Стихи...

ИДИТЕ В ШОПИНГ

"На Ульяне вы видите кожаные брюки от Гуччи за 2240 долларов, кожаный пиджак от Гуччи за 2590 долларов и кожаные шлепанцы от Гуччи за 2507 долларов."

(Из журнала "ОМ")

Я открываю и листаю

Престижный глянцевый журнал.

Сижу и недоумеваю,

Как будто в мир иной попал.

Эх, человек я невезучий —

Почти что гол, почти что бос:

Нет у меня вещей от Гуччи,

Костюмов марки Хьюго Босс.

Хоть, правда, мне по барабану

Что за парфюм, чем он хорош:

Не отличу Пако Рабанна

От этого, от Гай Ларош.

Оделись клево? Поздравляю.

Отлично пахнете? Ура.

Но ведь и вы, и я ведь знаю,

Какая это мишура.

Да, вы — богаче, да — вы круче,

Но мне вам хочется сказать:

— Да на хер мне все ваши Гуччи,

И Хьюго Боссы, вашу мать?

Вам вынули мозги, ребята,

И вставили заместо них

Слова с рекламного плаката

Товаров, якобы крутых.

Назло всем этим бредням вашим

Престижным быть я не хочу.

Душусь одеколоном "Саша"

И долго, злобно хохочу…

Демонический ипохондрик Костя Григорьев.

Вгоняете вы меня в депресняк :cool:

Вгоняете вы меня в депресняк :cool:

Да уж, лучше вспомню свою,почти мистическую поездку на родину жены,в глухой Шуйский район Вологодчины:

Когда-то там, в лесах Устюги,

Я неприкаянно кружил.

Скрипела ель, стелились вьюги

У староверческих могил.

И на каком-нибудь починке

Я находил себе ночлег

И припадал к молочной кринке

Не протерев зальдевших век.

И в смутном свете повечерий

Я погружался в древний быт,

В медвежий сумрак, в дым поверий,

В какой-то сон, в какой-то мыт.

И постигал я те столетья

И в том запечном уголке,

И в хламе старого веретья,

И в самодельном черпаке…

………………..

И в смутном свете повечерий

Я закрываюсь в тайный скит.

И несказанный дым поверий

В моих преданиях сквозит.

И на каком-нибудь починке

Я источу последний пыл

И слягу в старой веретинке

У староверческих могил.

Я уходил в леса такие,

Каких не сыщешь наяву,

И слушал вздохи колдовские,

И рвал нездешнюю траву.

И зарывался в мох косматый.

В духмяный морок, в дымный сон,

И был ни сватом и ни братом —

Жилец Бог весть каких времен

И сосны дремные скрипели

И бормотали как волхвы.

Но где, когда, в каком пределе —

Вся память вон из головы.

Здесь прадед Святогор в скрижалях не стареет,

Зато и сам Христос не спорит с новизной.

И на лепных печах, ровесницах Кащея,

Колхозный календарь читает Домовой.

Под низкой божницей мерцаньем кемарит

Моргасик с луной пополам.

Старик повторяет в напев поминальник,

Догадки плывут по бровям

…………………

И шикает старый: припомнишь ли скоро,

Какого ты роду, чьих прав, —

С безвестием троп, с бормотанием бора

Давно свои думы смешав?

Среди паскудства, нищенства, дерьма Я не сопьюсь и не сойду с ума, А буду жить довольно и счастливо.

Что было былью, что было болью,

То стало пылью, то стало ролью,

Дешевой ролью в дурацкой пьесе,

Ненужной солью в деликатесе.

Порок и норма - мельканье масок,

Исчезла форма в смешенье красок.

Что было мерой, то стало прахом,

Что было верой, то стало страхом.

Что было шумным, то стало бранным,

Что было умным, то стало странным,

Неочевидным, невероятным,

Порой обидным и неприятным.

Плод вдохновенья, труда и муки

Сожрет забвенье от общей скуки.

Что было твердью, то стало ватой,

Что было смертью, то стало датой.

Что было белым - признали черным,

Что было смелым, то стало вздорным.

И снова стадо шагает в ногу,

А стаду надо совсем немного:

Пастух, овчарки, трава под брюхом.

Налиты чарки за нищих духом.

Насмешка внука. Земля с лопаты.

Какая скука! Конец цитаты.

Юрий Нестеренко

Песнь песней (отрывок) Паруйр Севак

А походил бы я на кота из сказки: его улыбка долго остается после того, как сам он исчезает...

