Стихи...

[Скромный малый]

***

След самолётный уходит в сторону,

Мимо бегут поезда проходящие,

Лишь остаются в заката сполохах

Только твои глаза горящие

С нежностью и тревогой поровну,

Взгляд ветру и небу распахнут...

Россыпи звёзд как вспышки пороха

Вечером терпким как раз пахнут...

Руки с руками сцеплены крепко,

Плечи свободны и легко расправлены,

Летим, взмахи крыльями редки,

Сердца наши навсегда сплавлены...

[Кулаков]

Наткнулся на Волошина, почему-то раньше не читал это стихотворение.

 

На вокзале.

 

 

В мутном свете увялых

Электрических фонарей

На узлах, тюках, одеялах

Средь корзин, сундуков, ларей,

На подсолнухах, на окурках,

В сермягах, шинелях, бурках,

То врозь, то кучей, то в ряд,

На полу, на лестницах спят:

Одни — раскидавшись — будто

Подкошенные на корню,

Другие — вывернув круто

Шею, бедро, ступню.

Меж ними бродит зараза

И отравляет их кровь:

Тиф, холера, проказа,

Ненависть и любовь.

Едят их поедом жадным

Мухи, москиты, вши.

Они задыхаются в смрадном

Испареньи тел и души.

Точно в загробном мире,

Где каждый в себе несет

Противовесы и гири

Дневных страстей и забот.

 

Так спят они по вокзалам,

Вагонам, платформам, залам,

По рынкам, по площадям,

У стен, у отхожих ям:

Беженцы из разоренных,

Оголодавших столиц,

Из городов опаленных,

Деревень, аулов, станиц,

Местечек: тысячи лиц...

И социальный мессия,

И баба с кучей ребят,

Офицер, налетчик, солдат,

Спекулянт, мужики —

вся Россия.

 

Вот лежит она, распята сном,

По вековечным излогам,

Расплесканная по дорогам,

Искусанная огнем,

С запекшимися губами,

В грязи, в крови и во зле,

И ловит воздух руками,

И мечется по земле.

И не может в бреду забыться,

И не может очнуться от сна...

Не всё ли и всем простится,

Кто выстрадал, как она?

[Скромный малый]

***

 

Земля к своей груди прижала

Очередной несчастный борт,

Уж сколько их... А ей всё мало...

И позади аэропорт,

Растерянный и загрустивший

Как босоногий сорванец,

Случайно в воду упустивший

Потёртый жестяной корец...

Всё кончено... Круги на море,

На карте выгнутый пунктир....

Живым осталось только горе

И вмиг осиротевший мир...

[Кулаков]

Спасибо, Скромный.

 

...А меня вот задело ничем не приметное стихотворение малоизвестного современного автора Вадима Андреева. Вот почитайте:

 

СНЕГ ЭПОХИ ПЕТРА ПЕРВОГО

 

 

В свете ночных фонарей отсверкав,

в душу запали ещё с четверга

белые-белые, небом дарованные,

как из боярской России, снега.   

 

Где-то стругали салазки и сани.

Избы томились от запахов пряных.

Чистили шубы от моли и тли.

Драили бани, дороги мели.

 

Снег очищала в канун Рождества,

как говорится, всем миром Москва.

Ну, а потом у рождественской ели

тоже всем миром плясали и пели.

 

Сказывал сказки юродивый странник:

«К черту ли, к бесу, к божьей ли длани

снежное царство красавиц заманит…».

Девицы дружно: «А ну как обманет?».

«Может, обманет, а может быть, нет.

Бог вот родится и даст вам ответ».

 

Пар от тулупов в торговом ряду.

Резвые кони кусают узду. 

 

А купчина – борода в меду –

кличет барышню к богатому лотку:

«Эй, бровастая, отведай-ка кваску».

 

Стоят рядышком поп с попадьёй

да торгуются у лавки меховой.

 

А меж ними скоморохи,

ряженые, крашеные,

размалеванные гномы,

великаны саженные

впляс по скользком по льду

идут-ходят прямочко,

дуют в дудку и оттуда

выдувают пламечко.

 

А на санках по Тверской

сотник с юною княжной

вдоль лотков, рука в руке,

мчатся к Яузе-реке.

 

На ней шубка меховая

да сапожки – сафьян.

А ямщик, кнутом играя,

погоняет, в стельку пьян.

