять на сердце моем …

Тоска, тоска,

Тоска по Рибейра-Брава

Почему-то напомнило африканский цикл Гумилева :

Гиена

Над тростником медлительного Нила,

Где носятся лишь бабочки да птицы,

Скрывается забытая могила

Преступной, но пленительной царицы.

Ночная мгла несет свои обманы,

Встает луна, как грешная сирена,

Бегут белесоватые туманы,

И из пещеры крадется гиена.

Ее стенанья яростны и грубы,

Ее глаза зловещи и унылы,

И страшны угрожающие зубы

На розоватом мраморе могилы.

«Смотри, луна, влюбленная в безумных,

Смотрите, звезды, стройные виденья,

И темный Нил, владыка вод бесшумных,

И бабочки, и птицы, и растенья.

Смотрите все, как шерсть моя дыбится,

Как блещут взоры злыми огоньками.

Неправда ль, я такая же царица,

Как та, что спит под этими камнями?

В ней билось сердце, полное изменой,

Носили смерть изогнутые брови,

Она была такою же гиеной,

Она, как я, любила запах крови».

По деревням собаки воют в страхе,

В домах рыдают маленькие дети,

И хмурые хватаются феллахи

За длинные, безжалостные плети.

Николай Гумилёв

В Рождество все немного волхвы.

В продовольственных слякоть и давка.

Из-за банки кофейной халвы

производит осаду прилавка

грудой свертков навьюченный люд:

каждый сам себе царь и верблюд.

Сетки, сумки, авоськи, кульки,

шапки, галстуки, сбитые набок.

Запах водки, хвои и трески,

мандаринов, корицы и яблок.

Хаос лиц, и не видно тропы

в Вифлеем из-за снежной крупы.

И разносчики скромных даров

в транспорт прыгают, ломятся в двери,

исчезают в провалах дворов,

даже зная, что пусто в пещере:

ни животных, ни яслей, ни Той,

над Которою -- нимб золотой.

Пустота. Но при мысли о ней

видишь вдруг как бы свет ниоткуда.

Знал бы Ирод, что чем он сильней,

тем верней, неизбежнее чудо.

Постоянство такого родства --

основной механизм Рождества.

То и празднуют нынче везде,

что Его приближенье, сдвигая

все столы. Не потребность в звезде

пусть еще, но уж воля благая

в человеках видна издали,

и костры пастухи разожгли.

Валит снег; не дымят, но трубят

трубы кровель. Все лица, как пятна.

Ирод пьет. Бабы прячут ребят.

Кто грядет -- никому непонятно:

мы не знаем примет, и сердца

могут вдруг не признать пришлеца.

Но, когда на дверном сквозняке

из тумана ночного густого

возникает фигура в платке,

и Младенца, и Духа Святого

ощущаешь в себе без стыда;

смотришь в небо и видишь -- звезда.

Но с годами видишь: непрост сезон... что ни месяц - то символ возраста...

Желаю в этот день рожденья

(Смотри: красивый день какой!)

Друзей и близких уваженье,

В семье - достаток и покой.

Здоровы были, долго жили,

Чтоб на планете голубой,

Любовью, дружбой дорожили

С любимым, с другом... Да - со мной!!!

С Днем Рождения, уважаемая Скворушка!

...Скоерй возвращайся, скорей возвращайся...

Листал намедни Пушкина и наткнулся на его стихотворение к Кутузову :

Перед гробницею святой

Стою с поникшей головой...

Всё спит кругом. Одни лампады

Во мраке храма золотят

Столпов гранитные громады

И их знамён нависший ряд.

Под ними спит сей властелин,

Сей идол северных дружин,

Маститый страж страны державной,

Смиритель всех её врагов,

Сей остальной из стаи славной

Екатерининских орлов.

В твоём гробу восторг живёт!

Он русский глас нам подаёт,

Он нам твердит о той године,

Когда народной веры глас

Воззвал к святой твоей седине:

"Иди, спасай!" Ты встал — и спас...

...замечательно. И вот подумал о чем. А живи Пушкин во время Великой Отечественной Войны и восславь он так Сталина ... какой вой бы поднялся : "Неправда! Врет "потомок негра безобразный"! Сбросим Пушкина с парохода современности. Швыдкой, помоги!"

Отвечаю на твои соображения:

Вижу колонны замерших внуков

гроб на лафете, лошади круп

Ветер сюда не доносит мне звуков

русских военных плачущих труб.

Вижу в регалии убранный труп:

в смерть уезжает пламенный Жуков.

Воин, пред коим многие пали

стены, хоть меч был вражьих тупей,

блеском маневра о Ганнибале

напоминавший средь волжских степей,

Кончивший дни свои глухо, в опале,

как Велизарий или Помпей.

Сколько он пролил крови солдатской

в землю чужую! Что ж, горевал?

Вспомнил ли их умирающий в штатском

белой кровати? Полный провал.

Что он ответит, встретившись в адской

области с ними? «Я воевал».

К правому делу Жуков десницы

больше уже не приложит в бою.

Спи! У истории русской страницы

Хватит для тех, кто в пехотном строю

смело входили в чужие столицы,

но возвращались в страхе в свою.

Маршал! Проглотит алчная Лета

Эти слова и твоих прахоря

Все же, прими их – жалкая лепта

Родину спасшему, вслух говоря.

Бей барабан и военная флейта

громко свистит на манер снегиря.

(с)

@starling, с наступившим днем варенья!!! здоровья и удачи!!!

Будь, пожалуйста,

послабее.

Будь,

пожалуйста.

И тогда подарю тебе я

чудо

запросто.