И светом моей веры, можно было оштукатурить небосвод ночной,

Во всех пещерах мира зажечь такое множество огней –

Как в самых царственных концертных залах.

Я красоты твоей изобретатель,

Её, наверное, до меня не знали. После меня её, наверное, не будет.

В тени твоей высокой красоты,

Я задремал, а может быть уснул, отправив на каникулы сомненья,

Укрывшись чем-то тёплым, очень тёплым, наверно это называется доверием.

Теперь проснулся, разбудила ты... И с кончика пера, средь бела дня,

На белую бумагу упали капли невозможной ночи.

На белую, невинную бумагу, такую чистую как ты вчера. ...

Похожи девушки на ивы, очень быстро они растут, так выросла и ты

Ты чувствовала всё то же, что и я,

Всё то, что я любил, и ты любила.

Когда ты шла по улице, то сразу

Смолкал кричащий, суетливый город,

И слышал я одни твои шаги. Так, почему я их теперь не слышу?..

Моя любовь к тебе была похожа на спящего ребёнка,

На ребёнка, который улыбается во сне, зачем его будить, чтоб он заплакал?

А может и я сам, как ребёнок? Ребёнок, который знает о давно известном.

А мне известно: похожи девушки на ивы,

Очень быстро, слишком быстро они растут. Так выросла и ты и что же удивительного,

Если в твоей тени теперь другие отдыхают?..

(фамилия автора перевода неизвестна)

По улице моей который год

звучат шаги - мои друзья уходят.

Друзей моих медлительный уход

той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,

нет в их домах ни музыки, ни пенья,

и лишь, как прежде, девочки Дега

голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх

вас, беззащитных, среди этой ночи.

К предательству таинственная страсть,

друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!

Посверкивая циркулем железным,

как холодно ты замыкаешь круг,

не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!

Твой баловень, обласканный тобою,

утешусь, прислонясь к твоей груди,

умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,

на том конце замедленного жеста

найти листву, и поднести к лицу,

и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,

твоих концертов строгие мотивы,

и - мудрая - я позабуду тех,

кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,

свой тайный смысл доверят мне предметы.

Природа, прислонясь к моим плечам,

объявит свои детские секреты.

И вот тогда - из слез, из темноты,

из бедного невежества былого

друзей моих прекрасные черты

появятся и растворятся снова.

Хлеб пересох. Подернулось вино.

Кайму на блюдце пылью прихватило.

Тяжелый сон со снегом на окно

Ложится медленно, густою паутиной.

Стежки, каленые и звонкие сперва,

Теперь сошлись - закончена работа.

Слежалась плоть, как мокрая трава

И вяжет рот смертельная зевота.

Зимой дышать не холодно, легко.

На грудь не давит лес своей листвою.

Глухое солнце слишком глубоко,

И как смола течет в тяжелой хвое.

Зимой трубы не грянет: к мундштуку

Губ не приложишь, а метель полою

Заглушит гром. На матовом снегу

Следы копыт разлиты синевою.

Но топота не слышно. Сосны спят.

Где всадники… Где хриплые их кони?

На языке еще слова хрустят

И режутся, как стеклышки в ладони.

Две девочки бросали георгины,

бросали бережливо, иногда,

и женщины устало говорили:

- Цветы сегодня дороги - беда...

И с жадным страхом улица глядела,

как девочки ступали впереди,

как в отблесках дешевого глазета

белым-белели руки на груди.

Несли венки, тяжелые, скупые,

старушек черных под руки влекли.

Да, все, что на приданое скопили,

все превратилось в белые венки.

На кладбище затеяли поминки,

все оживились, вздрогнули легко,

и лишь глаза у женщины поникли

и щеки провалились глубоко.

Но пили, пили стопкою и чашкой -

и горе отпустило, отлегло,

и на дороге долго пахло чачей,

и голоса звучали тяжело.

И веселились песни хоровые,

забывшие нарочно про беду...

Так девочку Геули хоронили.

Давно уже - не в нынешнем году -

жизнь коротка

На языке еще слова хрустят

И режутся, как стеклышки в ладони.

Чьё это?

Миша прислал - я так понял, из текстов, написанных по поводу этому печальному

Не знаю автора.

Жалко очень. Из тех, кто стал знаменит в политехническом, она ИМХО достойнее всех.

Последние годы жила тихо. Сумела пережить даже сплетни о себе.