 

Кони пляшут – топ да топ.

Сани валятся в сугроб.

Жизнь – калина, жизнь – малина,

а любовь, она – по гроб.

                                                      

И княжна, срывая шаль,

от игры ль,

                  от озорства ль,

тянет дядю за картуз

и целует его в ус.

 

А у Яузы-реки

из пищалей бьют стрелки –

то известные, петровские

потешные полки.

 

Смех и слезы.

                         Смех,

                                    смех

разбирает вся и всех.

 

Без закуски первача

пьют бояре, хохоча,

указуя посошком

на конягу под Петром –

меньше малого ростком

по сравненью с долговязым,

длинноногим седоком.

 

Только юный государь,

хоть снежочком его вдарь,

хмуря брови, смотрит строго

на хохочущих бояр.

 

И, схватив коня за холку,

говорит,

            смиряя ярость:

«Погодите же, бояре.

Скоро-скоронько в свой срок

преподам я вам урок!

 

Разберусь я с вашей Софьей

да с боярской Думой совьей.

Я на дыбе вас пытать

буду,

      стричь

                  и розгой драть,

а стрельцам, настанет время,

лично буду ноздри рвать».

                                                    

А на месте Лобном,

                              Лобном,

где и ведьма не соврет,

песни голосом утробным

Гринь юродивый поёт:

                             

«Эй, боярин добрый,

боярин хороший,

подай Гриньке юродивому

на хлебушек грошик.

 

Я, батюшка, чую худо,

царский гнев и лютый, лютый

голод…».

 

А боярин, прошурша

мимо шубой соболиной,

пробубнил: мол, ни гроша

не получит нынче Гриня,

мол, за песни эти, плут,

за бесплатно в морду бьют.

 

А снега мели, мели.

И не важно, худо ль, мило,

к чему времечко вели,

то и наступило.

Изменено 27 декабря, 2016 пользователем Кулаков

[Кулаков]

Ну и у Людмилы Щипахиной вспомнилось стихотворение-метафора как раз по поводу самолета:

 

НАШ САМОЛЁТ

 

 

Летит наш ветхий самолёт...

Куда? Не знаем сами.

Кто длит бессмысленный полёт,

И правит небесами?

 

Летим, раскачивая мир.

Не тормозим в запретах.

Но экипаж и командир –

В спасательных жилетах...

 

Людские судьбы, груз забот,

Надежды и мученья –

Несёт, несёт наш самолёт

Без пункта назначенья...

[Кулаков]

Вдруг вспомнился Сергей Калугин:

 

Надоела суета 
Пустословия, 
Вышел к берегу реки 
У верховия, 
Лег в траву, как на погост, 
Вверх уставился, 
И, дождавшись первых звезд, 
Преставился. 
Пусть Иные времена — 
Я устал, 
И в занозах вся спина 
От креста. 

И друзья ко мне пришли, 
Попрощалися, 
В лодку старую снесли, 
Расстаралися, 
Клали мне под голова 
Шапку новую, 
В руки сунули свечу 
Двухрублевую, 
На глаза по медяку, 
Чтоб не вскакивал, 
Кто-то лодку оттолкнул, 
Все покрякивал. 

Плыл я мимо городов 
Белокаменных, 
Мимо снов, игрой в любовь 
Надурманенных, 
Дальше воды у реки 
Кровью красились — 
То в усобице полки 
Мордоквасились. 
Мне-то что до этих дел 
Перекрученных? 
Я плыву, и мой предел — 
Борт с уключиной. 

Плыл я мимо всяких стран, 
Где не голодно, 
Выплыл в море-океан, 
Стало холодно. 
Окружили меня льды 
Караулами, 
Оградив от суеты 
Злыми скулами. 
Здесь небесные крыла 
К краю сходятся, 
Здесь весь год ночная мгла 
Не расходится. 

Только звездочка свечи 
Мглу царапает, 
В пальцы желтые мои 
Воском капает. 

[Кулаков]

И закончу стихотворный вечер послевоенным Асадовым. Стихи о рыжей дворняге, написанные им в 1948 году, я не прочь включить в школьную программу:

 

 

Хозяин погладил рукою 

Лохматую рыжую спину: 

- Прощай, брат! Хоть жаль мне, не скрою, 

Но все же тебя я покину. 