И тогда я вымахну -

вырасту,

стану особенным.

Из горящего дома вынесу

тебя,

сонную.

Я решусь на все неизвестное,

на все безрассудное,-

в море брошусь,

густое,

зловещее,-

и спасу тебя!..

Это будет

сердцем велено мне,

сердцем велено...

Но ведь ты же

сильнее меня,

сильней

и уверенней!

Ты сама готова спасти других

от уныния тяжкого.

Ты сама не боишься ни свиста пурги,

ни огня хрустящего.

Не заблудишься,

не утонешь,

зла не накопишь.

Не заплачешь

и не застонешь,

если захочешь.

Станешь плавной

и станешь ветреной,

если захочешь...

(с)

п.с. пусть любимый почаще подобное нашептывает)

Поговори со мной!

Прошу.

Хоть пару слов.

О чём угодно…

Всего тебя в душе держу,

Да, нет,

Тебе – принадлежу,

Уже давно я не свободна.

Живу в плену твоей любви,

Как будто на другой планете,

От лжи и зависти вдали,

Где море,

Чайки,

Корабли…

Поговори со мной, о лете!

О солнце,

Нет, об облаках –

Об эфемерном их полетё…

Поговори со мной, в стихах

Иль в прозе,

Но не о делах

О чём угодно…

О природе

Вещей,

Души

Моей,

Твоей…

Мне всё равно,

Готова слушать

И слышать

Так ещё верней

За словом музыку и к ней

Быть сопричастной

Но не рушить

Её гармонии внутри.

Солги,

И я тебе поверю...

Прошу тебя,

Поговори!

Ведь дни крадут календари…

И трудно

Возместить потери.

(с)

Беру твою руку и долго смотрю на нее,

Ты в сладкой истоме глаза поднимаешь несмело:

Вот в этой руке — все твое бытие,

Я всю тебя чувствую — душу и тело.

Что надо еще? Возможно ль блаженнее быть?

Но ангел мятежный, весь буря и пламя,

Летящий над миром, чтоб смертною страстью губить,

Уж мчится над нами!

Райские яблоки . В. Высоцкий

Я когда-то умру - мы когда-то всегда умираем,-

Как бы так угадать, чтоб не сам - чтобы в спину ножом:

Убиенных щадят, отпевают и балуют раем,-

Не скажу про живых, а покойников мы бережем.

В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок,

И ударит душа на ворованных клячах в галоп.

В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок.

Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

Прискакали - гляжу - пред очами не райское что-то:

Неродящий пустырь и сплошное ничто - беспредел.

И среди ничего возвышались литые ворота,

И огромный этап - тысяч пять - на коленях сидел.

Как ржанет коренной! Я смирил его ласковым словом,

Да репьи из мочал еле выдрал и гриву заплел.

Седовласый старик слишком долго возился с засовом -

И кряхтел и ворчал, и не смог отворить - и ушел.

Я когда-то умру - мы когда-то всегда умираем,-

Как бы так угадать, чтоб не сам - чтобы в спину ножом:

Убиенных щадят, отпевают и балуют раем,-

Не скажу про живых, а покойников мы бережем.

И измученный люд не издал ни единого стона,

Лишь на корточки вдруг с онемевших колен пересел.

Здесь малина, братва,- нас встречают малиновым звоном!

Все вернулось на круг, и распятый над кругом висел.

Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ?

Мне - чтоб были друзья, да жена - чтобы пала на гроб,-

Ну а я уж для них наберу бледно-розовых яблок.

Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

Я узнал старика по слезам на щеках его дряблых:

Это Петр Святой - он апостол, а я - остолоп.

Вот и кущи-сады, в коих прорва мороженных яблок.

Но сады сторожат - и убит я без промаха в лоб.

И погнал я коней прочь от мест этих гнилых и зяблых,-

Кони просят овса, но и я закусил удила.

Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок

Для тебя привезу: ты меня и из рая ждала!

Услышал эти стихи (песню) у моего любимого рэп исполнителя Басты и аж мурашки по всему телу побежали . Каждый день слушаю и восхищаюсь Высоцким !!!

Маяк

ЧуднО и нелепо застыла мишень

В глазах цвета жженой умбры.

Не слишком надежно, но ближе к душе -

Мой мир под рубашку убран.

Завидуя птицам, быть может и я,

Отдамся во власть паркура.

А в старом шкафу среди кучи тряпья

Висит моя волчья шкура.

На небе луна налилась серебром,

Представ в одеянии новом.

И сладко целует меня под ребро

Охотник, что ранит словом.

(с)

Навеяло частым просиживанием у печки в своей избушке в Черной Заводи :

Зимний вечер

Александр Пушкин

Буря мглою небо кроет,

Вихри снежные крутя;

То, как зверь, она завоет,

То заплачет, как дитя,

То по кровле обветшалой

Вдруг соломой зашумит,

То, как путник запоздалый,

К нам в окошко застучит.

Наша ветхая лачужка

И печальна и темна.

Что же ты, моя старушка,

Приумолкла у окна?

Или бури завываньем

Ты, мой друг, утомлена,

Или дремлешь под жужжаньем

Своего веретена?

Выпьем, добрая подружка

Бедной юности моей,

Выпьем с горя; где же кружка?

Сердцу будет веселей.

Спой мне песню, как синица

Тихо за морем жила;

Спой мне песню, как девица

За водой поутру шла.

Буря мглою небо кроет,

Вихри снежные крутя;

То, как зверь, она завоет,

То заплачет, как дитя.

Выпьем, добрая подружка

Бедной юности моей,

Выпьем с горя: где же кружка?

Сердцу будет веселей.