Теперь одни стихи только останутся. Наверное, это хорошо.

Шестидесятники практически ушли...иногда думаю, а лет через дцать назовут ли кого нибудь классиками нашей эпохи? Неважно в какой сфере культуры

ЗЫ А кто такой Миша?

Миша - это Павловец. Я давеча в этой теме про него писал уже. Он специалист по современной литературе и проводит разные культурные и поэтические мероприятия.

А еще всероссийские олимпиады по литературе среди школьников. Он, кажется, в курсе всех нынешних литературных событий и произведений. Когда тока успевает?

Еще он пародии пишет.

У зеркала стою – там жизнь моя

С рожденья - отражением застыла:

Вот я в пелёнках – плачу что есть силы,

А вот меня за шалости бранят.

Не зная, что мне жизнь преподнесёт-

Завистников, врагов или болезни,

Я кашу ем – сказали мне - полезней

Нет ничего, чем с манкой тёплый мёд.

И вот мне шесть – стою перед трюмо-

И твёрдо знаю – принц меня отыщет!-

На лошади, богатый или нищий, -

Мне это абсолютно всё равно!

Надену туфли мамины, дразнясь,

Зажав в ладони бабушкину брошку,

Заметив то, что юбочку в горошек

Портниха шила наспех для меня –

Уж очень велика..

И этот плащ –

Сиреневый-

Пусть будет мне на вырост!

Мне в жизнь идти - сквозь дней метель и сырость,

Не веря в предрешённость неудач.

У зеркала стою – в себя смотрюсь,

Как много у меня от этой крохи –

Весна души, где сердце пишет строки

На радуге семи весенних чувств.

Где я иду, открыв калитку сна,

Листая Зазеркалье увлечённо..

Мне б встретиться однажды с той девчонкой,

Чтоб вместе видеть звёзды из окна.

Ольга Олгерт

У зеркала стою – там жизнь моя

 

Листая Зазеркалье увлечённо..

 

Мне б встретиться однажды с той девчонкой,

Чтоб вместе видеть звёзды из окна.

 

Читал стих, а звучало почему то как бардовская песня

Читал стих, а звучало почему то как бардовская песня Изображение

Наверное музыка в голове навеяла ассоциацию))

Очень жаль, но что то это мне напоминает.....

На просторах необъятных поэтических порталов

развелось, увы, немало разношерстного хамья.

Согласитесь, неприятно, если Петя или Вася

в чём-то с вами не согласен и болтает до%уя.

Этих троллей грязноротых непременно заклеймите,

и в эпитетах топите, как уродливых кутят.

Не сбавляйте обороты, господа (и дамы тоже),

даже если хамы рожей пальцы вам разбить хотят.

Созывайте в батальоны всех друзей надёжных самых,

чтоб строчить эссе о хамах и экспромты померзей.

Это ж просто оборона, так с какой, скажите, стати

вам за мерзости ругати ваших собственных друзей?

Если хамы утихают под напором вашей рати,

вы, победы полной ради, накарябайте донос.

Пусть в офлайне обсыхают в пароксизме лютой злобы

и бранятся ксенофобы, лишь бы ветер не донёс.

А потом в победном раже, воскурив с друзьями мирру

и взывая громко к миру, протрубите всем отбой,

чтобы спать уйти пораньше и, в объятиях матраца,

хорошенько отоспаться - завтра снова с хамством в бой!

Веселый пародист

Валя Ерофеева как-будто подсмотрела мой случай давний,по поводу которого до сих пор скорблю:

Старая пьяная баба упала

И рядом с дорожкою, где я гуляла,

Интеллигентно, чинно гуляла,

Воздухом чистым вечерним дышала.

А старая пьяная баба – упала.

Но может не старая – просто больная?

И может не пьяная – просто такая?..

От жизни от этой многих шатает,

По жизни по этой многих болтает.

Руку мне женщина тянет во тьме,

Руку за помощью – прямо ко мне.

Больше-то не к кому – я да она,

Да над дорожкою светит луна...

Еще еЁ , токмо лично-озорное :

Тело пело, пело тело,

Приникая, проникая,

Растекаясь, обвыкая

В сладкозвучной тишине.

Тело пело о стране,

Из которой выход в море,

Там, где лодочка одна,

Страстной негою полна,

Тайну двух хранить должна...

Уплываю...

Таю...

Млею...

И – опять тебя хотею...

Улетаю прямо к раю,

Но и там тебя желаю...