 

Швырнул под скамейку ошейник 

И скрылся под гулким навесом, 

Где пестрый людской муравейник 

Вливался в вагоны экспресса. 

 

Собака не взвыла ни разу. 

И лишь за знакомой спиною 

Следили два карие глаза 

С почти человечьей тоскою. 

 

Старик у вокзального входа 

Сказал:- Что? Оставлен, бедняга? 

Эх, будь ты хорошей породы... 

А то ведь простая дворняга! 

 

Огонь над трубой заметался, 

Взревел паровоз что есть мочи, 

На месте, как бык, потоптался 

И ринулся в непогодь ночи. 

 

В вагонах, забыв передряги, 

Курили, смеялись, дремали... 

Тут, видно, о рыжей дворняге 

Не думали, не вспоминали. 

 

Не ведал хозяин, что где-то 

По шпалам, из сил выбиваясь, 

За красным мелькающим светом 

Собака бежит задыхаясь! 

 

Споткнувшись, кидается снова, 

В кровь лапы о камни разбиты, 

Что выпрыгнуть сердце готово 

Наружу из пасти раскрытой! 

 

Не ведал хозяин, что силы 

Вдруг разом оставили тело, 

И, стукнувшись лбом о перила, 

Собака под мост полетела... 

 

Труп волны снесли под коряги... 

Старик! Ты не знаешь природы: 

Ведь может быть тело дворняги, 

А сердце - чистейшей породы!

[Скромный малый]

***

 

Приходи ко мне под вечер,

Захвати чего-нибудь.

Хочешь - голову полечим,

Хочешь - просто гостем будь.

 

Мы без лишних разговоров

О делах поговорим,

Может свой покажем норов,

Может баньку сотворим...

 

Ведь давно друг друга знаем,

Изучили наизусть,

А браниться начинаем -

Это ладно. Это пусть.

 

Ты ко мне приходишь часто,

И, бывает, не спросясь,

Умыкнёшь зубную пасту,

Отопьёшь бутылки часть.

 

Я на это не в обиде,

И как есть тебя люблю.

Приходи. В приличном виде.

В буйну голову мою...

[Скромный малый]

***

Продолжается спор в биатлоне.
Кто Бьёрндалена скинет с горы?
Кто француза объедет на склоне?
Мы дождёмся ли этой поры?

Наша смазка на лыжах не хуже,
И винтовки стреляют не вкось.
Мы на "дереве" бегали в лужах,
Так что в грязь не ударим небось.

Я бы тоже проехал как надо! 
Кто-то скажет "не выйдет"? А вдруг...
Я бы выстрелил в жопу Фуркада
И ушёл на добавочный круг...

[Кузнецов]

ай маладца! 

[Скромный малый]

***

 

Вечер тает словно свечка,

Завтра будет день опять...

Не пора ль уже прилечь-ка,

Полно у окна стоять...

 

У лампады вьются мушки,

Тени пляшут на стене...

И разбросаны подушки

По атласной простыне...

 

Шаль накинута небрежно,

Пальцы треплют бахрому...

Ты о нём вздыхаешь нежно,

И скучаешь по нему...

 

Череду ночей не спавши,

Голова являет вид,

Будто, полем добежавший,

На дороге он стоит...

 

И откинув одеяло,

Чуть прикрывши наготу,

Сколько ты часов стояла,

Жадно глядя в темноту...

 

Извелась в надежде слабой

От бессонниц и тоски.

Нет чтоб быть простою бабой,

И не греть себе мозги.

 

Не искать в потёмках принца,

Не придумать идеал,

Чтобы он из-за границы

На драконе прискакал.

 

Не дразнить судьбу-мерзавку

Не таскать её за хвост.

Лучше семеро по лавкам

И мужик здоров и прост...

[Скромный малый]

По случаю конфуза на награждении наших биатлонистов 18 февраля.

 

Защищают Россию от разных козлов

Путин, Чуркин, Шойгу и Лавров.

Но, как оказалось, грозен как лев,

Также и Дмитрий Губерниев.

Он жестко пресёк в биатлоне пародию,

Когда нашим включили не ту мелодию.

Вырвал из рук организаторов он

Единственный действующий микрофон,

И запел а капелла наперекор им

Смело и громко российский гимн!

Димон красавчик! Для сердца отрада!

Только так с ними и надо!