Ну и еЁ грустная русскость; грусть - как продолжение любви:

Загадочная русская душа

Взлететь всегда готова к поднебесью.

Ей на земле до одичанья тесно,

Тоскливо в суете, когда спешат,

Куда и с кем – не ведая про это.

И забывают помянуть поэта...

Никогда не понимал отчего меня очень задевает деревенская лирика. Городской насквозь до четвертого известного мне колена предков. Может из детства - когда всё лето на даче в лесу? Или глубже?

Наткнулся намедни,перечитывая "нашего всего" А.С.Пушкина,на ответ тебе :

Два чувства дивно близки нам —

В них обретает сердце пищу —

Любовь к родному пепелищу,

Любовь к отеческим гробам.

На них основано от века,

По воле Бога самого,

Самостоянье человека,

Залог величия его.

Ну и как-то удивительно современно звучат его слова по поводу нынешней демократии:

Не дорого ценю я громкие права,

От коих не одна кружится голова,

Я не ропщу о том, что отказали боги

Мне в сладкой участи оспоривать налоги,

Или мешать царям друг с другом воевать;

И мало горя мне, свободно ли печать

Морочит олухов,иль чуткая цензура

В журнальных замыслах стесняет балагура.

Все это, видите ль, слова, слова, слова.

Иные, лучшие мне дороги права…

Или о бесах безвременья,заставляя задуматься о цикличности истории:

Бесконечны, безобразны,

В мутной месяца игре

Закружились бесы разны,

Будто листья в ноябре…

Сколько их! Куда их гонят?

Что так жалобно поют?

Домового ли хоронят,

Ведьму ль замуж выдают?

Мчатся тучи, вьются тучи;

Невидимкою луна

Освещает снег летучий;

Мутно небо, ночь мутна.

Мчатся бесы рой за роем

В беспредельной вышине.

Визгом жалобным и воем

Надрывая сердце мне…

ЕщЁ. Не к Масюк и Киселеву ли, не к нынешней ли печально прославившейся Гос.думе обращены слова пиита:

Ты просвещением свой разум осветил,

Ты правды чистый лик увидел,

И нежно чуждые народы возлюбил,

И мудро свой возненавидел.

Когда безмолвная Варшава поднялась

И ярым бунтом опьянела.

И смертная борьба меж нами началась

При клике: “Польска не згинела!” —

Ты руки потирал от наших неудач,

С лукавым смехом слушал вести,

Когда разбитые полки бежали вскачь

И гибло знамя нашей чести.

Когда ж Варшавы бунт раздавленный лежал

Во прахе, пламени и в дыме, -

Поникнул ты главой и горько возрыдал,

Как жид о Иерусалиме…

 

Два чувства дивно близки нам —

В них обретает сердце пищу —

Любовь к родному пепелищу,

Любовь к отеческим гробам.

На них основано от века,

По воле Бога самого,

Самостоянье человека,

Залог величия его.

Да,да...именно так

Ну и как-то удивительно современно звучат его слова по поводу нынешней демократии:

Вообще то говорят развитие идет по восходящей спирали, но впечатление, что мы в бесконечной петле Мёбиуса и как в Дне сурка постоянно возвращаемся в одну точку. Феодализм опять на дворе и скоро будем славить нового царя

Кончен бал, погасли свечи,

Не успевшие поджечь

Всю планету,

И не вечным

Оказался красный меч,

Пропитавший кровью землю

Невиновной стороны,

Что бельмом сияла белым

В чёрном глазе сатаны.

Сатана гулять устал,

Гаснут свечи, кончен бал.

И на площади на красной,

На которой дьявол жил,

Перестанут поджигаться

Те, кого допёк режим.

И слетит Шароголовый

С пьедестала прямо в ад,

И ему там черти новый

Мавзолей соорудят.

Сатана гулять устал,

Гаснут свечи, кончен бал.

А едросы испугались

И наделали в штаны:

"Всё, ребята, отплясались

На балу у сатаны".

У чертей на сковородках

Вы будете, как караси,

Ой, лихо вжаривать чечётку

За предательство Руси.

Сатана гулять устал,

Гаснут свечи, кончен бал.

Сатана гулять устал,

Гаснут свечи...

Кончен бал!!

С Новой эрой Вас, господа!

Вот так! Вот так!

Живут Америка с Европой.

Вот так! Вот так!

Ну а у нас все через...