С тем чтобы впредь европейский диджей,

Работал с треками тщательнЕй..

[Скромный малый]

***

Прошли часы бессонной ночи,

Остывший кофе на столе,

Вполне пойдёт холодный впрочем -

Как ствол холодный к голове

Вселяет трезвость и рассудок,

Одолевая злобный рок

И останавливая руку

Уже спускавшую курок...

И падаешь в подушку снова,

В объятья душные опять,

Без лишних слов, без полуслова

Тебя готовые принять...

А где-то варят свежий кофе,

Готовясь к вечеру на бал,

Те, кто вчера, как на Голгофе,

Тебя гвоздями прибивал,

И утром ни о чём не спросят

Доброжелательные те,

Кто меч по праву крови носит,

Всегда в гранитной правоте...

Но не ругай родное племя,

Лишь к ним дорогу не мости,

Избавь их от себя на время...

Господь простит, и ты прости...

[Guron]

А где-то варят свежий кофе,

Готовясь к вечеру на бал,

Те, кто вчера, как на Голгофе,

Тебя гвоздями прибивал,

И утром ни о чём не спросят

Доброжелательные те,

Кто меч по праву крови носит,

Всегда в гранитной правоте...

Но не ругай родное племя,

Лишь к ним дорогу не мости,

Избавь их от себя на время...

Господь простит, и ты прости..

 

Вот чувствуется зреет у тебя внутренний протест против тех у кого слова отлиты в граните

Но ствол не надо к голове, хоть ты и офицер, мы тебя живого ценим)

[Скромный малый]

Идея не моя (по сети ходит первоисточник в прозе), только лишь облёк в стихотворную форму.

 

***

Один мужик давно устал

От суеты земной

И как-то раз нашёл портал

В прекрасный мир иной.

 

Туда скрывался он порой

От всех мирских забот,

Собаки, гадящей горой,

Жены, что достаёт.

 

Никто его не донимал,

И денег не просил,

Выгуливать с утра не звал,

И мозг не выносил.

 

В том мире он нашёл покой,

Гармонии достиг,

Был наконец самим собой,

Имел блаженный лик.

 

Желанней не было, поверь,

Для мужика минут,

Чем затворив покрепче дверь,

Найти нирвану тут.

 

Но как бы он ни счастлив был,

А чувствовал предел.

Когда полпачки искурил

И ноги отсидел,

 

Со вздохом покидал толчок,

Оглядывал сортир,

И выходил, топя бычок,

В суровый злобный мир...

[СтРоЙ]

Курить в сортире и мечтать,

Ну что за детский бред.

Ведь есть семья, собака есть.

И ты не старый дед.

 

Они и создают уют,

Домашнее тепло.

А просидеть час на толчке

И нюхая говно...

 

Да нахрен надо этот культ.

Такое не любил.

И сидя я на унитазе

Ни разу не курил.

[Скромный малый]

Царевна-лягушка

 

И снова небо серое,
А под ногами слякоть.
И вновь меня преследует
Желание поквакать...
Пройду по грязным улицам,
Войду поглубже в лужу
И всем на зависть курицам
Найду красавца мужа.
Он, проезжая мимо
В спортивной костотряске,
Тотчас меня увидит...
А дальше всё как в сказке....

[СтРоЙ]

Поднимет меня на руки,

Посадит в "лимузин".

И улыбнётся хитро...

И пусть, что он грузин.

Помчимся по проспекту.

Доверимся судьбе.

Не важно, что я страшная,

Досталась не тебе.

Заедем мы в Шаверму,

Возьмём цыплёнка-гриль.

"Ти сможишь расплатица?

Я кашилок забиль".

И он пошёл с пакетом.

Я сдачу жду... печаль...

Ведь вижу как мой принц,

Умчался быстро вдаль.

Изменено 27 апреля, 2017 пользователем СтРоЙ

[Скромный малый]

...Но я не сдамся. Проще

Я вывернусь наружу,

Не ради куры тощей

Я лезла брюхом в лужу.

Хоть на платформе тонкой 

Хоть в каблуках метровых,

Я догоню подонка

В намереньях суровых.

Скажу ему, не пряча

Огонь в глазах горящий,

Что он совсем не мачо,

Грузин ненастоящий.

Я смелой сразу стану,

Без паники и стресса

Из лап его достану

Ключи от мерседеса.

И мелочь ему кинув,

Что выдали на сдачу,

Йуууххууу!!! погромче крикну

И волосы взлохмачу.

Пускай запомнит сразу  

Что хоть я и лягушка,

Но по Шавермам разным

Меня водить не нужно...

[Скромный малый]

***

Прошуршал осколок мышью,

Листья пробежав насквозь,

И нежданное затишье...

Всё утихло, улеглось...

 

Полчаса снаряды рвались

В нашей лесополосе.

Осмотрелись, отозвались -

Вроде как живые все.

 

Полетели тихо шутки,

И, покуда боя нет,

Разошлась на самокрутки

Пара фрицевских газет.

 

Что ж, давай покурим на ночь...

Вроде всё бы ничего...

Карандаш истёрся напрочь,

Нечем написать письмо.

 

Не черкнуть десяток строчек,

Да хотя бы пару строк.

Не отправлю к этой ночи

Замусоленный листок...

 

Скоро загремит сурово,

Дым закроет облака,

И земля застонет снова.

Скоро...Скоро, а пока...

 

По траве ползут букашки,

Словно капельки чернил,

И качаются ромашки,

Что тебе не подарил...

[Сергей 45]

Ребят, что за стих у Акуджавы. "Перед телевизором"?

 

Слишком много всяких танков, всяких пушек и солдат.

И военные оркестры слишком яростно гремят,

и седые генералы, хоть и сами пули льют, —

но за скорые победы с наслажденьем водку пьют.

Я один. А их так много, и они горды собой,

и военные оркестры заглушают голос мой.

 

 

Что то я, никак не пойму его сокральный смысл. Это про парад на 9 мая? Или как.

Изменено 10 мая, 2017 пользователем Сергей 45

[Скромный малый]

@Сергей 45,

Скорее об отношении к ветеранам после войны

[Белый063]

Люблю снежок в начале мая,

Морозец, легкий гололед,

И лыжи снова доставая,

В восторге я, что снег идет.

Под снегом скрылись помидоры,

Пусть кое-где торчит тюльпан,

И их, однако, очень скоро

Весенний заметет буран.

И вряд ли я весну увижу –

Изменницу и егозу…

Май, снег, метель и скоро лыжи.

И Тютчев зря любил грозу.

[Скромный малый]

Агутин молоток!

 

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=1226455500813908&id=100003484106656

 

Я не был там, не знаю, как там было,

И вряд ли захотел бы побывать,

Но, собираясь к деду на могилу,

Скажите, что я должен передать?

 

Сказать ему, что миллионы пали,

Не ведая всей правды наперёд?

И что бандитом был Иосиф Сталин?

И варваром обманутый народ?

 

Сказать ему, что было всё напрасно?

Что мы теперь умнее во сто крат?

Что был бы мир значительно прекрасней

Без гибели отчаянной солдат?

 

Сказать, что дед дурак был, потому что

Упал на поле брани за меня,

Того, кто стал такой не в меру ушлый,

Не ведая ни боли, ни огня?

 

Сказать ему, что правнуки бессмертных

И памятью отмеченных бойцов

Забыли этот подвиг повсеместно

И предали все чаянья отцов?..

 

Смогу ли я сказать ему об этом?

Умру ли я, испытывая стыд?

Безумен ли, пытаясь быть поэтом

Для тех, чьё сердце даже не болит?...

 

Я, так интеллигентно аккуратен

И грубо так, по-дедовски, раним,

Скажу: «Пошли вы на хер, Бога ради,

Свободой мирной вскормленные бл..и

Запомните: я – непоколебим!»

 

И подводя черту под прошлым веком,

Чтоб в этом жить и возрождаться впредь,

И чтобы оставаться человеком,

Цените эту праведную смерть.

 

Л. Агутин 9.05.2017.

[Скромный малый]

Философско-бытовое...

 

С благоговеньем и поклоном

Прошу я небо об одном -

Что даже в возрасте преклонном

Не стану старым пердуном.

 

Не надо, чтобы случай выпал

Остаться вечно молодым,

А чтоб песок не густо сыпал,

И чтоб валил погуще дым.

 

Избави Бог от всех ворчаний

По поводу и без него,

И от докучных поучаний

Кому как делать и чего,

 

Не проверять родных терпенье,

Не доставлять напрасных бед.

Я буду всем на загляденье

Весёлый и забавный дед... )