Господа демократы минувшего века,

И чего вы бесились, престолу грозя,

Ведь природа - не дура, и Бог - не калека,

Ну а вы его в шею - ну так же нельзя!

Может, вам и хотелось наладить все сразу,

Только спешка нужна при охоте на блох,

А природа не может творить по приказу

И, совсем уж понятно, не может и Бог.

Вот так! Вот так!

Живут Америка с Европой.

Вот так! Вот так!

Ну а у нас все через...

Господа демократы, вы знали примеры,

Когда ваши коллеги учинили террор:

Истребили цвет нации мечом Робеспьера,

И Париж по сей день отмывает позор.

Правдолюбец Радищев после той мясорубки

"Путешествие из Петербурга в Москву"

Чуть с досады не слопал, повредился рассудком

И, ругая масонов, погрузился в тоску.

Вот так! Вот так!

Живут Америка с Европой.

Вот так! Вот так!

Ну а у нас все через...

Господа демократы, поспешите воскреснуть,

Выходите на суд одураченных масс:

Пусть ответят за все Чернышевский и Герцен,

И мечтатель Белинский, и мудрец Карла Маркс;

Пусть ответят и те, что пришли вслед за вами

Вышибать из народа и радость, и грусть,

И свободных славян обратили рабами,

И в тюрьму превратили Великую Русь!

Вот так! Вот так!

Живут Америка с Европой.

Вот так! Вот так!

Ну а у нас все через...

Тернии к звездам!

Ура!

Сатана гулять устал, Гаснут свечи... Кончен бал!!

Вышибать из народа и радость, и грусть, И свободных славян обратили рабами, И в тюрьму превратили Великую Русь!

Получилось совсем в духе недавней темы... в Оффе...

Поэт в России - больше, чем поэт.В ней суждено поэтами рождаться лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,кому уюта нет, покоя нет.

Ну а у Талькова не могу ни процитировать:

Когда-нибудь, когда устанет зло

Насиловать тебя, едва живую,

И на твое иссохшее чело

Господь слезу уронит дождевую,

Ты выпрямишь свой перебитый стан,

Как прежде, ощутишь себя миссией

И расцветешь на зависть всем врагам

Несчастная Великая Россия.

И расцветешь на зависть всем врагам

Несчастная Великая Россия.

Дай бы Бог. Тальков оказался одной из первых жертв нашей демократии. Не знаю ставить ли в кавычки это слово?

Жил во граде Питере Митенька-скрипач,

сочинял он музыку грустную, как плач.

Это не пондравилось каким-то мудакам -

и решили Митеньку они прибрать к рукам…

Долго мучили Митеньку толпы злых ребят.

И измученный Митенька отрёкся от себя.

Выругался матерно, скрипочку разбил -

а потом не выдержал и заговорил:

"Я не против никого,

я хотел лишь одного:

чтоб вам было хорошо,

ля ля ля...".

Жил во граде Киеве Феденька-поэт,

писал стихи такие он, что просто охуеть.

Это не пондравилось какому-то хмырю -

поеду, говорит, я к Феденьке, там с ним поговорю…

Долго мучили Феденьку толпы злых людей.

И измученный Феденька отрёкся от своих идей.

Сборничком стишков своих он печку растопил,

а потом не выдержал и заговорил:

"Я не против никого,

я хотел лишь одного:

чтоб вам было хорошо,

ля ля ля...".

Жил во граде Moscow художник Ипполит,

писал картины жёсткие, душа от них болит.

Это не пондравилось каким-то там бандитам -

и они расправились с беднягой Ипполитом…

Долго мучили Кису politically incorrect,

и измученный Киса оставил свой проект.

Уксусом и желчью он холсты свои облил -

а потом не выдержал и заговорил:

"Я не против никого,

я хотел лишь одного:

чтоб вам было хорошо,

ля ля ля...".

В небесном городе Китеже поселились теперь они.

Там сияют им ослепительные таинственные огни.

По луговине чистой гуляют они сейчас -

и ныне и присно предстательствуют за нас.

Чтоб нам было хорошо,

чтоб нам было хорошо,

чтоб нам было хорошо,

ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля…

Колокольные сердца.

Лес сырой, на красных глинах,

Да предчувствие венца

С дрожью каторжной на спинах.

Да свободы кровь - с дерьмом

Из окрайнего улуса,

Да высокий, трубный гром

Журавлиный в небе русом.

ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля…

Смысл понятен, но реализация? Неужели тебе понравилось?